Бесплатный фрагмент - Три Истории

Сразу хотелось бы извиниться за имена персонажей, я считаю, что каждое имя отличное.

И еще, если вы задумаетесь писать свою книгу, будьте осторожны — не стоит рассказывать правдивые истории. Иначе рискуете получить обидный комментарий от участника событий.

Обычно в начале каждой истории пишут, что она основана на реальных событиях или все персонажи выдуманы. Эта история и правда, и вымысел. Где что, вы поймете сами, а я, пожалуй, начну.

ИСТОРИЯ 1

Она виновата. Она исправит?

1.

Горький зеленый чай. Я его перезаварила. Неужели в век технологий нельзя придумать такую автоматическую штуку, которая по мере заварки чая, выкидывала бы заварку из стакана. А еще придумали бы такую штуку, которая выкидывала из головы мысли о проблемах. Ведь только из-за этих мыслей я не могу уснуть, и только из-за них я перезаварила чай.

Я, до сегодняшнего дня, не верила в бессонницу. Как это лечь в кровать и не уснуть. А вот сегодня я легла и не уснула. Мысли, мысли, мысли, в основном про него и свадьбу. Прошу отметить, что он и виновник свадьбы — это разные люди.

Я вернулась домой без багажа и футболки, на мне были штаны, лифчик и куртка, и вместо резонного вопроса: Что случилось?, Саша (виновник свадьбы) спросил:

Где багаж?

Где твой сотовый?

Почему на тебе нет футболки?

А потом еще полез целоваться, но у меня было не то настроение.

Завтра у нас репетиция свадьбы (это единственное, что ему понравилось в сериале Друзья), то есть придут наши знакомые, чтобы отпраздновать прощание нашей свободной жизни.

А хочу ли я этого? Нет. Да и не хотела. Но почему мы люди делаем и соглашаемся делать то, что не хотим делать, только чтобы не обидеть человека!

За окном светит месяц, я сижу на кухне, рядом на столе лежит мой новый сотовый с восстановленной симкой. Догадайтесь, чей номер я туда вбила в первую очередь? Кристины.

…

А, так вы же ее не знаете…

Я делаю глоток крепкого зеленого чая, морщусь.

В голове до сих пор звучит тот выстрел возле старого брошенного дома. К этому дому в поле нас привезли, но это совершенно другая история…

Я подняла пистолет и тупо хотела потрогать курок на гладкость, а он выстрелил. Я имею в виду пистолет, а потом он упал… Я в него выстрелила… Чтобы это еще раз не повторилось, я бросила пистолет на землю, а он снова выстрелил.

Я посмотрела на Лешу, рассчитывая на самое плохое, но он, кажется, дышал, только была кровь…

…Кровь… Кровь… Ее нужно остановить.

Я бросилась к машине, к заднему сиденью за своей блузкой в чемодане, но вспомнила, что мои вещи остались в другой машине.

Дать ему мою куртку? Нет, она не остановит кровь. Может он уже умер. Думай быстрее. Футболка!

Я быстро сняла куртку, потом футболку, потом одела куртку. Замок тяжело застегивался, руки тряслись. Нужно было плюнуть на замок, но тогда он бы увидел мой лифчик…

Давай. Давай. Застегивайся. Черт!

Наконец замок пошел. Я подбежала к нему. Он дышит.

— Главное глаза не закрывай! — сказала я, засовывая свою футболку ему под одежду — Держи тут.

Он молчит, смотрит в небо, молчит.

— Ты меня слышишь?

— Да — ответил он.

Его лицо пока не бледнеет, только идет кровь.

— Так сейчас мы будем вставать.

— Куда?

— В больницу.

— Лучше оставь меня здесь.

— Вставай, вставай.

— В больницу не пойду, мы человека убили.

— Он сам.

— Это не доказуемо.

Я смотрю на него, и понимаю, что он прав. Приедет полиция, найдет труп в кустах, на пистолете мои отпечатки.

Что делать? Бросить его здесь или….Какое бросить!

— Вставай! — кричу я на него.

Мой крик его отрезвляет или что-то такое, он начинает медленно подниматься.

— Только не в больницу — говорит он — Сама зашей, ты же будущий врач.

Точно! У меня же есть знакомая, хирург, Кристина, она сама хвалилась, как делала своему парню операцию, когда его порезали.

Я механически провожу по своим карманам, моего сотового нет. Мне хочется закричать… Он пытается встать. Нужно помочь.

Я хватаю его за левую руку, напрягаю все свои мускулы, какие у меня есть. Он встает, мы идем к машине, попутно я рассказываю про свою подругу. Он садится на пассажирское сиденье.

— Нужно выбросить труп — говорит он, когда я сажусь за руль.

— Что?

— Труп. Выбросить. От моего ранения если что, ты отбрехаешься, а вот от трупа в багажнике — он открывает дверь.

— Твою мать — вырывается у меня. Он же прав. Почему он всегда прав? — Сиди здесь.

— Помочь?

— Сама — я открываю багажник, иду к нему, приоткрываю крышку.

Вообще я много раз видела трупы в морге, нас туда возят, но там и здесь это разные вещи, там их точно трогать не надо.

— Давай помогу — кричит он.

— Сиди, там.

В этот момент где-то вдалеке раздаются полицейские сирены. Я замираю, потом резко хлопаю крышкой багажника, но она отскакивает вверх. Кажется, сирены близко. Я быстро сажусь в машину, завожу двигатель, нажимаю на газ.

— Дверь — кричу ему, резко разворачиваю машину, снося деревянный забор.

В машине начинает играть музыка, какое-то старье. Я хочу выключить, при этом мне нужно сдать назад, слышно сирены.

Переключаю передачу, газую, снова переключаю, давлю на газ, машина едет вперед по ухабистой проселочной дороги. Я нажимаю на магнитолу, хочу выключить, но вместо этого сменяется трек. Та музыка была лучше.

— Выключи — кричу я ему.

А он не слышит или делает вид, что не слышит.

Я кручу руль, машина прыгает на проселочной дороги. И вдруг передо мной появляется полицейская машина, я резко торможу, они тоже. Обе машины на инерции слегка врезаются друг в друга.

— Попали — говорит он.

Это еще посмотрим. Я резко включаю заднюю, отъезжаю. Поворачиваю руль вправо и резко давлю на газ. Машина подпрыгивает, я слышу, как мы задеваем дном, снова прыжок из багажника падает труп. Полицейские выскакивают из машины, краем глаза я вижу, как они тянутся к кобуре, но мы их проезжаем.

На следующей кочки, багажник закрывается. Он начинает кашлять.

— Говори — кричу я ему.

Он кашляет.

Снова кочка.

— Говори!

— Что!

— Просто…

Я не успеваю закончить фразу, впереди трасса. Я резко торможу перед ней, потом так же резко газую направо.

— Просто говори — кричу я ему.

— Что?

Сзади совсем близко сирены.

— Откуда они взялись?

Я давлю в пол, кажется, что машина уже взлетает, а он вроде засыпает.

— Леша! — кричу я.

— Да — отвечает он.

— Мне сложно вести, говори мне как.

Он чуть приподнимает на сиденье, трясет головой.

Впереди Камаз, я резко выруливаю на встречную полосу. Встречка.

— ААА — кричу я, сильнее нажимая на газ.

Машина ускоряется, я прижимаюсь к Камазу, проскакиваю, возвращаюсь на свою полосу.

Он смотрит назад.

— Машина ментов слетела — говорит он.

Я выдыхаю, но не сбавляю газ.

— Что дальше? — кричу я.

— Заворачивай в первую деревню — говорит он.

— Зачем?

— Раньше деревни соединялись по другой трассе, по проселочной, там точно не будет полиции.

— Откуда ты знаешь?

— Я искал на ней золотые монеты.

— Чего?

— С другом искал золотые монеты.

— Ерунда

— Серьезно, там раньше помещики ездили, очень много золота оставили. Вот щас будет табличка, на ней поворачивай.

И я повернула в первую попавшеюся деревню, но как позже я узнала, это была не деревня, а небольшой городок, как американская провинция, только в отличие от них, в этом городке не было работы, не было нормальных магазинов, а небольшая бутылка колы стоила почти сто рублей.

Да мне пришлось остановиться, нужно было купить себе лимонаду, а ему я купила пиво.

— Зачем? — спросил он, когда я подала ему бутылку.

— Нужно слегка остановить кровь. В пиве сахар, который сгущает кровь и алкоголь, который тоже сгущает.

Я купила марлю и перекись, вылила всю бутылку на марлю и дала ему. Он не сразу, но положил мокрую марлю на рану.

Мы двинулись дальше, от пива его начало клонить в сон. Об этом я не подумала

— Расскажи мне что нибудь.

— Что?

— Хоть что. Пойми уснешь, умрешь.

— Врятли, мне уже лучше.

— Один певец тоже получил пули в живот, при этом он прошел несколько дворов до своих, был в сознание и все такое, а потом умер.

— Это ты про Круга?

— Да. Ты может сейчас не чувствуешь этой боли, но спать нельзя. Твой организм пытается избавиться от пули и раны, но если не получится, он начнет режим самоуничтожения.

— Режим самоуничтожения? Зачем?

— Откуда мне знать, но организм так делает.

— Я всегда думал, что он наоборот пытается сохранить жизнь.

— Нет, он включает режим самоуничтожения.

— Зачем?

— Да откуда мне знать, лучше расскажи про свою книгу. Какой там сюжет?

— Ты серьезно?

— Да давай.

— Полностью.

— Конечно.

— Только не смейся.

— Ладно.

Он снова привстает на сиденье.

— Значит так — говорит он — Сюжет этой книги был навеян Балабановым.

— Кем?

— Алексей Балабанов — самый крутой российский режиссер.

— Не знаю

— Брат — смотрела?

— Это чернуха.

— Чернуха? Останови машину, я выйду, не хочу ехать с человеком, который считает культовый фильм чернухой.

— Ну не чернуха, я так выразилась. Там сплошное насилие и пошлость.

— Нет там пошлости, там справедливость, понимаешь.

— У тебя что тоже книга про героя войны, который справедливость наводит?

— Есть и такая, но я тебе хотел рассказать про другую.

— Ну так рассказывай….

— Я хотел тебя в тему вести.

— Если начинают вводить в тему, значит с книгой что-то не то.

— А я тебе говорил, что с ней что — то не тою У меня там при написание очень большие проблемы возникли…

— Рассказывай уже, хватит вокруг ходить.

— Ладно. Короче ветерану войны снится его сосед, погибший на поле брани и зовет его к себе.

— Чего? Рассказывай проще.

— Ладно…. Короче….В глухой деревни живет старик, ветеран войны. И вот каждую ночь ему снится его товарищ Ваня, который погиб на войне и зовет его к себе. Однажды старик снаряжает телегу, кладет в неё гроб и выезжает в путь, чтобы умереть на поле боя и оказаться вместе со своим другом. Чуть позже к нему в телегу подсаживается парень, который пытается найти смысл жизни, но для этого он хочет найти саму жизнь. А чуть позже они находят раненного бандита, которого бросили умирать его же товарищи….

Да рассказчик из него никудышный, конечно может пишет он лучше, но рассказывать не умеет совсем. Да и его сюжет, дичь полная. Гроб, раненый бандит и парень, который ищет смысл жизни. Дальше там еще хлеще. Они встречают каких то чудиков, смерти, аварии, бандит и его друзья устраивают стрельбу, а парень где-то в поле встречает старика, который рисует жизнь.

Ааа. Что за дичь. Именно это я хотела крикнуть ему на середине рассказа, но промолчала.

Когда он закончил говорить, до Новосибирска было еще далеко. И тогда я его попросила рассказать про вторую книгу, при этом соврала, что первая понравилась.

Вторая была немного получше. Если вкратце, там про парня у которого бандиты, хотели завладеть землей из-за этого они сожгли дом и убили брата. Пока этот парень служил в армии, его брат каждый месяц писал ему письма, именно эти письма звучат почти всю книгу. Сюжет не нов, но персонажи которых он создал, не хочу снова повторять слово дичь….Вверх безумства его сочинений — проститутка. Она осознала, что занимает плохим делом, она начала ходить к психиатру, а еще стала сама платить клиентам, чтобы с ними не спать. Но откуда у нее столько денег????

Вот где-то к концу этой истории мы с черного входа въехали в город. Я сразу же повела машину к Кристине. Она жила в частном доме на Затулинке. Это такой район, жилмассив города, вроде Мытищ в Москве. Или нет. Он славится гопниками, или все так просто говорят.

Неплохой кирпичный дом, огромный забор, с видеодомофоном. Я остановилась возле этого дома, вышла из машины, нажала на кнопку вызова.

Молчание.

Нажала еще.

Снова молчание.

Третий раз.

— Кто? — спросил заспанный голос Кристины.

— Это я Аня… Мы с тобой в учимся в меде.

— Это у тебя типо скоро свадьба?

— Да.

— Привет.

— Мне нужна твоя помощь.

— Что?

— Срочно нужна помощь. Сможешь выйти?

— …Жди.

Я вернулась в машину.

— Она тебя залатает — говорю я.

— Я видел смерть — проговорил он.

Я посмотрела на него, подняла вверх четыре пальца.

— Сколько пальцев?

— Четыре.

— Да — я снова посмотрела на него — Кого ты видел?

— Смерть. Рыжеволосая девчонка, она вон там стояла. Прямо как у меня в книге.

Я посмотрела в ту сторону, куда он показал, потом на него.

— Шучу — вяло усмехнулся он — Может дома тупо отлежаться.

Я улыбнулась, потом добавила:

— Рана не заживет. Ее зашивать нужно.

— Если мы не увидимся, разместишь мою книгу в интернете?

— Так стоп. Мы увидимся, это точно.

— А если нет? Ты же не можешь этого знать.

— Я знаю, что, если человек хочет жить всей душой, он будет жить.

— А как же режим самоуничтожения?

— Если хочешь жить — выживешь! Это проверено, вот что ты хочешь сделать в жизни?

— Снять несколько фильмов.

— Что нибудь проще?

— Издать книгу.

— Еще проще.

— Заработать двести тысяч.

— Проще.

— Увидеть твою грудь.

— Мою грудь? Отлично, вот если ты ….точнее при нашей следующей встречи, я тебе покажу грудь.

— Серьезно?

— Это твой стимул жизни будет.

— Без обид, но снять фильму для меня более, так сказать, стимлее, чем твоя грудь.

— Да но в съемки фильма, ты сам сильно не веришь, а вот я и вот моя грудь.

В окно постучала Кристина. Я вышла.

— Что у тебя? — спросила она.

— Его ранили, пулевое в больницу нельзя.

— Чего?

— Я его случайно ранила в живот.

— Ты хочешь, чтобы я его добила?

— Нет, я хочу, чтобы ты его вылечила.

Она наклонилась, посмотрела в машину.

— Ну не знаю, вдруг он умрет.

— Да не должен.

— Мы конечно с тобой знакомые, но просто так рисковать… Машина его?

— Нет.

— Твоя?

— Нет.

— Вы ее угнали?

— Ну типо того, почти, там длинная история.

— Антон — крикнула Кристина.

Из дверей вышел худой парень в накинутой на голое тело куртки и с сигаретой в зубах. Он посмотрел на машину.

— Если что на разбор тачку заберу — проговорил он.

Она снова наклонилась.

— Ну не обещаю ничего — проговорила она.

— Спасибо — сказала я, потом подошла к его пассажирской двери, открыла ее и прошептала — она все сделает в лучшем виде.

Он посмотрел на меня, я на него. Что-то между нами пробежало, не знаю. Не могу объяснить это чувство, но я поцеловала его в губы, а он меня.

— А как же вы будете жениться? — спросила Кристина, она села в машину, а Антон открыл забор.

— А она выходит не за меня — проговорил Леша, посмотрел на меня и закрыл дверь.

— Я тебе позвоню — крикнула Кристина — Странные вы люди, машина не ваша, она в тебя стреляла…

Больше я ничего не услышала, машина заехала по двор.

2.

Бессонная ночь продолжает. Чай стынет в кружке, а в голове вопрос: Как он там? Прошли почти сутки, а она не звонит? Может они его убили и забрали машину.

Знаете, самое интересное, что спросил у меня Саша, когда я вернулась домой вчера.

Где мой багаж?

Что с моим телефоном?

И почему на мне нет футболки?

Потом он хотел меня поцеловать, но я не далась, убежала в ванну, потом сбежала от него в магазин, купила сотовый и восстановила номер. Кристина должна же на него позвонить.

Когда я вернулась в условный свой дом, хотя Саша называл его не условным, там уже были менты, двое полицейских, они сидели на кухни. Когда я вошла, Саша встал, я села напротив них, а он встал за мной, положив руки мне на плечи. Так делают взрослые, когда типо пытаются защитить своего ребенка от хулиганов. Знал бы он, как я сегодня водила!!

— Ваш жених, кое что нам уже рассказал — проговорил толстый полицейский — Но все равно у нас остались вопросы. Точнее один. Где ваш телефон?

— Вот он — я показала им свой новый телефон.

— Да нет — проговорил Саша — Это же твой новый, где старый.

— Поясню — добавил полицейский — с вашего сотового поступил звонок в полицию сегодня ночью, про заложников и убийства. Убийства действительно были.

— Я взяла напрокат машину в Омске, по пути сюда машина сломалась. Я поймала попутку, он довез меня до кафе бара. Я там осталась, а он уехал, забрав мои вещи с собой. В кафе у меня еще телефон был, а когда я села в автобус, я его уже не видела.

Эх, мне бы книги писать. На ходу такую историю сочинила.

— То есть вы его потеряли?

— Наверное.

— А футболка? — спросил Саша.

Он блин, что на следователя работает?

— Я объясню — добавил он — она приехала без футболки, только в куртки на голое тело.

— Да я там с дальнобойщиками трахалась! — крикнула я.

— Вещи нас не интересуют, только телефон.

Когда они ушли, я посмотрела на Сашу, он закрыл за ними дверь и вернулся на кухню.

— Что это было? — спросила я.

— А что было с дальнобойщиками?

— Ты меня специально топил?

— Я хотел им показать, что ты не при чем.

— Да, но только вышло по-другому.

— Ты мне расскажешь, что случилось.

— Тебе лучше этого не знать — я встала и ушла в комнату, легла на кровать.

Нет, нужно с этим заканчивать. Однозначно заканчивать. Я не хочу свадьбы, не хочу никакой свадьбы с ним. Дура блин, что согласилась, почему меня не научили говорить нет. Сказала бы нет и все на этом….Хотя тогда я бы не встретила его….Блин!

В общем вот такой ход мыслей привел меня ночью на кухню. Я снова посмотрела в окно, потом залезла во вк, посмотрела на профиль Кристины, была онлайн в одиннадцать. Неужели умер? Нет, он должен выжить.

В этот момент я или какой-то голос в моей голове решили, что он выживет, если я брошу Сашу.

К семи утра моя речь была готова, в идеале, звучала она так:

«Саша, ты хороший парень, но мы с тобой разные — это факт, ты сам это видишь. Многие, конечно говорят, что плюс и минус притягиваются, но сам понимаешь, что это ерунда. Честно, тогда я боялась тебе сказать „Нет“, а когда сказала „Да“, все хотела серьезно поговорить про свадьбу, но как обычно все откладывала и откладывала. Да, я беру в этом вопросе всю вину на себя, прости меня, но я не готова выходить замуж, пока. И наверно после моей речи, нам стоит расстаться».

Неплохая речь, я ее заучила и ждала, когда он проснется. Вот уже восемь утра, я слышу скрип кровати, потом он появляется на кухне.

— Ты давно встала? — спрашивает он.

— Я и не ложилась — отвечаю ему.

— Волнуешься?

— Нам надо серьезно поговорить. Сядь.

Он садится.

— Саша ты хороший парень.

Мой телефон начинает жужжать, я вздрагиваю. На дисплее: Кристина.

— Алло — я резко беру трубку.

— Извини, Ань, он умер — говорит она.

— Что?

— Я ничего не смогла сделать.

— Нет… Не может быть — я чувствую слезы на своих губах — Могу приехать?

— Только быстрей, труп прятать нужно.

— Сейчас буду!

Я убрала телефон от уха.

— Что случилось? — спрашивает Саша.

— Я от тебя ухожу! — говорю я со слезами на глазах и бегу одеваться. Саша идет за мной, пытается что-то сказать, просит ответов, но я не слышу его. Почему он не может заткнуться.

Леша умер… Я убила человека… Он умер.

ИСТОРИЯ 2

Дорога домой.

1.

Эта история началась поздней осенью прошлого года, шел сильный дождь, и, возможно, если бы его не было, то и истории бы не было, но он, как назло, был.

Шоссе. Я на новой машине марки Хонда. Синяя машина, которую будет очень тяжело мыть, на ней остаются белые разводы, которые ничем не убрать, но, конечно, сейчас не об этом.

В машине играла вариация на музыку Вивальди в исполнение Кристл. Мое настроение соответствовало музыкальному сопровождению, то есть было грустным, и даже ярко бившие фары встречных машин, которые обычно меня бесят, не раздражали.

Мое настроение вопреки вашим домыслам не было связано с девушкой, я не был брошенным, безответно влюбленным и прочее такое. В тот момент я не видел своего будущего.

У вас было такое состояние?

Будто вы стоите перед огромной кирпичной стеной, возле которой можете лечь и забить на все, или же попытаться её как-то сломать, может обойти. За стеной ваша мечта, а перед ней ненапряжная жизнь. Вам хочется за стену, но уже не хватает моральных сил. Вам проще лечь перед стеной, но вы хотите за стену.

Наверно это называют депрессией, да скорее всего у меня и была депрессия.

На моей работе, а работаю я в связи, произошла реорганизация производства. Что такое реорганизация, я думаю вы в курсе. Но все же позвольте рассказать, как она проходила у нас. Людей, которым до пенсии оставалось пару лет, сокращали, а на оставшихся вешали их обязанности, зарплату добавить конечно забывали. В итоге в конце сокращения мы работали 5/2 с 8 до 22, с зарплатой в 18 000 рублей.

И тогда меня смущало не переработка и маленькая зарплата, а боязнь в будущем именно такого сокращения. Когда тебя как ненужного выкидывают за борт, и ты пытаешься выжить, но тебя никуда не берут из-за возраста. Страшно все это.

У меня были, как и у вас грандиозные планы на жизнь, но они затерялись под литрами пива с друзьями, ленью и мечтами. Дома, куда я тогда возвращался, я оставил недописанный десятый сценарий и кучу записанных в ежедневник целей, в которых менялись лишь года.

Как вы уже поняли я работаю, работал в связи. У меня есть форма, точнее была форма связи зимняя и летняя, есть кое какие инструменты и сумка. Обычно мой день начинался в семь утра, заканчивался в десять вечера. Я не знаю, кто такое придумал и для чего, но на устранение поломки интернета в частном доме давалось двенадцать часов — и нам приходилось работать до десяти, чтобы не было просрочек. Хотя эти самые просрочки не на что не влияли. Вру… Они влияли на премию в три тысячи. Не такие уж и огромные деньги для умирания на работе. Я знал это тогда, знаю и сейчас. Но я не мог отказать начальнику, как и половина из вас не может.

Почему? Не знаю. Нет у меня ответа на этот вопрос. Возможно, я боялся потерять работу, возможно что-то еще. Может вы скажете, почему не можете отказать начальнику?

Но один раз у меня это получилось.

Был вечер четверга, пять часов, пора домой, меня вызывает начальник.

— Алексей, — говорит он — у нас заявка, абонент будет дома в пять тридцать.

— И что? — спрашиваю я.

— Она завтра просрочиться, нужно закрыть ее сегодня.

— Я не пойду!

— Ну как? Заявка же просрочится.

— Ну и что?

— Так нельзя. Нужно ее закрыть.

— Я с абонентом на завтра на час договорился.

— Это отлично, но закрыть ее надо сегодня.

— Не пойду.

— Значит вы точно отказываетесь?

— Да! — отвечаю я.

— Ладно.

Я вышел из кабинета.

А вечером дома, сел писать сценарий, а в голову ничего не лезет. Мне надоело бегать как хомяк в своем круге. Я хотел добежать куда то. И задумался над увольнением, но уволиться достаточно просто, а что дальше. За свою писанину, я еще не получил ни гроша, бизнес не придумал, сидеть дома без денег не вариант.

Как обычно, рассуждая, я залез в интернет и совершенно случайно увидел машину, синею Хонду, и стоила она как раз столько, сколько у меня было денег на счету. Во мне что-то екнуло, я решил купить эту машину и потом продать ее дороже. Самый простой бизнес, купить дешевле, продать дороже. Сколько людей сколотили на этом состояние.

Так я оказался на трассе, в своей новой машине, без гроша в кармане. Так, собственно, и началась эта история.

2.

Ночь. Трасса. Дождь. Я на новой машине, которую купил в Омске возвращаюсь в Новосибирск. В машине играет вариация Вивальди. Музыка, которую я могу использовать бесплатно, если все-таки сниму свой фильм.

Впереди я увидел огни аварийки, и повторюсь, что если бы не дождь, то проехал бы мимо. Но я нарушил неписанное правило дороги и остановился, потому что в огнях своих фар увидел женскую фигуры.

К слову, именно так преступники останавливают машины (одинокая девушка в опасности), но это я понял поздно, когда она уже села. А перед этим, она добежала до моей машины, открыла пассажирскую дверь и посмотрела на меня.

— Мне нужно в Новосибирск, — сказала она.

— Я туда же.

— Надеюсь это правда.

— Тебе нужна помощь с машиной?

— Плевать на нее, я ее взяла в аренду, мне в Сиб нужно.

— Могу подвезти, если хочешь.

Она зачем-то посмотрела по сторонам, потом снова на меня.

— Ты же не маньяк?

— Нет, — ответил я, как и ответил бы любой маньяк, и улыбнулся.

— Вещи брошу назад?

Я кивнул головой. Она закрыла дверь, потом погрузила на заднее сиденье свои вещи и села вперед. Я медленно нажал на педаль газа. Сначала мы ехали молча, я крутил в голове вопросы, которые можно было бы ей задать, а заодно рассматривал ее. Ее волосы были коричневого цвета, я не знаю, как называют таких девушек. Брюнетка? Или у брюнетки волосы темнее?

Хм…

Остановимся на том, что ее волосы были коричневые.

У нее были чуть впавшие глаза, как у героини фильма «Подземка» Бессона, маленький носик, растрепанные мокрые волосы, небольшая грудь и наверняка красивые ноги, прятавшиеся под синими джинсами.

Я включил печку посильнее.

— Спасибо, — сказала она.

Вы наверно много раз слышали об эффекте бабочки. Попросту говоря, небольшое действие может привести к значительным результатам. Я включил печку, она поблагодарила и тут же добавила:

— Зачем ты слушаешь такую тоску?

— Тоску говоришь, — проговорил я — Понимаешь, я пишу сценарий, хочу снять кино, малобюджетное кино. За эту музыку не нужно платить авторских прав. А так в общем, мне нравится Том Уайтс, но он слишком дорого стоит.

Вы заметили, как легко открыться людям, если знаешь, что вы встретились временно и никогда больше не пересечетесь.

— Я видела твои фильмы? — спросила она

— Могла лишь прочитать книгу, но она мне самому не нравится.

— Зачем тогда писал?

— Не знаю… Написал, выложил, а потом понял, что книга получилась бредом. Хотя некоторые сцены в ней мне до сих пор нравятся.

— О чем книга?

— Нуар. Знаешь, что такое нуар?

Она пожала плечами.

— Нуар — это стиль произведений, как боевики или драма. Если кратко в таких историях одинокий главный герой, красотка в которую он влюблен, стрельба и все время идет дождь.

— Я смогла бы сыграть роль красотки в этой книге?

— Да — посмотрев на нее, быстро ответил я.

Она улыбнулась.

— Аня.

— Алексей, — ответил я.

— Кроме книг, чем еще занимаешься?

— Работаю в связи.

— Это как?

— Но это когда у тебя дома не будет работать интернет, к тебя придет, такой как я. У тебя неожиданно заработает интернет, я пожму плечами и уйду, а минут через двадцать интернет снова пропадет.

— А я смотрю, ты прям оптимист.

— Раньше был, а сейчас меня все достало. Все всем недовольные, всем надо все, а платить никто не хочет. Встаешь на работу в шесть, домой приходишь в пять вечера и ждешь до десяти, пока тебя снова не вызовут. А иногда домой и до десяти не приходишь, — тут до меня дошло, что я слишком много негатива вылил на нее в течение нескольких секунд и тут же спросил -.Ну а ты?

— Я оптимистка.

— Это отлично, но я не про это. Чем занимаешься?

— Работаю в магазине, и учусь на медика… — она замолчала, посмотрела в окно и добавила — Свадьба у меня во вторник.

— Поздравляю — сказал я и расстроился. Я надеялся, что может быть у меня с ней что-то выйдет. Не знаю, как у вас, но такие мысли меня постоянно посещают при виде красивых девушек.

— А ты женат?

— Нет.

— Жалко.

— Почему?

— Мне интересно, каково это.

— По-моему ничего не поменяется. Как жили, так и будете жить.

— Мы не жили вместе. Мы встречались и все такое.

— Ничего не поменяется, может только будешь находить пару грязных носков под кроватью.

Она улыбнулась, но еще тогда ее улыбка вызвало во мне подозрение.

— А ты зачем едешь в Новосиб? — спросила она, поменяв тему.

— Я там живу. В Омске машину эту купил с рук. Не знаю почему, но там реально дешевле, теперь гоню ее обратно. Но честно признаюсь, ненавижу машины.

— В каком смысле?

— Да во всем. Мне они не нравятся. Многие любят там копаться, крутить, улучшать, газовать. А я не люблю, лучше почитаю вместо этого что-нибудь.

— Читал Вторая жизнь Уве?

— Это шведская? Про ворчуна, который делал вид, что ненавидит соселей?

— Да!

— Офигенная.

— А фильм?

— Конечно.

Мы синхронно улыбнулись.

— А мой будущий муж, его кстати Сашей зовут, ненавидит книги, ненавидит фильмы. Он любит футбол, танки, свою машину и пиво.

— Я тоже люблю футбол и пиво.

— Да, я про это ничего плохого не имею. Но мне кажется, это все убивает время. Сколько раз я засекала. Он допустим хочет поменять колеса, но тут зовут его друзья….и… Ну вообщем ты понял.

— В этом я с тобой согласен. Это реальные убийцы времени. Я после работы хочу поработать над книгой, но вдруг мне хочется пива….Даже не так, мне хочется рыбки, а к ней пива. И вместо работы, я мучаюсь полчаса, а потом бегу в магазин. И то, что я могу сделать за две недели, я делаю месяца три.

— Бросить пробовал?

— Каждые четыре дня бросаю, а потом все заново.

— Нет силы воли.

— Скорее нет цели, ради которой стоит бросить. Точнее она есть, она была. Но ступилась. Бытовуха, работа, свои проблемы. Особенно последние. Заметь, я даже сейчас тебя гружу своими проблемами.

— Не грузишь?

— Это ты сейчас говоришь, а когда мы подъедем к Сибу, заговоришь по-другому. Скажешь: «Как ты меня достал».

— Может быть, — она улыбнулась.

— Точно говорю. Порой я ощущаю себя Данте.

— Типо человеком, который пошел спасать свою любимую и погубил свою душу?

— Чего?

— Из Божественной комедии.

— Ааа….не тем Данте, Данте Хиксом из Клерков. Он там ходит и вечно ноет, жалуется на все, обвиняет всех.

— Клерков?

— Нет, людей. Он обвиняет свою девушку, свою бывшую девушку, начальника, друга…

— Это я поняла, — перебила она меня — Ты сказал из Клерков. Клерков это что? Книга?

— Клерки фильм такой старый, культовый. Там два продавца рассуждают про смысл жизни и прочее связанное с этим.

— Никогда не видела.