* * *
Утром, выйдя из дома,
Я, по обыкновению,
открыл почтовый ящик.
Мне под ноги упал конверт
Без обратного адреса.
Подняв его, я некоторое время
Изучал смазанный штамп,
Потом вскрыл письмо.
На белом листе в центре
Был нарисован треугольник,
А под ним надпись:
«Без права отступать».
Чуть ниже было
Изображено дерево:
Три ветви его тянулись вверх,
Но одна, та, что справа,
Была направлена вниз.
Внизу я прочитал:
«Смотри под ноги,
когда любуешься Луной».
1994
* * *
В чернильнице моей
с отбитой крышкой,
Откуда буквы вынимаю я,
Ночное небо кобальтостью дышит
И старой медью звездочки горят.
Когда я долго не пишу, она пылится,
И в первострочье рвется смысла нить,
Потом прокляксится, и проскрипится,
И снова даст возможность говорить.
И медное перо, напившись влаги,
Скрипя смычком по стертому листу,
О тайнах поэтической отваги
Нашептывает сердцу моему…
9 июля 2007
* * *
Страницы, словно птицы,
В тетрадных дневниках —
Листаются, летая,
Нахохлившись сидят.
И рвутся, вырываясь
Наружу, в неба синь,
И мечутся в испуге
Под почерком моим.
Поют, когда стихами
Я с ними говорю,
Галдят, собравшись в стаю,
Врезаяся в зарю.
Бывает, кляксой ворон
Мне крыльями взмахнет,
И клином журавлиным
Рука писать начнет.
Тогда я растворяюсь
В страничной белизне
Иль черной точкой маюсь
В бумажной простыне.
4 сентября 2007
* * *
С восходом солнца я пишу стихи,
Встаю для них ни свет и ни заря,
Чтоб только видеть этот дивный миг
Токующего словом слухаря…
И вместе с надвигающимся светом,
Проделав в поле стержнем борозду,
Наперекор поверьям и приметам
Я начинаю жать колосьев желтизну.
И солнце золотит их позолоту
И с треском зерна в буквы превратясь,
На перемолье потеряв свободу,
Идут ко мне, лучами подсветясь.
Без мук мука и без опары тесто,
И вот уже в печи словесный хлеб,
И сытость слов в нем есть,
и гарь подтекста,
И форма рыхлости, и содержанья честь…
16 сентября 2007
* * *
Две маленькие звездочки
Висели в вышине,
Две маленькие звездочки
Шептались обо мне.
Когда ж истории мои
Их душу задевали,
Они на черной синеве
Загадочно мерцали…
Август 2007
* * *
«Тетрадь на письменном столе…» —
Какое чудное начало,
То ли строка стихотворенья,
То ли картина от Шагала…
Тетрадь на письменном столе…
А это лишь всего кусочек
От хлеба испеченных строчек,
Вчера доставшегося мне.
Тетрадь на письменном столе
С забытой где-то в складках ручкой,
Как будто с спрятанной с получки
Заначкой на особый день.
На письменном столе тетрадь
Листает ветер постранично,
Раскрыв, как веер мандаринов,
И думая, с чего начать…
13 сентября 2007
* * *
В заваленных застрехах вечных будней
Я рылся в поисках вчерашней новизны
И, как самозабвенный в этом трудник,
Пытался закреплять свои труды.
Записывая что-то на бумаге,
Засечки делал и заметки, их столбя.
И, как дотошный сельский врачеватель,
Рецепты отпускал, пером водя,
Как сохранить во времени бегущем
Бутоны юности и зрелости сады
И пусть небезупречно, но созвучно
Настроить на дыханье красоты.
Август 2007
* * *
Я творчески проголодался,
Грызу, что корочку, строку
И, ими перестав кидаться,
Теперь я буквы берегу.
Вчера я посадил две буквы,
Пытаюсь вырастить в горшке.
Эх, и соскучился по звукам,
По звукам речи, их воде.
Я творчески проголодался,
Сметану красок всю извел,
Лаваш холстов, пусть он порвался —
В употребление пошел.
Я кисти, кисти-макароны,
Уж месяц как сварил и съел,
А к ними соус, уголь черный,
Сангину, сепию и мел.
Я творчески проголодался
И ноты, как зерно, склевал,
А с ним и знаки альтераций.
Вчера последний доедал
Хотел дойти до инструментов,
Но призадумался пока,
Ищу удобного момента,
Чтобы не дрогнула рука.
Я творчески проголодался
И, мюсли мыслей заварил,
Отведал с медом — наслаждался!
Весьголод этим утолил.
Теперь я творчески не сыт,
Но и не голоден, как прежде,
И возвожу свой новый быт
Из красок, нот, стихов — надежды!
22 сентября 2007
* * *
Раскрасив нотами свой мир,
Мелодии мазками создавая,
Свое я тело изводил,
Его к творенью принуждая.
Оно бессонными ночами
Служило поискам моим,
Не жалуясь, не пререкаясь,
Вдыхало папиросный дым.
Спало на старой раскладушке,
Рюкзак носило за спиной,
Стояло под холодным душем
И в кедах шлендало зимой.
И для него отрадней были
Богемный быт, цыганский рай,
Кусок хозяйственного мыла
И подостывший спитый чай,
Ломоть поджаренного хлеба,
Чеснок, горчица на столе,
А на десерт, конечно, слепок,
Драже с названьем «Монпансье».
Из обезжиренного теста,
Забыв про стыд и срам на свете,
В безбрачии души. Все к месту
Рождались творческие дети.
Сентябрь 2007
* * *
Я соткан из останков древних,
Из лоскутов отживших парусов,
Из стружки горькой, стружки верной
С рубанка Мастера Основ.
Я тот, в ком дерево и глина
воплотились…
2007
* * *
Сегодня я в деревне был
И у гуся перо просил,
Сказав, что в перьях гусьих сила,
Та, что дает писать красиво…
И гусь мне произнес в ответ:
«Похоже, Травник, ты поэт.
Макая перья в молоко,
Ты сочиняешь стих легко.
Но только сила не в пере,
А в сердце, Травник, и в судьбе».
Август 2007
* * *
Со мною дождь прошел два километра,
С пяти утра до дома протянулся,
В пути старался он мне улыбнуться,
Но получалось, как-то все не к месту.
Но к слову и к строке
тот дождь пришелся,
Своими струями,
как нитками, пришился,
Поставил мокрую заплатку
мне на кожу,
Чтоб за надежду мне ей зацепиться.
А из дыры торчала часть души
От естества, что без души не может,
Но дождь дыру струями мне зашил
И сделал это очень осторожно…
17 сентября 2007
* * *
Пришло время — стала беременна,
А потом разродилась строкой,
А чуть позже — стихотворением,
Стала мамой душа молодой.
Позабыв утонченности лиры,
Эти роды всю ночь принимал
И рожденные четверостишья
Я в тетради свои пеленал.
Сентябрь 2007
* * *
Простуду жизни я лечил стихами,
Рецепт по-поэтичному простой:
Я принимал на даче вечерами
По два четверостишия с водой.
Лечил ангину я стихомикстурой,
Чтобы избавиться от давней хрипоты,
Я вслух читал фрагменты из поэмы
Ценителям из местной детворы.
Черновики, исписанные мелко,
Я ставил, как горчичники, на грудь,
А в ноги клал рифмованную грелку,
Чтоб до утра хотя бы дотянуть.
Сентябрь 2007
* * *
Переставь меня местами,
Чтобы лучше понимать,
По словам, слогам и буквам
Ты попробуй прочитать.
Только вряд ли станет проще
Перепутье прошлых лет,
Может, лучше между строчек
Поискать тебе ответ,
Между ребер, тоже можно,
Между небом и землей.
Между будущим и прошлым —
В настоящем мой покой…
2007
* * *
Вчера я рисовал стихи.
Не на холсте, не на бумаге
Я рисовал свои стихи…
Вчера я рисовал стихи
Не живописной канителью,
А самой детской акварелью
Я рисовал свои стихи.
Рисунок в воздухе повесил,
И ветер первый зритель был,
И ничего он не ответил,
И ничего я не спросил…
Лето 2007
* * *
Каплями чернил
Дождь сегодня лил…
Ветер завывал…
Я стихи писал…
В небе лист бумажный,
Черновик неважный,
Вырванный рукою,
Бился со всех сил.
Каплями отточье,
Молнией подстрочник,
Кучностью чернели
Галки на полях.
Словно землепашец,
Пусть пером — не плугом,
Борозду проделав,
Рифму сеял я…
Август 2007
* * *
Я долго жду стихотворенье,
Поэтому и заболел,
Когда накопится волненье,
Оно появится во мне.
Потом умножатся страданья,
И в породившем их желаньи
Росточком строчка зацветет,
Стихотворенье — прорастет.
17 сентября 2007
* * *
Лежу, болею третий день,
Пью кипяток с лимоном,
Стихи пасти мне стало лень:
Мои стихи в загонах.
Гнать осенью стихов отряд,
Наверное, не стоит,
Но многостишия мычат
И просятся на волю.
Когда-то кнут мой выводил
Слога, слова и строчки,
Теперь он градусник! Стоит
С мензурой многоточной.
Упал удой, очки лежат,
А на полях, как плевел,
Подтеки кляксами торчат,
И стекла запотели.
Осталось выпить аспирин
И потеплей укрыться,
Быть может, с потом выйдет стих,
По строчке надоится…
23 сентября 2007
* * *
Я сплю с черновиком в обнимку,
Он не сопит и не храпит,
Лишь слова, слова половинкой
Ворочаясь, порой звенит.
Как мелочью в моем кармане,
Он медью буквенной вздохнет
И, покосившись, скажет: занят!
И снова ангельски заснет.
Но коленкорная пижама
Слегка замнется в рукаве.
И, словно пальчики у дамы,
Покажутся, блестя во мгле,
Две буквы, выпавших из слова,
Того, что я сто раз черкал,
Когда искал я рифму в новом
И слово это расшатал.
Во сне, не сжатые давленьем
Суровой воли дневника,
Две буквы в слове отлетели,
И это буквы «…» и «А»…
15 сентября 2007
* * *
Шел… Упало вдруг давленье,
И в глазах весь мир поплыл,
Видно, кто-то взял и вентиль
В венах — взял и перекрыл…
Может, слесарь снова выпил,
Вентиль вправо крутанул.
Я пытался, ты же видел,
Но диспетчер обманул…
Так отбрось же, брат, сомненья!
Это старое кино:
Если в сердце воскресенье —
Не работает оно.
Август 2007
* * *
Мне на счастье никто ничего не дарил,
Мне желали его на словах,
Помню я, как оно мне улыбкой светилось
На твоих милых, детских губах.
Я запомнил глаза,
Что смотрели с надеждой
И лучились твоей добротой,
А еще поцелуй твой —
невинный и нежный
И какой-то совсем неземной.
Июль 2007
* * *
Бесплатный фрагмент закончился.
Купите книгу, чтобы продолжить чтение.