Бесплатный фрагмент - Стихи писать, ну как дышать…

Кокорин Сергей Павлович родился 26.11.1958 в Сибири. Детство, юность прошли в Крыму. А далее жизненная коллизия и знак зодиака Стрельца (странника, путешественника) предопределили ему длительные странствия по морям и океанам, странам и континентам, по всему миру. Сейчас проживает в Якутии.

Определённое видение и немалый жизненный багаж, приобретённый в своих путешествиях, теперь по истечении лет нашли свой выход в его поэтическом творчестве.

По сути все его стихи — это диалог-размышление с самим собой. Диалоги с сюжетами и моментами из прожитой им жизни в настоящем и прошлом времени, а также экспромт-диалоги с друзьями и авторами понравившихся произведений.

---

А также в его стихах присутствуют как философия с эзотерикой, так и гражданская, и военная тематика, памятные ностальгические нотки из прошлой жизни и стихи-посвящения. Юмор, ирония также имеют место. Ну и, конечно, серия — времена года, где особое место занимает осень.

Я не лечу чужие души, лишь открываю вам свою.

И то не полностью, немного, ну, как бы с вами говорю.

О том о сём, что интересно, возможно, мне, возможно, вам.

В чужие души я не лезу, в моём понятье это — Храм.

Сюжет — на вдохе, выдох — рифма, наверно, так стихи пишу.

Дышу — живу, они со мною, а по-другому не могу…

Автор

---

Этот сборник посвящаю своей жене, детям, внукам, близким и далёким родным, друзьям и товарищам, разбросанным по всему миру.

Стихи писать — ну, как дышать.

Взахлёб, с душою нараспашку,

Улыбкой строк лаская слух

И в серый мир внося раскраску.

Могу язвить и сквернословить,

Могу стихами ублажать.

Родник души незамутнённый.

Прошу меня не обижать.

Бываю разным в рифмострочках,

Уж не судите вы меня.

Сегодня — злой волк-одиночка,

А завтра — «нежное дитя».

Обидеть автора несложно,

Ну, как в «колодезь наплевать».

В ответ собою стих наполню

И вас же буду угощать…

Автор

Поэзия души

* * *

Я не лечу чужие души,

Лишь открываю вам свою,

И то не полностью, немного,

Ну, как бы с вами говорю.

О том о сём, что интересно,

Возможно, мне, возможно, вам.

В чужие души я не лезу,

В моем понятье это — Храм.

Да, в жизни всякое бывает,

Без стука входят в вашу дверь.

Гони взашей таких нахалов —

Храм будет чище… Мне поверь.

Я сам нечасто раскрываюсь

Своей поэзией души.

Лишь иногда, чтоб жизнь раскрасить,

Пишу на радость всем стихи.

Они, как птицы в поднебесье,

Летят неведомо куда,

И с ними я кружу над миром,

Там, в небесах… душой стиха.

24.05.2016

Блажь

Вздохнув и ощутив блаженство

Видений прошлых, тайны грёз,

Иду по жизни чуть устало.

К чему? В чём истина? Вопрос.

Мир — матрица, большой коллайдер.

Ты в нём песчинка, ты и Бог.

В бездонной пропасти вселенной

Не затеряться б только смог.

Хожу, брожу непокаянно.

Чего-то жду, и что ищу?

Живу я случаем от жизни.

Бывает, радуюсь, грущу.

Мне говорят друзья, подруги:

«Найди себя, определись».

Определяться мне не надо.

Мой знак Стрельца — в блужданье жизнь.

Ищу я гавань в смысле жизни —

Удела творчества души.

В калейдоскопе жизни нашей

Солгать себе и согрешить

Боюсь. Возможно ошибаясь,

За истину не то приму.

Вот потому я неприкаян,

Блаженен. Видно, потому

Нет угрызенья, покаянья.

Имею всё, чего хотел.

Но в поэтических блужданьях

Я вечный странник — мой удел.

15.11.2012

Поэзия души

Поэзия — как путь духовный в двоякости моей души.

Чуть-чуть в миноре пребывая, я подбираю к ней ключи.

Ведь каждому и не расскажешь, о чём ты думаешь порой.

Чуть трогая лады сознанья, я говорю в стихах с душой.

Дела?! Совсем заговорился… Уже с душою говорю,

В сознанье землю покидая, и на себя с небес смотрю.

Какой-то мелкий, неприметный, в одеждах плоти, без души.

Нельзя нам с нею жить в разделе на поэтической стези…

Словами не услышан будешь, а рифмой, может, и проймёшь…

Стихи пиши с любовью в сердце, по жизни отвергая ложь.

Коль дар имеешь в изложенье, ты поэтически слагай

Что можешь…. Постулаты жизни, как видишь, в рифме выдавай.

«Диалог с душой»

Душа со мною говорит,

Никто наш голос не услышит.

Четверостишьями слова

На лист ложатся, словно дышат.

Как лёгкий шелест ветерка,

Наш диалог слегка струится.

А средь людей — одни слова.

Где много слов — душа томится.

Любовь бесхитростно проста

И натуральна в проявленье.

Любить душой и излагать

Не всяк имеет дозволенье.

И мается порой душа,

Ища в поэзии спасенья.

Но так же там одни слова,

Хотя с душою — наполненье.

05.03.2012

О себе

Как будто в мыслях «анархизмом» проникнута душа моя.

Я не приемлю в сто процентов всю многогранность бытия.

Созрел ли, вызрел — всяк решает, куда, зачем и как идти.

Эпох ли смена и заветов, идеологии, пути…

И все ведут в своих ученьях, своих виденьях и основ,

А что же люди — стадо, овцы?.. Не могут жить без пастухов?..

Без поклонений и принятья того ли, этого пути.

По разуменью и согласью с своею сущностью, чести.

Ты не вписался в чьи-то рамки — навесят сразу ярлыков:

Заблудший, тёмный, не созревший. Всё так же, как и сто веков.

Опять репрессии, гоненья и диссидентство — на костёр…

Не с нами, не «дудишь во славу», всё ясно — значит, приговор.

Иди на крест — распятым будешь, коль мыслишь ты наперекор.

И то, что в поиске и ищешь свою дорогу до сих пор…

Порою заблуждаясь, может?! Но ведь тебе ж по ней идти!..

Необязательно ведомым или ведущим во плоти.

Люблю ромашки в чистом поле и родину свою люблю.

Насилье, злобу — не приемлю. Давления — не потерплю.

За милосердье, состраданье, без подоплёки и основ,

За то, что вижу (в чёрном, в белом) без лишних домыслов и слов.

Рисую мир в своём сознанье. Строкою рифму выдаю.

Кто понимает, тот приемлет такую сущность вот мою.

Кому не нравится, не слушай. Иди… Ведь у тебя свой путь.

Твоим сознаньем направляем, в свой Мир… Прости… Не обессудь.

В далёком будущем, возможно, в Любви, Согласье заживём.

С ног на голову всё изменим. А то, что было, зачеркнём.

Но здесь, сейчас несправедливость. И как глаза ни закрывай…

Да что там… Снова разговоры… Всё!.. Хватит!.. Рифма, замолкай.

02.03.2013

Всемирный хаос

На первый взгляд хаос повсюду:

Сплетений судеб, действий ком.

И кто во что горазд. Как будто —

В хаосе действует закон.

Замешано всё очень круто:

Добро и зло, любовь и гнев.

Невежество наполовину

Пропорцию несёт в прогресс.

И в этой общей биомассе

Поштучно — каждый индивид,

В своём виденье правил жизни

Пропагандирует вердикт!

У каждого своё сужденье.

Не всякий видит человек

За пеленою заблуждений

Невежество «закрытых век».

Что в хаосе свои порядки —

Любое действие ведёт

К противодействию в обратном

И друг без друга не живёт.

Подняться разумом, сознаньем

Над этим «Как устроен мир?»,

Взглянуть извне, от биомассы.

Тут много знаний, много сил

И времени потратить нужно.

Ну, а сейчас мы так живём,

Как «вызрели» в своём развитье,

Что поимели, то несём.

А что несём, то и имеем.

Какой-то в рифме каламбур

И вывод: истина в познанье,

Не только на словах La Mur.

Я не «пророк», да и не «Ленин»,

Чтоб лозунги их повторять.

«Ученье — свет, а не ученье…» —

Тебе ведь в жизни выбирать.

Вопрос возникнет изначально:

А что и у кого учить?

Вот тут уж будь индивидуальным —

Бери, что на душе лежит,

И примеряй, как с ним живётся.

По результату и поймёшь,

Твоё ли, не твоё ученье

Иль к заблуждению идёшь?

Ответ, наверно, только знает

Вселенский разум — Бог, Господь.

А мы всего лишь примеряем:

Его мы «дети», разум, плоть…

03.02.2013

Мудрость

В чём мудрость? Сразу внешний облик.

Срисуем мозг, «Киот Творца».

А может образ проявиться

В обличье древнего старца́.

Иль Василисы юный образ —

Премудрой звали ведь не зря,

Навеет детством, сказкой, былью,

Той древней Русью, мне вторя.

А на Востоке мудрость слаще,

Изысканность, витиеватость фраз,

Как обольщенье Шахрезады.

Казалось, вот! Ан нет!.. Мираж…

Философы из прошлой эры —

Их глас нетленен, он в чести.

Им вторят также азиаты

И самурайские мечи.

Исчезла мудрость древних майя,

Атлантов, свитки пирамид.

Ну а сейчас она какая?

В чём мудрость — это индивид?

Кто как поймёт. Я ж понимаю,

Ещё не очень сознавая,

Эфир Вселенной — тоже я,

Впитавший всуе всё и вся.

В нём собрана вся мудрость наша.

Большой компьютер внеземной.

В сплетении людей, событий

В нём кладезь знаний, там и твой.

Пускай ни академий знаний,

Ни философский сложный труд,

Лишь маленький кусочек «пазла».

То жизнь твоя, твой млечный путь.

Небольшое авторитетное вступление…

Эти глаза не лгут. Ведь сколько же раз я говорил вам, что основная ваша ошибка заключается в том, что вы недооцениваете значения человеческих глаз. Поймите, что язык может скрыть истину, а глаза — никогда! Вам задают внезапный вопрос, вы даже не вздрагиваете, в одну секунду вы овладеваете собой и знаете, что нужно сказать, чтобы укрыть истину, и весьма убедительно говорите, и ни одна складка на вашем лице не шевельнётся, но, увы, встревоженная вопросом истина со дна души на мгновение прыгает в глаза, и всё кончено. Она замечена, а вы пойманы!

Михаил Булгаков
«Мастер и Маргарита»

«Взгляд»

Глаза в глаза, как две души,

Что встретились на перепутье.

И если взгляд не отвести,

Не надо слов, о них забудьте.

Как много в жизни суеты,

Как много в жизни лишних слов.

Нам не хватает доброты,

Взаимности людских полов.

Глаза в глаза — тут не соврёшь,

Без интонации поймёшь.

В словах любовь, на деле ложь —

Во взгляде, часто ты прочтёшь.

Слезинка в уголке — Беда.

Искринка — счастия игра.

Грустинка — может быть, Любовь,

В глазах читаешь вновь и вновь.

Мы разучились понимать,

Словам привыкли доверять.

А если глубже заглянуть,

На дне души увидишь суть.

И тут уж, что ни говори,

Во взгляде то же, что внутри.

Всё остальное — шелуха:

Одежда, внешность и слова.

Вуаль… «под маской» прячем взгляд.

Но так пронзительно глядят

Те два зрачка из глубины.

Не скроешь их, глаза души.

С икон глядят, пронзая взор.

Молитва, а не разговор.

Но все вокруг поглощены

Во словоблудье без души.

Не всяко злато, что блестит.

Не всяко слово говорит.

И поиски Добра и Зла —

Опять слова, одни слова.

Добро в душе бы сохранить

И взглядом сердце растопить

Всю скверну, что вокруг легла.

Но говорим… Опять слова.

P. S. Прервусь… Кто скажет: «Пустослов,

В наборе рифмы — много слов».

Суровый взгляд, как приговор:

«Хорош трепаться. Меньше слов.

Ты ересь тут свою несёшь,

А до учений не дорос.

Мешаешь всяк, стихи плетёшь».

— Согласен… что уж — не вопрос.

22.01.2013

«Воспоминания былого»

Я заскучал опять по Крыму, одна подруга подвела:

В эфир Инета просочилась и в детство, юность увела.

Да, было дело, было время, гулял с размахом «мореман».

Теперь степенный и обрюзгший, уж не видать мне дальних стран.

Не покорять вершин Ай-Петри, не трогать женские сердца,

А белый танец проще в небе кружить с вертушкой без конца.

Пусть лирика в душе струится — на деле, в жизни всё не так.

Я «Ангел» в музе стихотворной, а в жизни может быть — не так…

Все мы в Инете однозначны, за аватаркой блеф ведя,

Рисуем радужно картинки, а в жизни он и ты, и я

Не соответствуем виденью надетых масок-аватар.

Я за открытость в проявленьях, пусть, может, грубо — как-то так…

Ну, а за Крым скажу спасибо, в воспоминаниях — поплыл…

Но Север держит жёсткой хваткой, и я держусь по мере сил.

Нет, рафинированной сказкой вас я сюда не позову,

Устами слух ваш не потешу, я честную веду игру.

Мне ближе дух авантюризма, экстрим, упорство, даже страх.

Не место барышням гламурным, не климат им в моих краях.

В Инет стихов я накидаю, тоску по прошлому гася…

Всё, извините, покидаю, зовёт Якутия меня.

* * *

Достало общество людей,

Да и свои не понимают.

Всё что-то надо, видно, им,

И наезжают, наезжают…

---

Сбежать, как в детстве, и к тебе

Прийти, пожалиться в печали.

Да уж седины на висках,

Негоже жаловаться маме.

Вот так устроен этот свет.

Печально, лишь поймёшь с годами.

А может, «нафиг» грусть-печаль

Не мне, не в мыслях моей маме.

Ведь есть же где-то человеки,

Которые тебя поймут

Без слов, наездов, научений,

Как мама… Вас к «груди прижмут».

Иль хлопнут по плечу: «Дружище!

Чего грустишь?.. Чего хандришь?

Всё смелется, и что-то будет.

Не раскисай, давай держись!»

Не знаю, стоит ли печатать

В раздумьях исповедь мою.

Возможно, кто и понимает.

Я сам с собою говорю…

Сочувствия — не принимаю.

Наверно, просто я хандрю.

Тоску мне осень нагоняет,

Но я её такой люблю.

---

Всё в ней естественно и просто.

В людской же массе всё не так.

Чего-то хочется порою…

Очиститься… Да вот никак.

В отшельники? Грешен по шею…

Свой крест несу, свою стезю.

Лишь в рифме слов я откровенен,

Стихи пишу и в них живу.

11.09.2013

«Души погоды перемены»

Сегодня тучи в небосводе, и что-то пасмурно в душе.

«Скребутся кошки» — неспокойно… Сижу, пишу я в неглиже.

В себе чего-то ковыряюсь, в надежде — что-нибудь найду.

Паскудно, пакостно, промозгло. Завыть бы, что ли, на луну.

Да, «выть», конечно, мы умеем… Нам не впервой, кляня судьбу,

Винить во всех грехах виновных, себя жалея на ходу.

Повыл, и сразу отпустило. Сорвался — сразу отлегло.

По-моему, у всех едино, когда немного припекло.

Вот и сейчас на лист бумажный выкладываюсь, как могу,

Я будто злобу вымещаю и этим «душеньку лечу».

Она безропотно внимает, не может ничего сказать,

Но даже этим помогает печаль и грусть мою унять.

Пройдёт и схлынет наважденье, ведь время лечит только так.

Друзья, подружки, успокойтесь, то лишь хандра, бывает так.

Изменится, вас уверяю — всего лишь в жизни полоса.

Из чёрной — белой перекрашу, и оживёт моя душа.

25.04.2013

* * *

Я не зову к себе вчерашних

И завтрашних несильно жду.

С ног на голову в настоящем

Мне перемены ни к чему.

В стабильности моё сознанье,

Чуть-чуть приход, чуть-чуть отход.

Скачки по жизни диаграммы —

Стресс при паденье, также взлёт

Не угнездившимся по жизни —

Удел иных, идущих вслед.

Всё это я прошёл по жизни,

Как в киноленте прошлых лет…

Не стоит торопиться ставить в жизни точку.

Мне вот интереснее ставить — многоточие…

* * *

Всё станет на круги своя.

Счёт жизнь предъявит погодя.

Ну, а пока что не грусти…

Коль жизнь дана, бери — живи.

Всё возвращается, судьбы круговорот

Путь изначален, он к итогу приведёт.

И вот когда последнюю допишешь жизни строчку,

Тебе откроется исток иной.

Не торопись, пожалуй, ставить точку…

И ни себе, и ни другим,

Да не суди и будешь не судим.

Живи, мгновения листая день за днём.

Как говорится: «Будем живы — не помрём!..»

Прости

Мы все грешны при нашей жизни,

И нужно раздавать долги

Пред тем, как мир покинуть бренный,

Чтоб налегке — в иной уйти.

Простить и позабыть обиды

Всем тем, с кем нам не по пути.

И если сам в чём виноватый,

Припомнив всё, сказать: «Прости».

Ведь там неважно всё, что было,

Обид чужих чтоб не нести

С собой к началу новой жизни,

Оставь их тут… забудь, прости…

Ведь и тебя тут позабудут,

Такой мирской круговорот

По жизни всех нас тут тасует

А там… не знамо, что нас ждёт.

2020 г.

«Бессонница»

Мне бы стиль принять от Есенина,

Про берёзки писать и рассвет зари.

Да про Русь, что ещё где-то теплится

По околицам, на краю земли.

Но ушедшее и отжившее —

Лишь стихами видения полнится,

Перемолото межусобицей,

Растворенное в той, былой Руси.

А приходится жить по Высоцкому,

Надрываясь — вгрызаясь куплетами

В хаотичность слащавой поэзии

Да химеры насущного времени.

И не стоит копировать гениев,

Их судьба высока в вознесении.

Свой бы путь найти да свою стезю

В неприкаянности, по велению.

Я бы в мир ушёл, в мир поэзии.

Да грешен и стреножен оковами,

Обязательствами во плоти своей.

И ума с душой, да не схожести.

Вот «поплакался», словно покаялся.

Может быть, это всё не ко времени.

В сострадании жизнь, ох, не жалует

Раздаваемых почестей ею же.

Снова томик листаю Есенина.

За окошком не лес, не околица.

И ложатся корявыми строчками

Размышленья словами бессонницы.

26.02.2013

* * *

Я к той берёзке на поклон пришёл бы и сказал: «Влюблён

В тебя, природная краса, что ветви — зелени власа

Спадают, охватив твой стан, на твой белёсый сарафан».

И успокоенный красой, стихи б читал. Есенин мой

Помог бы, в этом он мастак. А я коряво, абы как.

Пишу, любуюся тобой. И воздыхаю сам с собой.

Ещё напомнил сей сюжет красивой древности завет.

Когда-то поклонялись ей всё поколенье русичей.

И достоянием оно в России стало заодно.

Как мог, берёзку описал, да всё ж Есениным не стал.

Упоминаний разных уйма, не я один мастак такой.

Поэтов много мне известных писали оды ей порой.

Сейчас черёд, пожалуй, мой…

30.06.2012

Мои любимые поэты

Писать о Родине — казалось б, что тут проще; мне нравятся Есенина стихи

Про цвет зари, что выткался над озером, о том, что где-то плачут глухари.

Иные времена — живём как на вулкане. Да и поэзия сейчас уже не та.

Есенинских берёзок раскудрявье, не повторить такого никогда.

Сейчас уместен стиль, который резкий, чеканный, рвущий душу с хрипотцой.

Как не хватает нам стихов порой и песен: про дружбу, про свободу, про любовь.

Тальков-бунтарь, Есенин и Высоцкий. Ведь как порой несправедлив ты, мир.

То, что нам дал, ты забираешь слишком быстро, порвав струну, лишив планету лир.

Как будто в наказанье — не созрели. Но в памяти её ведь не сотрёшь…

Да, были, да, забрал. Но я-то помню про «Чистые пруды» и «сарафан берёз».

---

Так надо жить, чтобы сравниться хоть немного. И лишь потом, пытаясь написать,

Приняв от них всё самое святое, своею рифмой это выражать.

03.04.2012

«Миг»

Забытый фильм из прошлой жизни и песню, что исполнил Даль,

МИГ между будущим и прошлым — его уж нет… Мне очень жаль.

В то время — чем мы жили раньше? Теперь уж повторить нельзя.

Нам кажется — живём мы лучше. Хотел бы верить… Может, зря?

Ведь раньше жили и творили, ну, как-то проще и легко,

С энтузиазмом и сплочённо, и не копая глубоко.

Теперь, зарывшись по макушку в стремленье всё и вся познать,

Мне говорит моё сознанье, что мирозданья не понять.

Жизнь чёрно-белая, в полоску — я и такой её люблю.

А Миг меж будущим и прошлым, поверь, по-своему ценю.

Когда уже наполовину отрезок этот ты пройдёшь,

Того, что натворил с избытком, уже, конечно, не вернёшь…

---

Чем жил, что за собой оставил… Горел ли или просто тлел,

Порою задаюсь вопросом. А может, нужно б больше дел…

И я б хотел прожить достойно, в своих стихах оставив след.

Горел Островский и Высоцкий, Есенин и Тальков горел.

Горели Лермонтов и Пушкин, и Даль… Ушли в расцвете лет.

Горели ярко и недолго, но как прекрасен был их свет.

На небосклоне яркой вспышкой, мгновением перечеркнут

Миг между будущим и прошлым. Они по-прежнему живут.

Их творчество неизгладимо, и в памяти их не затрут,

Они горели пусть недолго, но жизнь их — это звёздный путь…

А что же я? И чем я славен? Я задаю себе вопрос.

Я не горел так ярко, броско. Я просто жил, творил и рос.

Опять куда-то тащит муза, в мир философии и грёз.

В Алдане лето на исходе… Дождит, и на душе «хандроз».

Пора б ожить и встрепенуться! «хмарь» сбросить, просто улыбнуться,

Расправить грудь и в жизнь шагнуть, продолжив Миг, продолжив Путь.

04.03.2012

---

* * *

«Бумажный текст» — мы часто слышим:

«Отстой, вчерашний день», когда

Есть цифровая электронка.

В век Интернета. Как бы — ДА…

Но что за чудо, взявши в руки,

Реально ощущаешь ты

В шуршании страниц бумажных

От авторов — тепло души.

Нетленно авторское слово —

Оно идёт через века,

Хранимое в табличках, свитках

И рукописности труда.

В тиши библиотек, на полках

Ночной порою, иногда

Услышать можно голос книги —

Героев сказок Гримм, Дюма

И канонаду дней суровых.

Историей оставлен след

В романах, очерках, рассказах

О людях тех, что с нами нет.

Вот сборники стихов — на полках:

Чуть слышны трели соловья

Есенинского раскудрявья,

Берёзок ситец — Русь моя…

Хотелось бы и мне в мечтаньях,

В надежде, что когда-нибудь

И я, вам неизвестный автор,

На полку выложу свой труд.

19.11.2015

«Незримый генофонд»

Знакомо, по себе я знаю:

Рифмуешь чувства набело,

Четверостишьями слагая,

Не зная как, не зная что.

Ни для кого, себе в утеху,

Навряд ли кто тебя прочтёт,

Но кто проникнется, тот скажет:

«В тебе, мой друг, поэт живёт».

Ведь ты незрим и ты не слышим —

Отшельник — все твои труды

В столу пылятся и копятся.

Всё беспросветно, всё ни зги.

---

В издательствах — всё на продажу,

Тебя оценят за рубли.

За «бабки» всё тебе сверстают,

А за талант — уж извини.

Да, нас таких всегда хватало —

Незримый «генофонд страны».

Перебивались самиздатом,

Писали просто — для души.

Друзьям, знакомым, так по просьбе

Через соцсети, в белый свет

«Бессребренно» себя дарили.

А по другому — как бы нет.

Не всем быть признанным при жизни.

Не всё сменяешь на рубли.

В небытие идут поэты,

Неся в себе свои стихи.

26.03.2019

Мне опять задают вопросы: «Почему не публикуешься? Почему не издаёшь свои сборники стихов?.. Мог бы продавать и денежку иметь…»

Но не так-то всё просто. Чтобы издать свой сборник, нужен действительно стоящий материал, а не абы что (по количеству)…

И качество, чтоб не абы как (что подешевле и попроще). Всё это недешёвое удовольствие, поверьте… Да и денежки я привык делать по-другому, иным способом. А стихи — это моё творческое хобби (удовольствие). Что ж, отвечу как обычно — рифмой…

* * *

Да запросто — чего мне стоит, чуть покопавшись, отыскать

В архивах сотни три, наверно, ну, две — с цензурой перебрать.

А надо ль мне? Себя восславить? Или поэтом возомнить?

А так, пишу себе на радость, друзьям в Инете «запулить».

Мне намекают: «Это ж деньги», коль запросто живёшь с «рифМОЙ».

Тираж, признанье, гонорары, а так, как в прорву шлёшь порой.

Согласен: в прорву — по заказу. Любой сюжет мне опиши —

Чуть призадумаюсь, минуты, — польётся рифма из души.

Но то бесплатно, то с душою. За деньги будет — «наплевать».

Там на поток начну бездушно «трёхтомниками» штамповать.

Хотя имею в этом опыт: полиграфический журнал

Печатал раньше год за годом, но там о бизнесе писал.

Вот в этом есть вся дилемма, меж бизнесом и ей, душой.

Продать всё можно, даже душу, что делаем легко порой.

Вот, кликну клич: кому продаться, пусть пятьдесят на пятьдесят —

Печатай, двигай тиражами, ну и меня не обделяй.

С одним условием, конечно: писать я буду как хочу.

Хоть в этом будет совесть чистой, себя, тебя «озолочу».

Ну, кто найдётся в Интернете… поторговать моей «душой»,

Издать стихи мои красиво, в соавторстве, чтоб — не отстой?..

25.11.2012

* * *

Не всяк «Поэт» в своём желанье.

Лишь множатся ряды писак,

Марающих бумаги тонны.

Так было, есть и будет так.

Оставить след своих видений,

Рифмуя словом состояние души,

Ещё не значит, что читаем ты и признан.

Поэты — единичные, увы…

И зачастую не при жизни, а посмертно

Любовь народная в Поэты возведёт.

Ну, а при жизни все мы что-то пишем.

И кто как может, так себя и подаёт.

Кокорин С.

Так-то публиковать свои стихи малым объёмом или тематически нужно, когда просят, — не нужно отказывать, если есть такая потребность. А вот личный сборник избранных своих стихов… Это дело архисложное. Абы что да абы как тут неуместно…

Я пробовал перебирать архивные свои стихи прошлых лет — так по истечении времени вижу, что почти каждый нужно дорабатывать…

Не зря ж все маститые писатели и поэты говорят, что твои работы должны вылежаться по времени и по истечении энного срока отредактированы тобой самим. Вот и получается, что на каждую сотню, дай Бог, выбираешь с десяток, и то сомневаешься…

Знаю знакомых в своём пишущем окружении, что готовы издаваться хоть каждый месяц. Любят и возносят себя любимых (свои произведения), и не терпят никакого редактирования, болезненно относятся к любым посягательствам на их «шедевры».

Берут количеством… А потом удивляются, почему их сборники даже даром не берут, не читают… А за деньги тем паче…

* * *

Стихи — за деньги? Как бы можно?!

Однако хочется сказать:

Чтоб продавать стихи пытаться,

Красиво надо их писать.

И издавать… не лишь бы, как бы,

Не ради чтоб Христа — купи…

Красивый переплёт, бумага.

Но суть в ином — писать стихи

Не то же, что марать бумагу,

Чтобы копейку обрести

Или прославиться хоть как-то —

Тут душу нужно потрясти.

И вывернувшись наизнанку,

К изюминке её сути,

Просеять «тыщу» рифмострочек,

Чтобы приличный стих найти.

Плодятся, множатся писаки.

Я ж думаю: то «рифмачи», —

Чтобы назвать себя поэтом,

Немалый нужно путь пройти.

Ведь зачастую так бывает:

Тебя признают и прочтут,

Когда уйдёшь ты в запределье,

Свой на земле оставив труд.

Поэтому пишите, братцы,

Как можно больше для души.

За деньги, как бы, тоже можно,

Но мелковато, по сути.

Вот если стих твой — Хлеб насущный

И только этим ты живёшь,

Тернист твой путь в поэты будет,

Пока признанье обретёшь.

* * *

Чтоб стать «поэтом» в наше время,

Ну, как бы проще вам сказать…

Всего лишь надо чувство рифмы

И окончанье подбирать.

Всё остальное — покупное:

Лингвист, филолог подотрёт,

Корректор выправит текстуру —

Плати всем бабки, и вперёд.

Печататься — да хоть стотомник!

К вершине славы на Парнас

Карабкаться отнюдь не надо,

Валюта сделает за вас.

---

Себя потешишь ты, конечно,

А где ж признанье, чёрт возьми!

И слава тех былых поэтов…

Ну, тут, братан, уж извини…

Сейчас таких в сети России

Пиарщиков «хоть пруд пруди».

В искусстве и литературе

Всё куплено… Сам посуди.

«А судьи кто?» — Кому ты платишь…

Тот и польстит, и подпоёт.

Ну, а признанье-то в народе?

Читатель — тот всегда поймёт,

Где куплено и где для славы,

А где от сердца и души.

Чтобы в миру найти признанье

За деньги — вряд ли вам найти.

Кичиться тем, что ты в «поэтах»,

Штампуя рифму, по сути.

Отнюдь не в этом счастье, братцы.

А в чём?.. Ты свой ответ найди.

09.09.2016

Мой Ангел

Когда разбитый и раздавлен, лежишь ты в комнате пустой,

В ночной тиши душа томится, подёрнутая чернотой.

Весь белый свет тебе немилый, терзаемый ночной порой.

Чуть слышный шепот вдруг раздастся: «Ну, что, всё плохо, братец мой?»

«Ты кто? — В мозгу вопрос возникнет. — Горячка или мыслей бред?»

— Я ангел твой, поэт мой грешный. Пришла, чтоб дать тебе совет.

Не принимай всё близко к сердцу, ранимая твоя душа.

Здесь не оценят — это точно, и не заплатят ни гроша.

Живи в своём миру Парнаса. Живи в согласии с собой,

В покое, счастье с Музой — Лирой и с поэтической душой.

И вся та скверна пустословья, и «язвенная» боль твоя

Спадёт с души, как оболочка. Поверь: она ведь не твоя.

Луч солнца растворит под утро ночную тайну-разговор.

Испарину смахну ладонью и взбаламутный мыслей сор.

Мой Ангел, я тебя не вижу. Но всё равно благодарю.

С тобою ночью поразмыслив… Я жизнь по-прежнему люблю.

* * *

Мой ангел, точно знаю, в небе

Витает где-то высоко.

Мы не встречались с ним вживую,

Ему ведь, знаю, нелегко.

Поспеть везде, где я бываю,

Меня от разных бед хранить.

А мне б хотелось с ним вживую

Присесть… за жизнь поговорить.

Но всё никак — он на работе,

И у меня всегда дела.

Мы свиделись бы с ним однажды,

Имей я белых два крыла.

К нему б слетал я в поднебесье

На этот мир с небес взглянуть,

Задать вопрос: «Не всё ж так плохо,

Чтобы продолжить жизни путь?»

Хоть миссии у нас иные:

Его — от бед меня хранить,

Моя — писать стихи и прозу

И от души их всем дарить.

Любовь

С чего начать? Даже не знаю. А как её я понимаю?

Но точно знаю наперёд, что вряд ли кто меня поймёт.

Сумбур, нагроможденье рифмы. Как повести сей диалог?

Любовь — шаг первый, самый трудный. Но раз начал — давай вперёд!

---

Она описана в романах, в стихах, поэмах и кино.

В поэзии на первом месте. Подвержен каждый ею. Но?

К примеру, Пушкин. Ваш Онегин: «мгновений чудных» полон он.

Порыв души вложивши в письма, в Татьяну по уши влюблён.

А как бы чувства выражал он спустя примерно тридцать лет

Совместной жизни в бренном браке? Хотел бы слышать тот ответ.

Коль жизнь сложилась их в согласье, возможно, всплыли бы тогда

Другие чувства и порывы, глубокой истины слова.

Терпенье, преданность и верность, и уваженье, наконец.

А пониманье наших женщин? Кто их поймёт, тому — «венец».

Любовь земная к нашим милым — лишь составляющий раздел.

Сама любовь непостижима, ей всеобъемлемость удел.

Любовь к природе, к человеку, к планете, миру и Творцу.

Вот в это надо бы нам верить?! «Мол, всех и вся, я вас люблю».

Но тут же будешь ты освистан, не понят многими, клеймён.

Поэтому слова такие, считают все: он пустозвон…

Ведь так не скажешь в нашем мире, пока порочен он и сжат.

И остаётся человеку любовь иначе выражать.

Люблю поесть, люблю поспать, люблю насытить вволю похоть.

Так тоже можно рассуждать, свой эгоизм возвысив в «Ять».

А в большинстве любовь проста, наивна в детстве, пылка позже.

Она ведь девственно-чиста, вначале непорочна тоже.

Лишь круговерть двух душ в одном её огранит в что иное.

Так?! Мы о чём? А! О любви. Так всё же что это такое?

Порывы страсти, будней быт, любовь и слёзы, иль забвенье,

Души томленье, нежный стыд, иль ярость, пламя в откровенье.

Кто как умеет выражать то, что назвали мы любовью.

С ней жизнь прожить и сохранить. Я, вроде б, прожил?! А любой ли?

Ответит честно, и не мне — себе ответит, как пред Богом.

Любил ли он? И если да! Так что любовь это такое?..

Жить с Любовью

Кофе утром пьём с любовью. День с любовью проведём.

Спросишь ты: «К кому конкретно?» Да неважно, с ней живём.

Наполняем ею сердце, эликсир любовный пьём.

Жизнь с любовью всяко лучше. Мы её в себе несём.

Отовсюду часто слышим: всё любовь, любовь, любовь.

Я не буду исключеньем. Для меня она не новь.

В жизни я любил немало. И сейчас порой люблю.

Есть любовь ещё на свете. Я вам точно говорю.

Возразят: «Ну, как так можно? Есть любовь лишь во плоти.

Ну, а так, чтоб всё на свете. Не бывает! Не трынди…»

Отвечаю оппоненту: «Есть превратности судьбы,

Просто ты ещё не знаешь всеобъемлющей любви.

Философствую я в дебрях. Разгребаю как могу…

Засмеёт собрат мужицкий: «Ой, Серёга, не могу»!..

Скажет: «Ну, куда ты лезешь… Женской вотчины удел».

Может, так… Покажет время. Замолкаю… Что сумел…

06.01.2013

* * *

Два силуэта на картинке — слились в объятиях тела.

Сюрреализм сквозит в этюде. И я вдруг вспомнил как вчера

Объятия — их было много, с открытым сердцем и душой,

В порывах страсти, с негой в теле, с одной любимой, и с другой.

И сколько б ни было любимых, всё было искренне, с душой.

А вот сейчас ни то ни это. Ни с той, ни с этой, ни с другой.

Душа опять желает страсти, ведь не подвластны ей года,

Да тело уж покоя просит, чуть-чуть, немного, иногда…

Вот так мы все и угасаем. От ярких красок… в серый цвет.

Объятья вроде как и прежде, но ярких красок уже нет.

Возможно, в чём-то ошибаюсь, возможно, так лишь у меня.

А может, это просто возраст — тускнеют чувства, краски дня.

03.02.2013

Стихи на счаcтье

Слепой услышит, ищущий обрящет.

Храни вас Бог да пусть минёт беда.

Берите и дарите людям счастье

В стихах и в прозе, дамы-господа…

* * *

Возьмите счастье, оно бесплатно.

Ведь мне не жалко, а вам приятно.

Любовь и счастье — в ответ молчанье

Как это сложно… непониманье…

Брать чей-то опыт совсем не сложно.

Его навяжут… вам осторожно.

Вживляя в память и в жизнь внедряя.

Но это чьё-то… за вас решая.

Свой путь пройдя и пожив изрядно,

Да не суди других ни о чём предвзято,

Что дал кому-то, что взял обратно.

Нам всем зачтётся… и то отрадно…

Дано не многим подняться выше

Над приземлённостью… собственной «крышей».

Ты не судья — время всё рассудит.

Желаю счастья всем, и пусть так будет…

2020 г.

Ностальгия

Мы ностальгируем о прошлом, былым сознанье теребя.

Там было лучше, всё прекрасно, и сам моложе, и друзья.

Всё, что плохое, растворилось, в той прошлой жизни без тебя

Нам кажется, что было лучше, на фоне завтрашнего дня.

Опасность вижу в этом ясно — не надо жить вчерашним днём.

Вернуть назад?! Так сам увидишь: проблем не меньше в прошлом том.

Мне говорят: «Вот раньше было…» Того, что было, не вернёшь.

А то, что будет, не увидишь, когда-то вспомнишь и о нём.

Но всё же как это приятно, листая старенький альбом,

Поностальгировать щемяще: «Да, было дело… В том былом».

Тебе хотелось бы вернуться, ведь там всё пройдено тобой.

А впереди проблем решенье и неизвестность: «Боже мой!!!»

А мне так даже интересно: а что там завтра, за чертой?

Потоп ли или возрожденье, и что изменится с тобой,

Когда пройдёт ещё отрезок по времени и на пути.

Живи сегодня: «Будь что будет!» Не ностальгируй, не грусти.

* * *

Живи, твори и наслаждайся,

Порою даже ошибайся,

Не сдерживай порывы страсти,

И снизойдёт тебе отчасти…

Признанье; будешь ты услышан

И, может, даже не освистан.

Не важно. Ведь признанье счастья —

Уйдут невзгоды и ненастья.

Ты обретёшь в себе, откроешь

Талант, чужого не присвоишь.

И будешь им легко делиться…

Не нужно от людей таиться…

Делись, в чём сам преобладаешь.

Кому что нужно, ты ж не знаешь…

Вот этим я как раз делюсь.

А кто-то скажет: «Ересь, чушь».

* * *

Люблю стихи, пишу навскидку.

Зачем?.. Да просто, для души.

И так, на радость всем в Инете.

Ты очень строго не суди.

Парнаса лавров мне не надо.

Хотя лукавлю… Я польщён

Бываю, если комментарий

К моей рифмовке прикреплён.

Иль лайк поставлен —

Греет душу…

Читают, чёрт меня дери.

Спасибо всем друзьям-подругам.

Я, как и вы, люблю стихи…

* * *

Если ты устал от быта,

В мир природы окунись.

Суета сует всё в жизни.

Брось всё — просто оторвись.

Горы, лес, ручья журчанье,

Щебет птиц, шёпот реки…

Жизнь — она не бесконечна;

Отдохни, брат, отдохни.

Бег по кругу — неизбежность.

Цепь движенья разорви,

Окуни себя в природу,

Сил для жизни набери.

Времени моменты жизни

День — ночь, жизнь течёт,

Как в часах струёй песочной.

Кап-кап, словно кран

Жизни ёмкости проточной.

Тик-так, под звездой

Бой курантов, год меняя,

Бах-бах, как салют,

Дни рожденья отмечая.

---

Смена времени, сюжетов

Нам с нуля даёт отчёт.

Кто же это всё придумал?

Кто придумал этот счёт?

Хлоп-хлоп, взмах ресниц,

Изменяется виденье.

Стук-стук, дверь открыл,

Новое пришло стеченье.

То несётся, то зависнет

В неустанности менять.

Вот бы время научиться

В жизни нашей обнулять.

Времени сюжетов смена

Производит свой отчёт.

Кто же это всё придумал?

Кто придумал этот счёт?

Но, явившись к «Контролёру»,

Он начнёт тебя «судить»:

— Милай, твой резерв закончен,

Надоть тут за всё платить.

Жизни век твой весь исчерпан.

Дебет-кредит подбивай.

По итогам и посмотрим,

Что там светит: Ад иль Рай?

---

Наступают перемены,

Тут закончен твой отсчёт.

Кто же это всё придумал?

Кто придумал этот счёт?..

И, возможно, в «запредельном»

Будет включен новый счёт.

В межпланетном пятимерье

Время вечное течёт…

Тик-так… Тик-так… Тик-так

Вот уже полтора десятка лет мы работаем — живём с нашей компанией RA Group International тут у нас в Якутии. С теплотой и благодарностью относимся к своей компании. Прошли карьерный рост от рядовых дистрибьютеров до ранга советника президента. Являемся представителями (РИЦ) по нашему региону. На фото президент компании Юрий Михайлович и его региональный советник Елена Геннадьевна в неформальной обстановке на пятилетнем семинаре в Киеве в 2006 г.

К годовщине компании

В компании — не от истока. В неё пришли на пятый год.

С ней жизнь связали, изменяя, моя семья, весь наш народ.

Народ любителей парфюма, народ с окраины страны.

Как РИЦ отросток Рошалюра Тьмутараканьей глубины.

Себя считаем в ветеранах — на севере ведь два за год.

Работаем, как в «автономке» Якутска, северных широт.

Высот карьерных всплеска, бума, возможно, мы не выдаём,

Зато надёжней нет «Якутов» — себя и вас не предаём…

Мы помним годовые встречи, гостеприимство и почёт,

И «Доброхваловскую» щедрость, душевность чувств из года в год.

Михалыч с Ольгой как родные — не льстя, крест на душу ложу.

Коль не они, их отношенье — нам было б тяжко на плаву.

В застое кризиса — отстали, но «обороты» наберём.

Без РА себя не представляем, ещё подымимся — начнём.

Растим себе на смену племя, амбициозный молодняк.

Мы в эту годовщину с вами, в своём лице мы — ваш «костяк».

И пожеланье президенту: «Крепите РА — свою страну!»

Я так скажу: надёжней нет компании, её люблю.

Дружбы пример, в ней человечность,

А это редкость и в чести. С приветом —

«Наша отдалённость» якутской вашей глубины.

07.09.2013

Палитра жизни

Вздох аромата — как отрада,

Как череда прошедших лет,

Напоминанье отголосков,

Этапов прожитого след.

В смешенье композиций разных,

Рисуя пройденный свой путь,

Ты как художник набросаешь

Палитру запахов и чувств.

Весь спектр оттенков ароматов

Мы примеряем много лет,

Но ароматов жизни вечной,

Увы, на этом свете нет.

Начнём?! Вот юность — это свежесть,

Здоровье, сила и азарт.

Где дерзость, значит, там и резкость —

Добавим в этот аромат.

---

Вот зрелость — это значит терпкость

Во всех оттенках бытия.

Смешай тут всё, ведь жизнь палитра,

В которой ты найдёшь себя.

Тяжёлый, сладкий, чуть с горчинкой,

Немного дрёмный аромат.

Крадётся старость — это значит

Покой, степенность и уклад.

И на пороге перехода

Порой уж чудится тебе

Церковный сладковатый ладан —

В палитру вкрался в новизне.

Вся жизнь лишь череда оттенков,

Им всем присущ особый вклад.

Живи, рисуй свою картину,

Не сожалей, смотря назад.

Да и вперёд идя, не бойся,

Что там Господь тебе воздаст…

Ты в новой жизни воплотишься

И там найдёшь свой аромат.

* * *

Когда мы молодыми были, задора полные штаны,

Девчат отчаянно любили. Ну а теперь увы, увы.

Живём размеренно, неброско. Уж не летаем высоко.

А ведь совсем ещё недавно всё было просто и легко.

Наверно, через грань проходит любой нормальный человек.

Зачем он жил, чего он стоит, что заберёт с собой навек.

И что оставит тут потомкам, что не понадобится там.

Такие мысли посещают всё чаще вас по вечерам.

Как в киноленте жизнь мелькает. Моменты, близкие, друзья.

Иных уж нет, а кто далече, и не припомнит уж меня.

И я забыл, простил обиды, что нанесли когда-то мне.

Полтинник — время осмысленья. Того, что До и что за Вне.

«Золотая пора»

Всем тем, кому за пятьдесят,

Кто жизнь прожил и состоялся,

Достигнув, что-либо создал,

Кто не просил, не побирался;

Всем, кто не баловень судьбы,

Кому не с неба всё вали́тся,

Прочтите этот текст сейчас —

Я думаю, что пригодится.

Пора подумать о себе.

Ваш возраст «Золотая осень» —

Вкусить «хорошего вина»

Вся сущность ваша как бы просит.

Не долог человека век.

А заслужил?! То наслаждайся.

За «осенью» грядёт «зима»,

Ещё есть время — расслабляйся.

14.01.2019

* * *

Дай нам, Бог, хороших дорог.

Дай нам, Бог, не сбиться с пути.

Крепче жизни держать штурвал:

Жизнь прожить — не поле перейти.

В жизни есть друзья и враги,

А без этого в жизни не мочь.

Мгла порой застилает день,

А бывает, что светлая ночь.

Мне с друзьями всегда везло,

И немало средь них подруг.

Нас с тобою однажды свёл

Божий перст… то бишь жизни путь…

Путь

Мы выбираем в жизни путь,

В пути бывает в жизни всяко.

Куда-то не спеша бредём

С дуальностью души двоякой.

Меж тем и этим — полоса.

Вас разделяют километры.

Что впереди, что позади:

Мечты и памяти моменты.

---

Идём, бредём куда-то вдаль.

Шаг влево — ты уже на встречной.

Сметёт, корёжа жизнь во прах,

Суть плоти канет где-то в вечность.

А вправо шаг дороги той,

Не главной, а второстепенной —

Там безопасней. Там покой,

Но в серости тупик безвестный.

Сам не решишься — подберут,

Укажут место, направленье.

Но это крайний — третий путь,

Попасть под чьё-то управленье.

Ещё есть время, поброди,

Теплом асфальта грея ноги.

Побудь наедине с собой…

Вся жизнь — овраги и чертоги,

Которых нам не избежать,

Которые пройти придётся.

Для каждого есть в жизни путь,

И сто дорог к нему найдётся

20.11.2012

Времена года

Перемены не измены

Я четырёх в году подруг имею,

Мне каждая по-своему мила.

Весна — с ней как бы пробуждаюсь,

А с летом улетаем на юга.

С подружкою осенней желтоглазкой,

Блаженствуя, мы падаем в листву.

И лишь зима с холодными объятьями

В контраст другим, но всё ж её люблю.

Любвеобилен — да… непостоянен,

Очередной сезон меняя на сезон.

В природе, как и в жизни, перемены:

Движенье — жизнь, в забвенье — вечный сон.

Все мы подвержены по жизни переменам,

Сезоны чередуем на года,

Из пламени в полымя нас кидает,

А как же по-другому, господа?!

Любви сезонной перемены

Подруга Лето изменила,

Подалась в южные края,

Оставив в памяти моменты,

Что прожил с ней, её любя.

Да, было всё в её объятьях:

Реки прохлада, летний зной.

Да мало ли ещё что было

Меж нами летнею порой…

Она ушла — да, так бывает,

Теперь другую полюблю:

С грустинкой, желтоглазку — Осень.

Себя, стихи ей посвящу.

Но ненадолго, лишь до снега —

И с ней расстанусь, не впервой.

Вот так живу и чередую

Подруг сезонных меж собой.

---

* * *

В июле как-то так бывает:

Сирень в Алдане расцветает.

Её цветенье знак даёт —

Всё: значит, лето настаёт…

А в мире жутко, что творится:

Где пекло-жар, а где потоп.

Ну, а в Алдане — всё стабильно,

В июле тут сирень цветёт.

И как-то так не тянет даже

Заморских стран призывный цвет.

Сирень цветёт вовсю в Алдане,

Дурманит, словно первоцвет.

* * *

Воспета осень каждым третьим, точней скажу — каждый второй

Ей посвящал стихи и прозу. И я туда же… Не изгой.

Рисую рифмою полотна, они словесно не видны.

Понять, прочувствовать их можно?! Осенний блюз моей души.

Осенний марафон…

— К нам на порог стучится осень,

На небе редкостная проседь,

Рябь облаков и солнца свет.

— Ну, здравствуй, осень!

Сколько лет…

С тобой мы лето провожали

И знали: встретимся опять,

Чтобы блаженствуя писать

О красках осени видений,

Души истомой наполненье.

— Ну, здравствуй, осень!

Сколько лет…

Вновь говорю тебе: «Привет!»

Осенняя пора

У нас восточней осень — на излёте.

Дождит, и даже где-то снег в горах.

Унылая пора?.. Я с этим не согласен.

По мне, так просто осень на сносях.

Вот-вот родит нам матушка природа

Девчонку снежную, по имени Зима.

Любой сезон по-своему хороший,

Лишь поздней осенью — обычная хандра…

«Осенний компромисс»

Премерзопакостное время — межсезонье,

В нём осень обнажилась донага.

Наряд листвы опал, лишь голые колени

Стволов берёз стоят, да жухлая трава.

Разверзнув хлябь небес, дождь перемешан снегом.

Унылый вид, «мокрель» и на душе хандра.

Так проза жизни нам приносит перемены:

Тебе за пятьдесят… твои осенние года.

Тоску осеннюю унять, как дважды два — четыре,

Поплакавшись чуток, смакую стихотворную строку.

Рисую в рифме состояние своё, как компромисс осенний.

Мне нынче грустно отчего-то… не пойму.

* * *

Всё в этом мире воедино, взаимосвязано извне,

В природе, в сути человека, в твоей, его, моей душе.

Осеннее очарованье, осенней ностальгии грусть

Мне описать порою трудно. Да я и как-то не берусь.

По мне, она как передышка — подбив итоги, осознать:

Сезон прожит, и «слава Богу», в чём дальше буду пребывать?

Скорей всего, собой останусь. Жизнь как «театр» не по мне.

Зимою длинной, бесконечной писать я буду в тишине.

О том о сём, что накипело, что образ чей-то нанесёт.

Возможно, в шутках-прибаутках, возможно и наоборот,

С предвзятостью и откровенно. Ну, в общем, что на ум придёт.

А вы читайте, коль охота. Сергей по жизни так живёт.

Межсезонье (Первый снег)

Всё укутано белым саваном. Бабье лето от снега ёжится.

Переход межсезонья Севера. Желтизна под снегом хоронится.

В одночасье картина меняется. Вся природа в отливах золота

Непорочна и девственно-белая поутру тебе преподносится.

На душе как-то грустно и тягостно — «замирать», как природа, не хочется.

Не собратья мне мишки таёжные, зимовать «по берлогам» не можется.

Чуть отпустит хандра межсезонная, в новом свете — красоты Севера

Снова движут меня непоседливо жизни «вехи» менять и времени…

* * *

Что-то осень затянулась

По сезону у меня.

Трижды с нею мы встречались

Накануне декабря.

Наша северная осень —

Две недели сентября.

Промелькнула буйно, ярко,

Проводив нас на юга.

Осень Крыма — это что-то…

Море солнца и тепла.

Нас обратно не пускала

До начала ноября.

Возвратились — снова осень

Белоснежная моя

Приняла в свои объятья

До начала декабря.

Осень, осень, сколько ж можно?

Скоро ведь опять весна.

Вот вчера зима явилась —

«Ненаглядная краса».

Ей, конечно, все мы рады,

Только вот одна беда:

Восемь месяцев зимуем,

Прежде чем уйдёт она.

* * *

Снег хрустит, не лист осенний,

Под ногами у меня.

Всё белёсо, всё под снегом

В день последний ноября.

Завтра зиму мы встречаем,

Хоть два месяца уже

Властвует она в округе

В белоснежном кураже.

Не впервой нам это диво,

Чай, живём мы не в Крыму.

Осени денёк последний

С детворой я провожу…

Осенние наброски

Ну, кто там снова лезет в душу — сегодня я не подаю.

День не приёмный, я в отключке. Гуляю. С Осенью блудю.

Мы в завихреньях пёстрых листьев, с моей подружкою кружа,

Смакуем терпкий дождь осенний, моментом этим дорожа.

Ну, а «похмелье» стужа снимет, меня с любимой разлучит.

Пока же ваш «поэт» гуляет и рифмо-хамствуя блудит.

С моей подругой желтоглазой укроемся в ночной тиши,

Там в поэтическом экстазе с ней оторвёмся от души.

Что скажут «цензоры по жизни»? — Ну, так вот нагло, так нельзя!

— Пошли все нафиг… Всё, достали! Я сам отвечу за себя.

Быть праведным, всегда «пушистым», по жизни «этикет» вести,

Конечно, можно лицемеря, но тошно, если по сути.

А ты прими меня такого, да без украс, таким как есть.

Возможно, станешь даже другом — скажу: хвала тебе и честь.

Ну, а сейчас отстань, на время. Дай оторваться от души.

Кайфую с Осенью-подругой. Всё, брат, окей! — Уж не суди.

Извините, что имя Сергея Есенина вплетаю в свою рифму

…Милая спросила: «Крутит ли метель?

Затопить бы печку, постелить постель».

Я ответил милой: «Нынче с высоты

Кто-то осыпает белые цветы.

Затопи ты печку, постели постель,

У меня на сердце без тебя метель».

(Сергей Есенин)

«Что, брат Серёга, снова осень»

Зима-зараза осень гонит,

Торопится… Ведь не права:

Ещё под снежным покрывалом

Местами видится трава.

Смахнув с деревьев листьев краску,

Закрасив всё в белёсый цвет,

Она сказала: «Баста, хватит,

Тут север вам, adieu — привет!»

И как-то тягостно мне стало,

Не пишутся зиме стихи,

Пока гуляет в красках осень

В центральной полосе Руси.

Вот тёзка мой, Сергей Есенин,

Намедни «днюху» отмечал.

Вот тот бы точно возмутился

И уж никак не промолчал.

Он трёхэтажным свистом рифмы

Поддал бы зимушке-зиме.

А может, также в грусть-печали

Сказал бы в унисон он мне:

— Да, брат Серёга, друг мой милый,

Сегодня снова с высоты

Зима укроет землю снегом,

Рассыплет белые цветы.

И вторю я ему стихами:

— Нескоро к нам придёт апрель.

Я плед накину у камина,

На сердце у меня метель.

10.10.2016

* * *

Моё окно в природу смотрит

И отражает в нём меня.

Сегодня вижу лист осенний,

Он тоже одинок, как я.

Вокруг — людей непониманье,

И стыло, холодно в душе.

Как лист осенний, я в отрыве

От мерзопакостного — Вне…

* * *

На сентябрьском небе лазоревом облака, словно кофе со сливками.

И с утра на душе загрунтованной я наброски рисую мыслями.

Переход в межсезонье осеннее, «бабье лето» — как всполох отчаянья.

Вот и кончилось лета метание, впереди — стылых дней замерзание.

Словно в кокон, хитину грубости прячу то, что живое теплится.

В неприглядность видения внешности оберну своих мыслей истину.

Не впущу обывателя-зрителя, «бис поклонников»… не до «братания».

Ухожу сам в себя, в зиму стылую, и впадаю в гипноз засыпания…

12.09.2013

«Цветы на снегу»

Бархотки — пятна на снегу кропят, как охрой, лучик света.

Короток век тут у цветка. Коротко северное лето.

Тут перепады не пустяк, за сутки плюс и минус десять.

А по сезонам — пятьдесят, жара и холод «равновесят».

И я давно уже привык, что тут ускоренности время.

Смог север этот полюбить, хоть и короткое тут лето.

И потому я тут живу, а не в Крыму, где «Рай» при море.

Не думаю, что для меня такой размен — большое горе.

Кокорин С.

Осень

У нашей осени холодные глаза

И в волосах седого цвета проседь.

Заснеженное платье, как фата,

А может, белый саван, кто же спросит.

Помолвка как бы осени с зимой?

А может, осень просто умирает?

Нет перехода между летом и зимой,

В Алдане осень быстро пролетает.

Есенинского — «сарафан берёз»

Вам не сыскать за кисеёй кромешной.

У нас берёзки голые стоят,

А осени расцвет тут — белоснежный.

Утром глянул в окно: на улице стыло, промозгло, неуютно… Опавшую листву вперемешку со снежной крупой гоняет холодный ветер. После солнечного, тёплого бабьего лета сейчас моя осень выглядит совсем неприветливо, блекло, уныло и серо… Да, видно, наступило время нам с ней расстаться…

Прощание с осенью

Уходит осень, листьями шурша.

Прощаюсь — в том есть доля сожаленья.

Я провожу подругу до крыльца,

И канет в зиму след осеннего виденья.

Мне было с ней уютно и тепло

В ту пору, что назвали бабьим летом.

Ну, а сейчас она раскисла… развезло,

Расхлябилась — простим её за это.

Прощай, подруга, встретимся ещё.

Пройдёт сезон, весна, кусочек лета.

Ты уходи сейчас… я зиму жду теперь.

Прости-прощай, и извини меня за это.

Изменчива природа, как и мы.

Меняем что-то, словно межсезонье:

Друзей, подруг, работу, города,

Судьбу, порой свой статус и сословье.

25.09.2016

Осенняя Любовь

Я с осенью в любовной связи,

С ней у меня опять роман.

Пишу стихи ей, как мальчишка, —

Не думаю, что в том изъян.

Ко мне имея благосклонность,

Она приветлива всегда.

Гуляю с осенью-подружкой,

Хоть и седая борода.

Да, «бес в ребро» — люблю заразу.

Ну, что с того, что иногда

Я к ней иду, моей отраде,

Излить ей чувственность стиха?

От этой связи непорочной

Стихи рождаются мои.

Я думаю, простит Всевышний,

Не примет это за грехи.

23.09.2016.

* * *

Два одиночества в двух направлениях

Рифмой меняются в двух измерениях.

Женская сущность с мужскою мешается,

Осень душевная в стих превращается.

Грустное сердце стекла запотевшего,

В нём отражённое чувство осеннее.

Сколько таких в этом мире разбросано

Окон с осенней тоской-поволокою.

Два направления. Два измерения.

Всем нам присущее время осеннее.

Клином плывёт, в небесах растворяется.

Осень по-разному в нас проявляется.

20.09.2013

«Эспрессо по-осеннему»

На троих — Лето, Осень и Зиму

Кофе-пост, как бы тост…

Соберу и скажу от души:

Все сезоны по-своему

Чем-то милы и пригожи,

Ну, а осень меж ними

Границей особой лежит…

Мы смакуем эспрессо

По-летнему знойно и жарко…

В зиму греем озябшие руки

И тело замёрзшей души.

Только осенью вкус

Проявляет особенно остро,

Состояние осени —

Как состоянье души…

Алданская осень

По неброским алданским улочкам

Осень бродит, пятная красками:

Жёлтой охрою — листья кружащие,

Алым цветом — рябинки кропящая.

В золотых куполах отражается

Пестротою листва в окружении.

Благодать по душе растекается

От подобного представления.

---

Выхожу на природу, в окрестности,

Упиваюсь красой от видения.

Город мой золотой по-осеннему

Лёг в распадке холмов обрамлением.

Он умолк тишиною звенящею,

Предстоящей зимы в ожидании.

Солидарен я с ним и со временем,

Находясь в унисоне влияния.

Суета где-то там, по прошествии.

Впереди — зимних дней пребывание.

Межсезонье алданского времени,

Мне присуще твоё ожидание.

Осень по-алдански

Бабье лето здесь белого цвета…

Вы мне скажете: нонсенс,

Я отвечу, однако: отнюдь,

Жёлтый лист в октябре

Тут увидеть — подобие чуду;

Всё в белёсом раскрасе,

Всё надёжно укрыто в снегу.

А в Крыму в это время

Осень щедро кропит позолотой

Той картины вчерашней,

Что вовек позабыть не смогу.

Я люблю свой Алдан.

Возраст мой — тут глубокая осень.

Ну, а детство и юность —

Там далече остались в Крыму.

Осень 2019 г.

* * *

С неба первые снежинки

Опустились вниз на ели.

К ним навстречу в поднебесье

Фейерверки полетели.

Новогоднее веселье.

Дни — недели, дни — недели.

К нам Зима опять вернулась.

Неужели, неужели?!

Неужели скоро снова

Засверкают сосны, ели.

Дед Мороз придёт с Снегуркой

Неужели, неужели.

Пусть зима у нас полгода

Кружит в снежной карусели,

В новогоднем настроенье

Только радость и веселье.

«Летние грёзы в зимнюю стужу»

Зима, февральские морозы,

А мне вдруг вспомнилось: берёзы,

Гриб белый, шепоток реки,

Рыбалка, запахи ухи.

Бывают же такие грёзы,

Когда окрест трещат морозы,

А хариус, как эскимо,

Застыл. Но помню всё равно

Его я радужный отсвет

На перекрестье зим и лет…

Зима пройдёт, взыграют воды,

Мир оживёт — Закон природы.

* * *

На чистый белоснежный лист ложатся строчки,

Как на прогалине лесной, следов цепочки.

Вступив в права, зима окрест всю чернь укрыла,

Сумятицу в душе моей припорошила.

Глоток живительной тайги в себя вливаю,

От суматошных дел мирских — бегу, сбегаю.

Там, на снегу, по целине торю следочки…

На чистый лист ложу стихи… и строчки.

* * *

У нас давно белым-бело и сыплет дальше с поднебесья,

Равняет город, горы, лес в окрас единого белесья.

Вот так бы мир, весь беспредел сровнять из цвета «мракобесья»

В любой иной щадящий цвет, чтоб наступило равновесье

Дуальности Добра и Зла, чтоб пополам, по середину.

Тут перевесу не бывать: одно свергнёт вас в Ад пучину,

Другое — вознесёт вас в Рай. Ведь рай — иллюзии картина.

А снег по-прежнему идёт… Зима незримо «дышит» в спину…

* * *

Зима мне образ навевает,

Рисует на стекле мороз.

Такая — может, не такая,

Но где-то рядом в мыслях грёз.

Не та привычная Снегурка,

Не тот знакомый Дед Мороз.

А где-то ближе к королеве,

Что Андерсен нам преподнёс.

---

Но не прельщает этот образ,

Холодная в нём красота.

Мне ближе русская, родная,

В «Морозко» — девица-краса.

В пушистом одеянье снега

Румянец, не страшит мороз.

Какая? Сам пока не знаю,

Но выплывет из зимних грёз.

19.12.2012

* * *

Где-то вдруг зацвёл подснежник почему-то в январе,

А у нас без аномалий, как положено зиме.

Снега вволю, чуть морозец, всё, что в радость детворе.

Я сочувствую южанам: серость, слякоть во дворе.

Ничего тут не поделать, ну, а к нам придёт весна,

Как положено, в апреле, с ней подснежник (сон-трава).

Весеннее пробуждение

В туманной кисее снежинок

Рассвет над городом встаёт.

Луч солнца, словно свет «туманок»,

Пока не греет, но зовёт.

Приход весны… И пусть морозы

Ещё природы держат плен,

Запеленав её снегами.

Но с каждым разом ближе день,

Когда прорвётся луч весенний,

Корёжа лёд и плавя снег,

Сердца растопит в пробужденье.

Так было, будет много лет.

И даже старый пень трухлявый,

Побег в росточке распустив,

Улыбкой озарит сознанье.

Ведь сколько веры, сколько сил

Таят в себе весны приходы?

Продленье жизни на земле

Ростком души в порывах страсти

Коснётся всех нас по весне.

18.02.2013

«Первоцвет»

Сегодня небо с пеленою,

По-прежнему зима стоит.

Всё так же холодно, промозгло.

В забвенье город мой лежит

Весна, возможно, там, за лесом,

За далью белой кисеи

Судьба… Далёко от неё я

Живу отшельником вдали.

В былые годы подорвался б,

Рванул навстречу новизне,

Но годы… груз былых событий

Здесь место указали мне.

Хотя сюда она прорвётся,

Как лучезарная заря,

В один прекрасный день весенний

Растопит снега берега.

Сердца согреет первоцветом,

На серо-белом — явит цвет

Подснежником лилово-синим.

Привет, Весна! Весне привет!

07.03.2013

«Апрель — метель»

Погода скурвилась внезапно:

Ещё вчера была весна,

Сейчас метель, и в мыслях мрачных

Ложится строчками она.

Я философствую заумно,

Строфу пуская в оборот,

Как будто след в снегу трамбуя,

Четверостиший зимний код.

Слегка ожив, тепло почуяв,

Весна опять даёт отвод.

Как будто встречи избегая,

Она задворками идёт.

А я, оттаявший немного,

Опять уйду в холодный плен,

С тоской зимы рифмуя строки,

Природой созданных измен.

Как будто девка загуляла —

Моя беспутная весна.

Объяла холодом измены

В душе сплошная пелена.

Я не скулю и не психую,

Наступит время перемен.

Брюзжу, слегка Весну ругаю.

Да мало ль всяческих причин.

16.04.2017

А где-то в Крыму вовсю цветут каштаны.

* * *

По времени весна, апрель,

А в городе пуржит, метель.

Такая вот у нас весна,

Но нам привычная она.

Мне друг из Крыма позвонил,

Своей погодой подразнил.

Смотрю в окно сквозь пелену,

Чуть-чуть завидую ему.

У них каштаны там цветут,

У нас сугробы там и тут —

Их разгребаю как могу

В надежде отыскать весну.

Уже и трактор прикупил,

Вручную не хватает сил

Лопатить снега целину.

Весна, ты где? Весна! Ау!..

* * *

Весна ворвалась в Якутию, порою грело двадцать пять.

Вскрывались реки, льды ломая, и почки стали набухать.

— Весна немного поспешила, — тут огрызнулся Дед Мороз.

— Ещё успеешь порезвиться, — и снова снегом всё занёс.

— Я к вам вернусь, не забывайте, и в октябре опять приду.

— Ну, а пока в снежки играйте. Всё, до свиданья, ухожу!

Причуды Деда нам известны, снег и в июне выпадал.

Нам пофиг, мы ведь Якутяне, нас Дед Мороз не испугал.

Сегодня снегом всё засыпал и нулевой сверстал прогноз.

Уеду в Крым

На днях в поход ходили классом

К подножью «Радио горы».

Июньское светило солнце,

Окрестность — в зелени, цветы.

Ничто беду не предвещало,

Кругом черёмуха цвела.

Примету знали: цвет — к прохладе,

Но чтоб такое, блин, беда…

Ломала ветки тяжесть снега,

Под снегом зелень и цветы.

Рехнулась матушка-природа:

Совсем попутала «рамсы».

Вот, на балконе помидоры,

Созрели даже огурцы.

А на дворе кошмар, ненастье,

Какие там в снегу цветы…

Обидела меня природа:

Забрала лето в этот год.

И я обижусь на погоду,

Куплю билет на самолёт,

Уеду в Крым, на полуостров.

Купаясь, жарясь на пляжу,

Я буду ждать его начала

В Алдане: там, где я живу.

07.06.2017

«Весеннее пробуждение»

Заря, с рассветом разгораясь,

Зимы разгонит пелену,

Лучами зайчиков пуская

В отсвете льдинок. Жду весну!..

Уже пахнул Приморья ветер,

Ещё не греет, но зовёт

Оттаять души в пробужденье,

Все залежи зимы сотрёт.

Капель сосульками сочится.

Синиц и щебет воробья

В разноголосице зарницы.

Весна идёт. Я жду тебя.

Весенний выходной

Сегодня выходной весенний. Инет закрою на замок.

Семью, друзей на воздух свежий, организую шашлычок.

Мозги проветрю от «Фейсбука» и прочих всяческих забот.

Весна в Алдан ворвалась бурно капелью, таянием вод.

Шкварчат и аромат разносят на углях «бусы» шашлыка.

В душе пьянящий привкус жизни: весна пришла издалека.

Она в природе окруженья. Она и в теле, и в душе.

Весь груз зимы, «одежду» сброшу. Пойду по жизни налегке.

21.04.2013

Проводы Зимы

Всё население Алдана

Гуляет в этот выходной.

Прощаемся с зимою снежной,

Формально встретимся с весной.

И пусть до мая снег не стает,

И минус тридцать холода, —

Весна пришла, а значит, праздник,

Гуляй, Алдан! Прощай, зима!

Румянцем щёки обжигая,

Морозец щиплется за нос.

Но скоро, скоро, где-то в мае

Весна в Алдан придёт всерьёз.

Весна идёт

Укутав в белый саван травку,

Зима позиций не сдаёт.

Как будто вопреки природе,

На май готовит Новый год.

Ну, что ж, голубушка, потерпим.

Куда нам деться и опять…

С природой спорить бесполезно,

Да нам и так не привыкать.

У нас и в мае снег бывает,

Прекрасно смотрятся тогда

Под белоснежным покрывалом

Трава и зелень. Красота!

Зато потом лишь за неделю,

Календарям всем вопреки,

Наступит Северное лето

Надолго, сразу до зимы.

Кто что не понял, поясняю:

Здесь Север, двусезонье в нём.

До полугода — зима… лето,

Такою жизнью тут живём.

Ну очень старая моя публикация, хоть и актуальна каждую нашу северную весну. А в этот раз добавилась ещё одна напасть… Есть от чего завывать. Добавил к своему старому стиху ещё пару новых строк…

Жду Весну У-у-у…

На дворе уже апрель, разыгралася метель.

Завтра пасха настаёт, а у нас как Новый год.

Вьюжит, снежит и несёт. На югах уж всё цветёт.

Надоело! Твою мать! Я пойду весну искать!..

Выбрал северный свой край, там живи, не унывай.

И весна к тебе дойдёт. В жизни — всё наоборот.

Хочешь много и всё сразу. Не бывает так, зараза…

В жизни ты за всё плати. Не грусти, брат, не грусти…

Написал — к чему, не знаю. Снег идёт, я «завываю»…

13.04.2012

Весенние коты…

Алдан, весна, апрель в разгаре,

Нам греет солнце с высоты.

Мир просыпается в желаньях,

А с ним и местные коты.

Нас годы вроде бы не красят:

Залысина и борода

Уж отливают сединою,

Что у меня, что у кота.

---

Но как же хочется порою

С котом мне вместе погулять.

И оглашая всю округу,

Мяукая, весну встречать…

И только чуть пригреет солнце,

Мой кот, а вместе с ним и я,

Тряхнув на пару стариною,

Рвануть готовы хоть куда.

Но нет, увы… всё, отгулялся.

С седым отливом борода.

И блики лысины на солнце.

Уж у меня… не у кота…

* * *

А ещё и пандемия. Вирус всех загнал домой.

В карантине воем волком. Что ж творится, боже ж мой.

Путин всем сказал: прорвёмся. Победим, переживём…

Да я тоже с ним согласен. Вот пока что терпим, ждём.

Солнце светит, снег искрится, скоро к нам придёт весна.

Только вот не очень в радость — «коронована» она.

* * *

Весь мир в осаде и блокаде,

Коронавирус в плен берёт

Всё человечество земное;

Никто не знает, что всех ждёт.

ТВ-эфир, Инета сети

Прогноз всем мрачный выдаёт.

А как у нас, в Алдане нашем?

Чем дышит, как живёт народ?

Воскресный день. Весною пахнет.

На солнце белый снег искрит.

В лесу привольно и раздольно,

Лыжня меж ёлочек бежит.

Тут вирусов, заразы нету.

Природа чистоту блюдёт.

А то, что там в миру творится —

Всё «перемелется», пройдёт.

22.О3.2020

Алданские поэтические встречи. Весна идёт, весне дорогу. — место: Республика Саха (Якутия), город Алдан.

* * *

Весну поэту не испортят

Ни снег, ни вьюжная метель.

Коронавирус — под вопросом,

Он где-то там… А тут, теперь

Собрались мы, кто что-то пишет,

Рисует также и поёт.

Чтоб пообщаться, поделиться,

Кто что имеет, чем живёт…

Вокал и проза, рифмы слова

И творчества души полёт

Звучат в стенах библиотеки —

Весны мы празднуем приход.

19.03.2020

Философская рифма. Опять весенняя зима

Хотел с зимою попрощаться, ведь знаю: дел невпроворот.

Растает снег, опять работа, на лето стройка позовёт.

«Родовое своё именье», продолжив в деле, возводить.

А также сплавы и охота, туристов встретить — проводить.

Ура! Весна!.. Но миг прощанья зима отбросила на срок.

С утра всё снегом завалило, я снова с вами «на чуток».

Подснежники, конечно, жалко: поторопилися не в срок.

Якутия, наш край курьёзов. Её люблю. В сём вижу рок.

По жизни много «кувыркался», меняя страны, города.

На склоне лет к природе тянет, на естество, чтоб для себя.

Не бутафорские пейзажи, ухоженность от человечьих рук,

А в диком естестве природы ищу усладу и уют.

Мои вам странны рассужденья… Мол, ты отшельник или сноб?

Нет, всё не так, гораздо глубже. Но не скажу. Всего лишь чтоб

В полемику и спор не ввязнуть; не разумом, душой понять,

В чём смысл жизни человека, по пальцам можно посчитать.

Кого богатство, может, слава по жизни движет. Ну и что ж?

Я не противник в этом смысле. Но на тот свет не унесёшь.

По золоту хожу, однако. Не всё же злато, что блестит.

А слава наша уязвима, но как-то, в общем, не претит.

Снежок навеял размышленья о смысле жизни бытия.

Но лучик солнышка пробьётся, и вот уж снова в деле я.

Своею миссией земною предназначенье «ворочу».

Туда ли, так ли? Я не знаю. Но как могу, так и «кручу».

Память

Память

Я, как и прежде, май встречаю:

Алдан, «Поклонная гора».

Войны тут не было, фашисты

Здесь не ступали никогда.

Гвоздики скромно возлагаю.

Мемориальная стена

Десятком тысяч их фамилий,

Шрифт как «узор» — испещрена.

Вот я живой, они лишь память.

Вечный огонь как вечный зов…

Историю не забывайте!

Не повторилась чтобы вновь,

Не возродились чтоб «фашисты»,

Неся «свободу» нам опять.

Чтоб не пришлось славянам, внукам

По новой землю очищать.

09.05.2019

* * *

Я не застал войну по детству, но, сколько помню, «воевал».

По жизни прадед мне в наследство по генам это передал.

Ещё в детсаде с пулемётом, с «Чапаем» беляков косил,

Затем по школе нам привита «Зарница», пробы первых сил.

Дед Финскую застал в призыве, в груди отметины — свинец.

Кем прадед был, увы, не помню, и точно так же и отец.

Я безотцовщина, не знаю — конечно, тоже воевал.

Да мало тех, кто за отчизну в те годы жизнь не отдавал.

Затем призыв, три года флота. В горячих точках охранял

В те годы дружественных «братьев», чтобы агрессор не донял.

Да и потом, уж на гражданке по заграницам «колесил»,

Зачем и как, не столь уж важно, я под гражданского «косил».

Любой из вас по родословной захочет — в глубине найдёт,

Неважно, белый или красный — любой из них был патриот.

Наследие былых сражений, идеологий, наконец.

Я не о том — про нашу память, про ветеранов, их «венец».

Не очень сладко в наше время, но ничего, ещё живут.

Осталась горстка, единицы, разбросанные там и тут.

Ты обрати на них вниманье, за суетой своих сует:

Достойны памяти герои те, что остались, те, что нет.

Сентиментальничать не буду, как в лозунге — провозглашу.

Почтим! Поможем! Кто чем может. Я для начала напишу

Стихи, воззвание как будто. А дальше каждый сам горазд

Придумать метод или средство посильной помощи сейчас.

Воздаст слезою благодарной их взгляд. Вселенная поймёт,

Кто ты пред нею в этой жизни и чем душа твоя живёт.

Мировоззрение меняем в умах людских «коловорот»,

Возможно, «корни обрубаем», меняем гены, так же код.

Опять заносит в запредельность в вопросах жизни бытия.

Как будет, поживём, увидим. Себя спроси: «А что же я

Смогу, увидев ветерана, в глаза взглянув, ему сказать?»

Решай и думай, май начался — «за 9 дней отчёт принять».

* * *

В Инете фото размещаем не для того, чтоб показать,

Что идеальные такие, свои деянья выставлять,

Поставив галочку, отметку, сие сегодня совершил…

Хотелось суть, чтоб уловили, чтоб каждый так же повторил.

Мы рейд начали, их немного осталось в городе живых —

Пятнадцать, всех в лицо их знаем. И потому опять для них

Цветы, подарки и открытки стандартно вроде принесём.

Им сам приход куда дороже, былою памятью живём.

---

Как хорошо, что в Интернете всё это можно показать,

В подобных акциях примером во всеуслышанье призвать.

Живи и помни, им обязан. Найди, почти, оповести.

А по-другому невозможно, иного нет у нас пути.

P. S. Ты передай, кто нас не видит, по-нашему «перепости».

Возможно, больше ветераны получат в праздник Почести.

06.05.2010

День радости и скорби в мае

Глаза и жесты, боль и радость — как вспомню, предстоит опять

Мне в этот майский день Победы живых героев посещать.

Ряды их тают с каждым годом — им год прожить, как тот же бой.

И потому, собрав подарки, мы собираемся с женой

Пройти по городу в обходе и в гости к каждому зайти.

Они приветливы, как дети, но ком сжимается в груди.

Когда поздравив, выпив чаю, ты слышишь снова, каждый раз,

Как жили, как друзей теряли, как погибали. Ведь за нас.

Они не плачутся, не ропщут. Нас, Родину благодарят.

Глаза лучатся, оживают, коль о войне заговорят.

Уж наизусть давно запомнил историй каждого — тот бой,

Когда расстрелян немцем трижды, весь в шрамах, но смотри: живой.

Или иной рассказ услышишь — не про войну, а про любовь.

Как встретились, прошли сквозь пекло. Смотрю, как в молодости, вновь

Чета, медалей ожерелье, бравирует и шутит дед.

Они и тут живут с любовью, хотя прошло уж столько лет.

Я не скажу, что их забыли. И власти города, сполна

Квартиры выделив, подарки. Но в тех квартирах пустота.

Мы не одни, и кто что может, к ним посещений хоровод.

Но это только в день единый, а им хотелось — целый год.

Они доверчивы, наивны и никому не ставят в счёт:

Ни детям — есть они, но где-то, — ни внукам; каждый сам живёт.

При расставании вцепившись своею старческой рукой,

Они, желая благодарно, как бы прощаются с тобой.

Кому-то праздник и веселье, кому-то водка, шашлыки,

А для меня сей день весенний — как очищение души.

Через воззвание в газетах хочу в стихах вас всех призвать:

Давайте в этот день, отбросив всю суету, про них сказать.

Почтить всех, что ушли, но живы, и тех, которые живут.

Пойди, найди — вручи подарок, не посчитай сие за труд.

Есть фонды, есть страна, бюджеты. Ты всё же как бы тоже есть.

Живи, благодаря их жизням. Тебе зачтётся, эта честь

И совесть! В каждом человеке она ведь есть, хоть не видна.

Порой, бывает, так запрячут — не докопаешься до дна.

Достань её, взгляни в округе, не совершенен мир порой.

Они ж ни в чём не виноваты. А эта жизнь — твой личный бой.

04.05.2010

* * *

Вот вновь иду я к обелиску,

Сегодня возложу цветы

Всем тем, кто жил и воевали,

Кто не вернулся с той войны.

Со мной два деда — их портреты.

Бессмертный полк их пронесёт

В колоннах к монументу Славы.

Их подвиг в памяти живёт.

Один по линии супруги:

Совсем немного воевал,

На третий месяц обороны,

Как миллионы, где-то пал.

Другой с победой возвратился,

Израненный пришёл домой,

Но пожил он совсем немного.

Война их забрала с собой.

И мы, прожив, войны не зная,

О том задуматься должны,

Как передать детишкам, внукам

Историю своей страны.

* * *

Мой внук Илья, моё наследье.

Ему я должен передать

Всю родословную, что помню:

То, что рассказывала мать

Мне про отца, а также деда,

Которых я и не видал.

Лишь мутных фотографий лики,

Что из альбомов доставал.

Как жили… Думаю, несладко.

История у всех своя,

Но в день, когда страна позвала

И Левитан сказал: «Война»,

Они ушли… Кто не вернулся,

А кто вернулся чуть живой.

Мы, их потомки, жизнь прожили,

Теперь вот внук пойдёт со мной

И с прадедом своим — героем:

«Бессмертный полк» со всей страной.

Как в том далёком сорок первом

Шли деды в бой за нас с тобой.

Алданский — Май

Опять стою у обелиска,

Подножье «Радио горы».

Аллея Славы, Храм Господний,

Май, Мир, Весна и нет войны.

Ввысь к небесам — шпиль обелиска

Фамильным перечнем влечёт,

Что высечен на том граните,

Всех земляков, наперечёт.

Они ушли и не вернулись,

Не отпустила их война.

Мы дети, правнуки героев.

Не забывайте никогда,

Кому обязаны по жизни.

Последних ветеранов чти.

Немного их в живых осталось,

Тех, кто вернулись с той войны.

Им всем сейчас под девяносто

Последним, кто из них дожил

До этой даты юбилейной,

Кто воевал и победил.

Склони колено, к обелиску

В почтенье возложи цветы.

Спасибо вам, героям нашим,

Вы мир спасли от той войны.

* * *

Мерцают свечи и лампады,

Как звёзды Млечного Пути.

К подножью обелиска Славы

Все поколения пришли.

Детишки, школьники, подростки —

Алданцы, жёны и мужья.

---

Потомки тех, кто воевали,

На стеле есть их имена.

Минута тишины в молчанье,

Ком в горле, у иных слеза.

Мы помним всех и всё, что было,

И не забудем никогда.

Минута молчания

Без «пафоса» и в «грудь стучанья»

Хочу всего лишь вам сказать:

«Остановитесь на мгновенье,

Всего минуту помолчать».

И осознать, кому обязан

Июньским тем военным днём,

Кто жизнь отдал за нас с тобою,

Не потому ль мы и живём?

Ведь их остались единицы,

Участников былой войны,

Почтим минутою молчанья

Всех не вернувшихся с войны.

«Память — чёрно-белый негатив»

На негативе чёрно-белом историей оставлен след:

Там образы совсем иные из хроники минувших лет.

Я, вглядываясь, примеряю к себе атаки той момент,

Хочу понять, чем люди жили, те, уж которых с нами нет.

Что думал тот безусый мальчик, когда на бруствере стоял?

С призывом: «Родина! Россия! Ура!..» — в атаку он бежал.

Жизнь пехотинца — путь недолог. Всего лишь несколько атак.

А ведь у каждого подруга, а ведь у каждого есть мать.

И как-то горечи осадок ложится на видений след.

Живём разнузданно, не ценим, не помним тех далёких лет.

Ведь жизнь твоя — его поступок, он за тебя её отдал.

В забытом негативе сером Ты — это Он… Таков финал.

В стоп-кадре — хроники былого, вся боль и горечь той войны.

Все жизни, что она забрала, на кадре том отражены.

О тех, кто одержал победу, фашизму кто хребет сломал,

Живи и помни до скончанья, кто жизни за тебя отдал.

Историю вожди верстают. И множатся ряды писак.

Переиначив, очерняют жизнь, отданную, тех ребят.

Не буду создавать полемик. Девятого опять пойду.

И молча положу гвоздики, лишь потому, что я живу.

07.05.2013

Память

Когда уйдёт последний воин,

Уйдёт последний ветеран,

Который выжил в сорок пятом,

Никто уж не расскажет нам

О том, как жили, воевали

Родные, матери, отцы…

Нам, тем, которые родились

Чуть погодя, после войны.

---

Живых свидетелей не станет.

Уже сейчас вовсю чернят,

Историю переиначив,

Порочат память тех солдат.

На Украине, в зарубежье:

Советский, значит, оккупант.

И рушат памятники, стелы —

Людскую память тут и там.

А я сегодня в Полк Бессмертный

Опять возьму детей, внучат.

Пусть прадедов несут портреты

И с малолетства помнят, чтят…

09.05.2018

Свеча Памяти

Дождь…

     Плачут небеса…

           Скорбит природа.

8 мая…

      Вечереет…

            У подножия горы

Ввысь устремлённый обелиск,

            Напротив храма.

---

Лампады…

     Свечи…

          Люди…

               И цветы.

Природа, люди как бы солидарны.

Ком в горле, у иных в глазах слеза

Блеснёт и выдаст в скорбную минуту,

Когда к подножью ставится свеча.

8 мая. Мемориал Славы, г. Алдан.

Дети войны

«Вместо эпиграфа»

Есть дети те, что воевали,

Что в партизанский лес ушли.

Есть те, что у станков стояли,

И те, что в поле, у сохи.

Волной загубленного детства

Война промчалась по стране.

Средь жертв её не счесть и детских,

Что скорбно выглядит вдвойне.

А скольких их угнали в рабство?

И тех, кто в лагеря попал.

Ведь в Саласпилсе и Хатыне

Из них никто не выживал.

А что сейчас немногословны,

Ведь очень жутко вспоминать

Тот голод, холод бесконечный.

Кто выжил, может лишь понять.

---

* * *

Давно уж сами мы не дети.

Ты у родителей спроси,

Которые пока живые:

«А как вы жили в дни войны?»

В ответ — недолгое молчанье

И отрешённый взгляд туда,

В те годы, где война и детство.

Предательски блеснёт слеза…

Да, жили-были, все там были,

В те лихолетные года.

Хлебнули горя под завязку,

Кто в поле, кто-то у станка.

Не дай бог вам такого в жизни.

Мы дети той былой войны

Во взрослые «играли игры»,

Когда в призыв ушли отцы.

Не всё родители расскажут.

Забыть бы и не вспоминать.

Одно лишь скажут непременно:

«Не нужно, дети, воевать…»

«Сладкий вкус картошки»

Замороженное детство,

Заморозила война.

Вкус картошки из-под снега

Слаще, что ещё тогда

Можно было нам представить?

Разве в поле колосок,

Позабытый при уборке,

Стебель траки, щавелёк

И болтушку из крапивы

Вперемешку с лебедой.

А ещё кусок горбушки,

Заработанный тобой

Вместе с классом,

В поле с мамой.

Всё для фронта, знали мы,

Как все выжили, не знаю.

С детства помню вкус войны.

Проходят празднования, посвящённые 9 Мая. Проходит по всей стране Бессмертный полк. Отгорают в минутах молчания и скорби — Свечи Памяти.

С каждым годом всё меньше остаётся в живых реальных участников боевых действий.

Честь им и слава!!!

А я вот хочу затронуть ещё одну сторону той войны. Её незримых и в большинстве своём неизвестных «воинов». Я говорю о Детях Войны. Ведь они наравне со взрослыми несли все тяготы и лишения того времени, внося свой трудовой вклад, — всё для Фронта! Всё для Победы!

Про детей и молодёжь, боровшуюся на оккупированной врагом территории, многое нам всем известно по книгам, фильмам, сохранено в хрониках, сводках.

А вот истории детей, их трудовые подвиги, их неисчислимые, не просчитанные жертвы от голода и холода, по всей не оккупированной территории нашей страны, об этом наша история как-то умалчивает, сильно не афиширует… Видно, не пришло ещё то время сравнять подвиг реальных участников с подвигом гражданских «воинов», мальчиков и девочек — Детей Войны.

Вот и я, встретившись и записав воспоминания тех лет из уст моей тёщи Борзовой Надежды Ивановны (с 1939 года) и у своей мамы Лазаревой (Кокориной) Валентины Григорьевны (с 1940 года), решил прозу их суровой летописи выразить в стихотворной форме. Как это нашло отражение во мне, в моей душе, и вылилось на бумаге…

* * *

Мой дед-туляк и дочкин прадед

Совсем недолго воевал:

На третий день войны был призван,

На третий месяц он пропал.

Калининское направленье,

Взвод пулемётный, командир.

Два письмеца… без похоронки…

По сводкам он не проходил.

Что?.. Как?.. И где?.. Никто не скажет,

Их миллионы полегли.

Отцы и деды, наши предки,

Кто не вернулся с той войны.

Сейчас их Полк Бессмертной Славы

По всей стране мы пронесли,

Мы передали нашим детям

Героев… Память той войны.

Посвящается Борзовой Надежде Ивановне

Мне как-то тёща рассказала,

Что помнила за далью лет.

Под Тулой это дело было —

Неизгладимый детства след.

На формировке — полк армейский,

Солдатов взяли на постой:

Хохол, узбек, якут и русский —