Бесплатный фрагмент - Поэта праведная суть

Эпиграф

Поэт неважный я, наверно,

Сейчас, но, может быть, потом,

Читаться буду я не скверно,

И называться поэтОм.

….

Другу — поэту

Поэт! Лишь ты — властитель мира!

Пиши ж, — оставь ненужный стыд.

И радугой раскрасит Лира,

На небосклоне пышный вид.

25.01.17

Про стихи

Стихи — глубокие творенья!

Писать их надобно душой,

И от написанного впечатленья,

Сразят кристальною слезой.

А без души в строке помарки,

Пусть даже с рифмою лады.

Поэту никудышному припарки,

И не туды, и не сюды.

Стихи должны брать за живое,

До пят они должны пронзать, —

Иначе смело их в помои, —

И раза хватит прочитать.

Но в целом, даже графоманы,

Привносят ведь немалый вклад.

И пусть в строках у них обманы,

Достаточно лишь бросить взгляд.

Из дождичка взрастает буря, —

Любой стишок неоценим!

Читайте же, глаза зажмурив,

От удовольствия пред ним.

14.02.17

Божественная Лира

О, ты, божественная Лира!

Я слышу каждый твой мотив,

Во дни мои под сенью мира.

Пишу, судьбу благословив.

Строка покуда за строкою,

Течёт, как плавная река,

Не нахожу себе покоя,

И не усну наверняка.

Я весь в твоей прекрасной власти,

И увлекаюсь, как дитя.

Быть может, это — просто счастье,

Но знаю точно, — не пустяк.

И только с утренним туманом,

Когда зарёй горит рассвет,

Усну, от милой Лиры пьяным,

А на столе — лежит сонет.

16.06.15

Моя божественная Лира

Моя божественная Лира,

Тебе пишу, благословив,

Тот миг, когда под тенью мира

Я дар твой принял, ощутив.

Смиренно находясь во власти,

Не верю своему же счастью,

И увлекаюсь, как дитя,

Пером играючи шутя.

Строка ложится за строкою,

Не успевая за рукою.

Забрезжит за окном рассвет,

А на столе лежит сонет.

Чем можно труд поэта мерить?

Читай, — прочитанному верить.

05.

Поэта праведную суть…

Поэта праведную суть,

Принять не в силах окруженье.

Оно внимает суеты вращенью,

Влача земной греховный путь.

ПризЕмленное сердце не проймёт,

К возвышенному устремленье,

И, может быть, на вечное гоненье,

Мучения поэта обречёт.

И недосуг толпе бранящей,

Что чужда бренность бытия

Самозабвенному певцу, —

Один лишь бог ему судья.

Что звукам незабвенной Лиры

Он предается, не щадя,

Ни сил своих, ни самого себя,

Её одну избрав себе в кумиры.

97

Пушкину

Уж сколько раз перечитав,

Никак тебя я не узнаю.

Кто был ты, Лирою поправ,

Всю немощну людскую стаю?

В словах твоих я вижу то любовь,

То неприкрытое презренье,

И стынет в сердце, в жилах кровь,

От нелукавого почтенья.

Как мог ты в свой суровый век,

Трясти грозящею бумагой?

И голова полна отвагой,

Озвучить свой недолгий бег.

Я, как и ты, не придаю

Значенья суетной кибитке,

И ради грошей не пою,

Хоть слов скопилося в избытке.

Не ради славы и признанья

Пером бумагу отмечаю,

Не жду людского подаянья,

Своих молитв не попираю.

Но в те усталые минуты,

Когда перо скользит во тьме,

Хочу, чтобы любовью путы,

Остались краешком в письме.

14.12.08.

Пушкину2

Под впечатлением прочтенья,

Тебе отвечу, милый друг.

Мне не питать души смятенья, —

Мне пусто без себя вокруг.

Когда перо в руке играет,

Играет радостью душа,

И прегрешения прощает,

Преграды силою круша.

А славы звон, — лишь звон, не боле, —

Нет в сердце для него щели.

Я просто быть хочу на воле,

И оторваться от земли.

Слова мои ты принимаешь, —

Они близки твоим речам,

И сердцем моему внимаешь, —

Не быть задутыми свечам.

17.11.97.

Пушкину3

Не мне тебя боготворить,

Певец Любви, певец Свободы.

Мои плачевные лишь оды

Тебе готов я посвятить.

Когда читаю, трепещу,

Как лист осенний на ветру.

Прощу, тебе я всё прощу, —

Ты мне, признаться, по нутру.

Лишь не прощу я смерти глупой, —

Себе ты не принадлежал!?

Зачем пошёл на драку тупо?

Зачем потом во тьме лежал?

Услышь меня, я знаю слышишь,

Поэт, рождённый не себе.

Ты дышишь, знаю я, ты дышишь, —

Душа моя влечёт к тебе.

31.08.97.

Лермонтову

И ты, бездонный, укоряешь

Открытый вздор душевных ран.

И, вместе с тем, себе не позволяешь,

Прикрыть надежд чудовищный обман.

Вот так и я, загнАнный в угол,

Не в силах отложить перо.

Вокруг не вижу страшных пугал, —

Не принимает их нутро.

И пусть смеётся, кто невежда, —

Пустой улыбкой не скрадёшь,

Ни свет вдали святой надежды,

Ни в сердце чувственную дрожь.

Какое дело мне до мира,

Когда не слышны будут в нём,

Те звуки незабвенной Лиры,

От тех сердец, пылающих огнём.

6.12.97.

Лермонтову2

Пусть мир жесток, — мои мученья,

Пусть не приемлет род людской.

Себе пишу я откровенья,

Отгородившийся строкой.

Что делать, если крик душевный,

Хочу оставить на листе.

Пусть крик не слышен, — я не первый,

И не оставшийся в конце.

Мечом картонным не махаю,

И не трагический актёр, —

Досталась юность мне лихая,

И след тоски давно я стёр.

Пишу же лишь из-за стремленья,

Насытить жизнь пером своим.

Другим важны другие звенья, —

Моё ж останется моим.

6.12.97

Лермонтову3

Да рад бы я не предаваться скуке,

И мысли стары, — доходяга.

Но в сердце часто раздаются стуки, —

Не отогнать ничем, — бедняга.

Рука сама, причастная к письму,

Не ощутит к богу боязни.

Я меч картонный в руки как возьму, —

Перо не терпит неприязни.

Тогда послушно и легко

Строка ложится за строкою,

И скука сразу где-то далеко,

И не видать во сне покоя.

Бумагу бросив к изголовью,

За существо своё похлопочу.

И подпишусь в концовке кровью,

А после уж и промолчу.

3.01.09.

Шекспиру

Бесценный дар живому твои строки,

Дань красоте и смертии печать.

Людские отразив пороки,

Зачем другим об них кричать?

Писанья будут повтореньем,

Вторичностью сквозить ученья,

И не заслужит дубликат

Потомков мудрого почтенья.

Но, как бы в продолженье рода,

Воспев в словах свою свободу,

Любой, считающий себя поэтом,

Обязан изливаться светом.

На том поставим многоточье,

Хоть изорви бумагу в клочья…

14.04.11

Шекспиру2

Ты в переводе Маршака

Неподражаем, странник неподкупный.

Тверда и свойственна рука,

Но так же, как и я, безумный.

Тебе ль не жить, строча сонеты,

Изгиб скрывая за изгиб.

Смеяться над довольством света…

Не верю, нет, — ты не погиб.

Мне трудно будет без тебя,

Жить, тюбетейку теребя.

11.03.11

Маяковскому

За двадцать с лишним лет пути,

Пришлось мне через многое пройти.

Ошибок было много.

Их не бывает у того,

Кто не предпринимает ничего.

Задуматься нам надо всем,

Остановиться перед чем,

Куда пойти, чему отдаться,

С кем в бой идти и с чем остаться,

Какой могиле нам предаться,

И как ворачивать долги.

Кому я должен, — всех прошу,

Простить, — трудами орошу,

Но жить хочу и я,

И, впредь, возможно, все же согрешу.

Признаться честно, — умереть боюсь.

Бьюсь об заклад, — не хватит воли, —

Сам не застрелюсь,