Кто я?
Однажды я повстречал холод,
Он был такой красивый…
Его морозная гладь пробирала до вен,
Рисовала узоры как морозные ледяные снежинки,
Как будто вся печень превратилась в камень.
А снежинки украшали артерии сердца.
Это был неповторимый дуэт снегопада.
Я был таким пустым и сверкал сквозь звезды,
как прозрачная гладь берега…
Как белый туман крался по закоулкам своей жизни.
Наверное, поэтому зло обожествляют,
Он поселился в душе и не хотел уходить.
Этот холод считал что мы едины,
и место для любви пустовало
и не должно было портить начало зарождающейся тьмы.
Сначала во мне прибавлялась сила,
А затем иссяк последний родник духа.
Я жадно глотал воздух, пил воду и пытался жить…
Но без этого огонька жизнь была так тускла и невыносима…
И почему я восхвалял этот темный уголек во мне?
Почему я считал себя божественно красивым?
Дано ли человеку быть настолько величественным?
Я был как обложка… я был этим холодом. Я был сущем злом.
Я был так привлекателен. И так отвратителен себе. Кто я?
Хочу захлебнуться водой…
Хочу захлебнуться водой,
Чтоб как водопад лить высказывания
Дайте попить литра три,
Чтоб охладить мой разум
Хочу напиваться сполна,
Залить пустоту бензином
И что бы была полна чаша левого полушария
Что бы я была
Уверенна
Что могу идти дальше
Могу добиться побед, успеха, признания, завести
Это была мечта, а меч держу в кинжале
Рубить им пора не воду,
А может и облака
Тогда возможно достану и все испью до дна
Смотреть нужно только в верх и веры тут недостаточно
Что бы не пить ручей
Нужно уметь карабкаться
И пить сразу из моря, не лезть в канавы, колодцы
И вот уже светит солнце и из тебя что то да льётся
Дайте напиться воды!
Несите холодной и чистой!
(Давайте)
Я обольюсь ей вся…
Что бы собой насладиться!
Поэтический призрак
Как будто шепчет кто-то строки,
Как призрак берет в руки кисть.
Холодной тростью прижимает и не дает остыть.
Берет за талию, за руки и шепчет испокон веков.
Поэты дух свой губят, что бы дарить восторг.
Как Сатана владеют тобой твои стихи,
Как призрачные плети руками вьют узлы.
И покидают слабых, не вяжут свою плеть.
Не нужен человек им, если души в нем нет.
Прошлая жизнь
В прошлой жизни я был пиратом.
Звон стаканов глушил монетой.
И всегда я плыл по морю,
Выл протяжно ветер, где то.
Грабил много и жил разгульно,
Знал я цену своей свободы.
Пил я много и лишь поэтому,
Был повешен в порту знакомом.
Знаю это не понаслышке,
Что сейчас отдаю я дань прошлому,
Что плачу за свои ошибки,
И поэтому жизнью брошенный.
В этой жизни хороший парень я,
И лишь помню, как море колышет,
Бьет о камни порта незнакомые,
И о море я лишь наслышан.
А живу я на Севере в холоде,
Помню жизнь лишь свою пиратскую.
И не мил мне снег октябрьский,
И душа моя где то в волнах.
Там плывет и ей все слышится,
Этот ветер и гул знакомый.
Тюрьма
Тюрьма иллюзия обмана,
Души страдания и плеть.
Кто заблудился и потерян,
Тому дороги в жизни нет.
Хлеб соль и стены подавляют,
Души познающей ответы.
Всё ищет он в стенах советы,
А в них и жизни даже нет.
Он ищет, смысл, не находит
Не знает дальше как прожить.
И всё по новой утро, медик,
обход, зарядка и курить.
Он хочет выйти на свободу,
Его душа темней всех стен.
Он выйдет через восемь, десять,
А может 20 долгих лет.
И проживёт свою он старость,
На пенсию в тысяч семь не больше.
А может заново в тюрьму
И под конвой его уводят…
Тюрьма иллюзия обмана,
Души заблудшей и пустой.
И место и вода в стакане,
И старость на больную смерть.
Книги горят в огне
Книги горят в огне,
Топчу их поношенным кедом.
Люди пишут стихи,
А я — наполняюсь гневом.
И как Сатана в преисподние,
Отклоняю все в мире живое.
Жгу свои закоулки памяти,
Чтобы вновь выйти из пепла.
Я устала сидеть в тени,
Выхожу для вас раздетой,
Вся одежда пусть горит,
Все в огонь!
Все обиды и гнев
Я сыта, этим по горло!
И беру в руки снова кисть…
И пишу свою жизнь по новому.
Новый стих,
Новый лист.
Только память все же не новая…
Пусть же память горит в аду,
Проклинаю ее проклятую!
Мы несем в мир и зло и свет,
Я несу — что написано кровью.
И мараю, мараю пол…
Больше грязи и больше шума!
Все мы так хотели быть чистыми,
Я мараю и бью посуду.
Не гонюсь за чистотой,
И собой для себя буду.
Я свободна и мне чихать!
Хоть и в грязь, хоть и в пот,
Хоть и в кровь.
Я буду для вас писать,
Хоть в аду меня ждет котел.
Сатана попляшет под пыл,
Моих неумелых фраз
Не тот поэт кто слаб,
А тот кто готов и в грязь.
Танцуй мой Дьявол
Ты танцуешь наш танец танго,
В черном платье твоя фигура.
Я от страсти твоей пьянею,
Затуманен мой был рассудок.
Ты, как демон крадешь живое
Душу держишь в своих оковах.
Белой кожей меня дурманишь,
Снова, тянешь меня с собою.
Разожги в нас любовь,
Что есть мочи
И давай в этот раз навечно.
Мы уйдем в те врата с тобою…
Посмотри! Мы уже у цели.
Холода Питера
Говорят, лучше там, где нас нет.
Мне не пляжа не нужно ни моря.
Мне бы в Питер, где дождь и снег,
что бы снова тебя увидеть.
Нет, встречаться я не желаю,
город сам о тебе напомнит.
Нет с тобой нас уже в реале,
Но, а в памяти мы счастливы.
И холодные ночи Питера,
нашу музыку сердца слышали.
И я пью подстывший кофе,
и гуляю в своей плохой памяти.
Только вот почему то вижу,
Как стены хранят дыхание.
Ну, а что нам Париж?
Ну, а что нам Париж? Улетим в Амстердам!
Лишь бы было с кем счастье делить.
Ты со мной, я с тобой и не нужно изъян.
Вот бы вечно с тобою быть.
Побываем в Нью-Йорке и на горном Алтае.
Может даже на Северном полюсе.
Лишь бы в самые сильные вьюги,
Быть укатанной в твои волосы.
Улицы
Среди пустых улиц и душных людей,
Мы ищем себя и не можем найти.
Я так хочу повстречать тот таинственный свет,
Он манит меня в ночи…
Я так хочу научиться пожить,
Я так не люблю эту жизнь.
На я хочу ее вместе прожить,
С тем кто живет в душе
И я поделюсь своей живой силой,
Не будет утерян успех
Мы все потерялись…
Нас много,
Нас манит могила,
Нас манит душевный покой.
Среди душных улиц, нашли мы себя!
В любимых,
В семье,
В делах.
Держитесь крепче ведь жизнь одна
Несите любовь в себе.
И я творю для вас… для себя,
Я все поспешаю в стихи.
Могилы запомнят все имена,
А улицы будут мертвы.
Люди — собаки
Люди — собаки,
Бросишь кость — побегут,
Под палку прогнуться,
За хлеб загрызут.
В вас нет ни души
Возможно лишь грамм,
А может окурок от пепла.
Я тоже собака, но не доберман.
Я лишь беспородная шавка,
И кость не грызу,
Под забор не нассу.
Возможно могу загрызть,
А в целом лишь ласковый пес,
И только могу любить.
А многие, зная породы
Грызут нам и сердце и печень,
Возможно и вы все шавки
И место вам в будке под елью.
Грызите свою кость и дальше,
Впивайтесь зубами в кожу.
А мы хотим жить в счастье,
Не зная вашей природы.
И пить ручей горный
Дышать свежем воздухом в поле.
А вы сидите в офисе и пейте остывший кофе,
И вот уже полночь близиться
И спят все живые твари,
А вы пытаетесь выяснить кто же нассал в подвале.
А, это кошка соседская
И вы враги пожизненные,
И впиться бы ей в глотку и кровь из нее высосать.
А кошка хитра, как лиса
И в тапки нассыт и урлыкает.
И может без кости жить и место получше выискать
И любят ее больше, лелеют и кормят мясом,
А вам бросают лишь кости, но вы этому рады
Я лишь как и вы мечтаю в другой жизни быть этой кошкой
И пятки кусать и в пятках ночью спать у окошка.
В переулках темных улиц
В переулках темных улиц
В стакане у Дьявола,
За ухом у стрекозы
Щекочутся бабочки
Улетающими мотыльками ломают крылья,
и осадок их чувств капает кровью в воду.
В переулках темных улиц
Бегают зайцы, пушистые и милые, но все же еда на завтрак.
Сегодня на обед я ел бургер.
И ваши тупые высказывания…
Как же тошнит от вас всех!
Летят птицы, сменяются поезда,
Мокнет трава, и кто — то сейчас умирает.
Вы думаете, смысл в вещах и в том, что вы делаете?
Нет… (протянуто)
Смысл оказывается в том, что вы выдержали, неся предоставленный жизнью груз.
Летят бабочки и ломают свои крылья, стирая с них пыльцу.
Видите? — это как ваши лица, так же размазаны.
Вы как тараканы,
Вас так много,
Но хочется лишь раздавить.
Дак что там, в стакане у дьявола?
Ах да, моя жизнь.
У сатаны на меня планы…
У сатаны на меня планы в этом убогом баре.
Я работаю там официантом, мечтающим стоять за баром,
Крутить коктейли и печень,
И меня крутит по встречной.
Круглосуточный бар в ударе
Стаканы для райского сада,
Гроб на семи холмах,
И лишь Сатана правит балом
У него на меня планы в этом убогом баре.
Возможно я шут и клоун, и все заглотить готовый,
Но у него большие планы,
Значит мой дом в баре!
И вот я мою стаканы в этом же убогом баре и пью крепкий чистый виски.
У Сатаны прибываю в списках…
Так, значит в аду мое место?
Вот это было не честно.
Весь план заключался в этом,
И я был крутым сюжетом
В игре этого бара… я думал что буду главным, а я и шут и насмешка.
И дом мой только крылечко,
Но я все в этом же баре
Убогом и очень старом
Работаю официантом,
Глуплю и гублю печень,
И все в этом же сраном списке
660 в списках! Ведь…
У Сатаны на меня планы в этом убогом баре,
Cтарею я очень рано
Но все остаюсь в баре.
Ах ну и чихать на печень,
В аду мне будет легче
Воплощу в жизнь эти планы,
Не пить в этом сраном баре!
Заброшенный дом
Около стеллажей с запачканными книгами,
Забытых и заброшенных картин
Я находил себя, я слышал зов, биение…
своей измученной истерзанной души.
Потухший черный уголек, тетрадка…
Я так пытался написать себе письмо.
Жизнь продолжается и твоя хватка —
Это погоня стать счастливым всем назло.
В вдохнув пыль старых стен, я открыл окна…
Прохлада в 5 утра ударила в лицо.
Я ждал рассвет, чтоб радостно,
погнаться за новым днём
за блеском карих глаз.
А если утеряю хватку
То пойду в дом где повториться вновь:
моя в пыли помятая тетрадка,
распахнутые окна в 5 утра,
стеллаж,
запачканная в грязи тряпка
и я пишу себе письмо.
Бесплатный фрагмент закончился.
Купите книгу, чтобы продолжить чтение.