За название книги благодарю свою научную руководительницу по практической части дипломной работы в Волгоградском государственном университете поэтессу Е. В. Иванникову.
«Дорогой быстросохнущий лак…»
Дорогой быстросохнущий лак
И французские стойкие тени.
Ты из этого мира ушла б —
Здесь тебя всё равно не оценят.
Но игра продолжается. Твёрд,
Потому-то спокоен и ясен
Сильный дух. Шоколадный ли торт
Яркой глянцевой вишней украшен?
Всё вокруг — мишура или ложь.
Нет, ты пишешь без умысла пользы,
Блага людям — но этим живёшь,
Наслаждаешься вечером поздним.
Потакаешь капризам души,
Служишь музам, влечёшься к богеме,
Жаждешь славы и власти. Пиши,
Осветляй подземелия, где мы
Гулким идолам жертвуем всем,
Дремлем, к стёклам в метро приникая,
Каждый день просыпаемся в семь.
Почему ты одна не такая?
Дотянуться — не хватит руки,
Не достанет свободы коснуться.
Остаётся сушить лепестки
И хранить позабытые бусы…
(1.01.2014, 18:16, г. Курган)
«Серебристый лак и синий камень…»
Серебристый лак и синий камень.
Что молва, что блага, что покой?
Всё теряет смысл и блеск, пока мне
Жить тобою, как тебе — строкой.
Нет, да и не может быть союза
Наших душ — я знаю это сам:
Слишком тесен мир и слишком узок
Праздный ум в тоске по небесам.
Одарённым редкостным богатством
Не найти оправы ей под стать.
Остается просто любоваться,
Между тем как ей средь нас блистать.
Для чего я болен этой мукой,
Для чего так страстно ей влеком?
Возвратиться бы к себе — тому, кто
Обделяет кошек молоком,
Снегирей — рябиной, близких — лаской,
Носит маски и пускает дым
(Трудно быть — довольно и казаться)…
Только нет — я стал совсем другим.
Выжито, прочувствовано — столько.
Взмахом крыл, звездой чужих путей,
Давним сном — серебряные кольца
И соблазн мерцающих ногтей…
(1.01.2014, 18:59, г. Курган)
«Есть лишь одно — стихи…»
Есть лишь одно — стихи.
Ты родилась такой,
Чтоб вечера тихи,
А на душе покой.
Этим твой мир спасён,
Полон и обогрет.
Всё остальное — сон,
Всё остальное — бред.
Праздник забыт. С ногтей
Сходит блестящий лак.
Время искать путей,
Скрытых среди бумаг.
Манит цветущий мак,
Щедрой природой дан.
Вряд ли сойдёт и так —
Жалкий самообман.
Счастья в привычке — нет,
Так что не обессудь.
Ты навсегда поэт —
В этом и смысл, и суть.
Тонок и чист сосуд,
Созданный передать
Строки, что принесут
Влагу и благодать,
Животворящий свет.
Струи бегут, легки.
Целого мира нет —
Есть лишь одно: стихи…
(2.01.2014, 8:23, г. Курган)
«Забор, пятно калины, хлопья снега…»
Забор, пятно калины, хлопья снега,
Засохший хмель и выцветшие ставни
Да пара голубей на скате крыши —
Я вижу этот мир не как поэт.
А здесь уютно: кошка, ёлка, нега,
Компоты, фрукты. Жить, обычной став, бы.
Душа опять нечаянно расслышит
Среди земных бессмысленных сует
Влекущий, сладкозвучный, чистый голос
И трепет лиры, искренней и хрупкой.
Я встрепенусь, стряхну тоску и дрёму.
Ты в этот самый миг меня спроси:
Что вижу я? Что небо раскололось,
Что целый мир — в ореховой скорлупке,
Что тонкий дым дрожит над низким домом,
Что на столе песочные часы,
Что ярко-алы бусинки калины,
Что хлопья снега вьются в странном танце,
Как мотыльки, что день напрасно прожит,
Что жизнь людей пуста и, наконец,
Что наши судьбы неисповедимы,
Что высь светла, но я должна остаться,
Что я смотрю как подлинный художник,
Поэт, мудрец, со-автор, со-Творец,
Что потому-то в некоторой мере
И от моих причудливых иллюзий
Теперь зависит общая картина.
И я беру альбом и акварель.
А ты гляди — и каждому по вере,
По прихоти моей беспечной музы,
По россыпи подарков-ассорти, но —
Не март, ручьи и солнце на дворе ль?..
(2.01.2014, 13:14, г. Курган)
«Выбор, который делаю я сама…»
Выбор, который делаю я сама.
Мне остаётся в мире совсем недолго.
Не отвлекайте от начатого письма.
Ночь за окном, и небо в сплошных осколках.
Я не справляюсь с жизнью, всегда спеша,
Даже с умом и телом своим в разладе.
Я золотая маленькая душа,
Но потерялась временно в звездопаде.
Где же тот путь, который ведёт домой?
Странник проходит мимо, никем не узнан.
Мне одиноко, горько, и выбор мой —
Освободиться, сбросить земные узы.
Да сомневаюсь, можно ли так уйти.
Много скиталась, но возвращаюсь — с тем ли,
Пересчитала ль мелкий песок в горсти,
Сделала ль все, для чего отдана на землю,
Или, когда я предстану перед Отцом
С жалобой, что «там» так тягостно и постыло,
Краска стыда невольно зальёт лицо?
Ну, хорошо: успокоилась, отпустила
Мысли о сладком, тёплом, родном. В окне —
Стаи снежинок. Мир незнакомый рядом.
Иго как благо, и выбирать не мне.
Жить, расставляя слова по своим тетрадям…
(2.01.2014, 15:23, г. Курган)
«Жизнь, я знаю, не для меня…»
Жизнь, я знаю, не для меня.
Мне, не тратя минуты даром, —
Каплей света бродить в тенях,
Расставляя слова по парам.
Нужно столько всего успеть,
От чердачной очистить пыли
Кипы старых листов. А ведь
Ощущаю под схимой крылья
И могла бы теперь летать —
Выдыхаю же строки (те ль?) я.
Всё богатство — перо, тетрадь
Да укромная эта келья.
Стёкла в тонком узорном льде.
Успокоишься ли хоть здесь-то?
Потому что среди людей
Не найдётся поэту места.
Слёзы, мысли, мечты — забудь.
Сказка, пряничный дом опрятный
И уютный? — Когда-нибудь.
В этой жизни, ты знаешь, вряд ли…
(2.01.2014, 15:41, г. Курган)
«Опять сама себе „не та“ я…»
Опять сама себе «не та» я.
Не дóрог путь, который прям.
Но манит лестница витая
В заветный дом — небесный храм.
Что мне земные перспективы?
Три измерения тесны.
А на душе опять тоскливо
От ожидания весны.
Отведай капель и микстур-ка,
Привыкни бредить, выбирать
И клеить плоские фигурки
В свою тяжёлую тетрадь
Да в одиночестве пылиться
На чердаках (и там в гостях),
На зимних дачах и в больницах.
Они тебя не навестят,
Все эти лица, эти люди.
Пора отстать, остыть, устать,
Понять, что бóльшего не будет,
И тихо жить, судьбе под стать.
Была спокойна, и свежа бы,
И хороша, как терпкий сок.
А ты всё рвёшься, и под жабры
Всё набивается песок —
Не утекает струйкой в яму,
Не приближает миг, когда
Желанный рай иль, по Хайяму,
Для грешных рыб — сковорода.
Да миру этому чужда я,
Бегу охоты и сохи.
Ассоциации блуждают,
Готовы вылиться в стихи
И напоить своей стихией
Сухую душу. Алый рот
Залит огнём (ведь дни тихи и
Скучны) — но даль влечёт вперёд:
Не позабыться. Замки, тáя,
Уходят в синь одной строкой.
А эта лестница витая
Всё будоражит мой покой…
(24.01.2014, 21:45, г. Волгоград)
«Зачем я здесь? Приходит луч — гонец…»
Зачем я здесь? Приходит луч — гонец
Луны, ко мне на стол ложится узко.
Иду в постель и думаю: конец, —
Но нет: ещё одна перезагрузка.
Невольных строк холодная волна
Зальёт песок, надавит на ключицы:
Вставай, беги, забудь, что ты больна
И что едва ли сможешь излечиться.
Запрячь свой дар под маску или грим,
Стяни крыла под схимой или шалью —
Обычной ты должна казаться им,
Чтобы они тебе не помешали:
Не посадили в клетку, как зверька,
Не сделали ненужного укола.
О, жизнь всегда была тебе горька —
Полезна ли Душе такая «школа»?
Зачем я здесь? Но вечер (время сов)
И на предмет стихов обычно мáрок,
И — если спать — всегда сорвёт засов
С неумолимой комнаты кошмаров,
Сокрытой в подсознанье. Вот удел
(Которого и я не избежала)
Поэтов — луч, что обморочно-бел,
Устал и жалок, но остёр, как жало.
Беру — за неимением пера.
Душа стремится в самое горнило
Кипящих строк: лишь это — не игра.
И серебрятся лунные чернила,
И бьётся полумёртвая тетрадь,
Нечаянно почуявшая влагу,
И я живу… Чтоб слышать, разбирать
И наносить на жадную бумагу
Слова. И мир — земной, подвластный — весь
У ног. Да, я — другая, не такая!
Я вижу суть за тем, что утекает.
Теперь ещё разок: зачем я здесь?..
(24.01.2014, 23:19, г. Волгоград)
«Кто-то балуется вещным…»
Кто-то балуется вещным,
Драгоценным и изящным.
Кто-то мучается вечным
С талисманным камнем яшмы.
Кто-то радуется вешним
Благодатным струям, плащ им
Подставляя. Птицам вещим
Тяжело ложиться в ящик.
Вход портьерой занавешен,
На столе — вино из вишен.
Помнишь? — Текел: ты завешен
И неспешно найден лишним.
Вся игра не стоит свеч, а
Два орешка, решка — брешь, но
Вечер прожит и завещан
Им — нездешним, небезгрешным.
Путь — как ящер: и блестящ, и
Скользок. Мир из роз: в шипах их
Обнажённым, настоящим
Боль — скоплением шипящих…
(26.01.2014, 22:37, г. Волгоград)
«Я знаю, что сорбит и аспартам…»
Я знаю, что сорбит и аспартам
(Проклятый диабет II-го типа)
Не подсластят подсоленного там
И бесполезна эта мысль: «Спасти бы».
Мотив болезни, времени-песка,
Иллюзий-замков и путей Поэта
Заполонил тоску-тетрадь. Резка,
Быть может, я порой бываю где-то
В своих стихах, под пламенем свечи
Пульсирующих в судорогах. Редко
Уже надеюсь ими излечить.
Горчит несовершенная таблетка.
Но в сердце-корне корчится порок.
И бренный мир, который зол и колок,
Скрипит от мук (ещё вчера не мог —
Плясал и пел) — свершится ли психолог?
Не торопись смеяться, не суди.
Ты нездоров, ты одинок и стар — всё,
Пожалуй, так. Но вижу впереди
Искомое — есть стимул здесь остаться.
И потому живу. Тревожным ртом
Глотаю затхлый воздух. Синь и солнце? —
Само собой. Да вот писать о том
Мне как-то никогда не удаётся…
(26.01.2014, 23:01, г. Волгоград)
«Мой век отмерен горсткою песка…»
Мой век отмерен горсткою песка.
Пока ладонь зажата, я жива
И, если слишком мучает тоска,
Ищу необходимые слова.
Тетрадь стихов — как фокус бытия,
Как — ýже — атомарное ядро,
Как — шире — суть. И вся судьба моя —
Ночь, тусклый свет, бумага и перо.
Реальный мир придавит поутру
Мучительным кошмаром наяву.
Всё кажется, что рухну и умру,
Но как-то поднимаюсь и живу.
В заснеженной степи — за шагом шаг,
Прокручивая в памяти с трудом
Обещанный к рождению очаг
(Какой-нибудь хотя бы дачный дом),
И небо, отражающее дым
И снег, — провал зеркальной пустоты —
Упорно представляю голубым,
А люди иллюзорные чисты.
Кому какое дело до того,
Свершится ли заветный мир? Пришёл
Отправленный машиной-головой
Спокойный врач свершить обряд-укол.
Как далеко теперь его душа?
Как мог бы он быть светел и высок? —
Ответ лежит путём карандаша.
С ладони мерно сыплется песок…
(25—26.01.2014, 23:27, г. Волгоград)
«Чем дальше, тем привычней и пустей…»
Чем дальше, тем привычней и пустей
Реальный мир. Чего жила ты ради,
Когда вносила в школьные тетради
Рисунки синим лаком для ногтей
(Ты помнишь, в «транспарантную эмаль»
Подмешивала едкие чернила?)?
Ты, кажется, тогда ещё открыла,
Что время сводит медленно с ума,
Что люди не взрослеют, а растут
(Но избежишь мечтаний, чувств и мук ли?),
Что девочка, играющая в куклы,
Задумавшись на несколько минут,
Внезапно в тело вправилась душой
И начала писать, чтоб быть полезней,
Но и мотив психических болезней
В её стихи уже тогда вошёл.
Тринадцать лет — но до утра не спать,
Поскольку смысл (хотя весьма недурен),
Почти смешон, — пусть по литературе
Она вполне заслуживала «пять».
Подросток нестерпимо зол и горд,
Не ощущая почвы, стен и тыла.
Давно ли утешали мишка милый,
И бисерный браслет, и мамин торт?
Давно ли (прозвучу и утеку,
Но воспроизведу теперь точь-в-точь — ка) —
Объездить свет, родить и нянчить дочку,
Учить детей родному языку
Мечталось? Редкий бабушкин приезд
Давно ли был таким безмерным счастьем?
Не слишком-то приятно возвращаться
И отрочество рассекать окрест:
Дремучесть, первобытность, глухота,
Неопытность, нелепость — ведь тогда-то
Произошла и главная утрата —
Гармонии, и ты уже не та.
Сентябрь в дыму, и порванная нить,
И синий лак — ты им, необогрета,
По памяти, урывками, портреты
Того, кого ничем не отменить!..
Вот парадокс: источник жизни как
Движения, развития — есть драма.
Казалось бы, чего уж легче прямо —
Вперёд и вверх? — Рассвет среди бумаг…
(26—27.01.2014, 0:19, г. Волгоград)
«Январь такой холодный — не продышишь…»
Январь такой холодный — не продышишь
И пятачка в затейливых рисунках
На толстых стёклах. Снег все выше, выше,
Земля все глубже. Голову просунь-ка
Сюда снаружи — дверь полуоткрыта
(Хотя к утру, конечно, затворится) —
И с жадным любопытством посмотри ты:
С небес летят бесчувственные птицы —
Невозвратимо, гулко, как орехи,
А рыбы превращаются в ледышки,
До дальних дней закованные в реки.
На сумеречных улицах — услышь-ка —
Блуждает замерзающая кошка,
Чей тонкий крик болезненен и жалок
(Могла бы подождать ещё немножко,
Да вот не утерпела, убежала!).
Знаком ли с этим странным миром ты — нет?
А он влекущ, прекрасен и наряден —
Не описать, увы: чернила стынут,
Перо крошится на листок тетради —
Как в жуткой сказке Андерсена. Тут ли
Ещё ты, друг? Спустись, садись напротив,
Расшевели таинственные угли,
Раздуй огонь — заварим мягкий кофе
Со сливками и мёдом — лишь поверь мне,
Не спрашивай о том, кто я такая.
А впрочем — нет, скорей захлопни двери:
Печальна участь маленького Кая.
И обо всём на свете помни, кроме
Того, что видел (это только снится).
А мне оставь остывший дачный домик,
Осколки рыб и мёртвые страницы…
(29.01.2014, 16:56, г. Волгоград)
«Да, выдохлась, измучилась, устала…»
Да, выдохлась, измучилась, устала.
Но стал бы век покоя и тепла,
Желанный рай — о чём бы я писала,
Без этих строк — зачем бы я жила?
Пусть будет всё как есть. Пусть чувства скрыв, пусть
Мечтами утешаясь невзначай.
У снега интересный мягкий привкус —
Попробуй растопить его на чай.
Найду в кладовке редкостный зелёный,
Заварим по-башкирски: с молоком.
Присядем под торшером за столом… Но
Ты с этим странным миром не знаком.
Ты думал, что беспечная богема,
К которой, может, я принадлежу,
Творит, купаясь в роскоши. Да где нам?
Добротный, прочный, праздничный ажур
Куёт мороз для украшенья окон,
Трещат самопожертвенно дрова.
Зато мне есть о чём поведать строкам.
И потому-то я теперь жива…
(30.01.2014, 11:32, г. Волгоград)
«Тем, кто мыслит и жаждет вдруг…»
Тем, кто мыслит и жаждет вдруг,
Постоянно стремясь куда-то,
Не вписаться в досужий круг
Деревянного циферблата.
Вольной птице — всегда скучать
В разлиновке унылых суток.
Вместо строчек — опять печать.
Время — тяжесть, что я несу, так
И не свыкшись. Не пункта, нет —
А пути лишь могли найти мы.
Три десятка коротких лет
Миновали необратимо.
Если скажешь: «Поэт — фразёр», —
Я отвечу: увы, нередко.
Как настырно в углу грызёт
Прутья крыса — на то и клетка.
Стрелки бьются за кругом круг,
Льётся струйка песчинок, но не
Виден стык. Привыкай, мой друг,
Просыпаться под Альбинони…
(13.02.2014, 21:42, г. Волгоград)
«В той стране, где всегда сентябри…»
В той стране, где всегда сентябри,
Где прогулки по паркам сырым,
Терпкость «Sancho Garces», мягкость «Бри»
(Обожаю вино и сыры),
Где — всего лишь останься ничьей,
От игры и тщеты отстранись —
Апельсиновый отблеск свечей,
Жаркий шелест заветных страниц,
Бесплатный фрагмент закончился.
Купите книгу, чтобы продолжить чтение.