Я — всемирной паутины
зазевавшаяся муха,
и какой-то паучина
набивает мною брюхо…
* * *
Наверное, это нескромно — писать о себе. Но я хочу, чтобы мои читатели знали обо мне почти всё. Есть вещи, которые они не должны знать, чтобы не считать меня сумасшедшим. О чём-то я умолчу даже на исповеди, так как это несущественно, и скорее относится к ошибкам юности.
Я считал и продолжаю считать, что автор и его произведения — это одно целое, это единый организм. Невозможно правдиво описать чужие ощущения и чувства. А те, кто это делает, должны понимать опасность ухода в конформизм, в приспособленчество. Такие писатели в советское время угождали партии и правительству (С. Михалков, А. Дементьев и многие другие). Они писали про съезды партии, про Ленина и Сталина, про передовиков производства, про ударные стройки.
Если нет чувств, то нет и поэзии. Она появляется только там, где автор пытается передать окружающим людям свои ощущения и чувства, найти у окружающих людей созвучия, сопереживания, чтобы понять своё место в окружающем мире.
Поэзия
Поэзия — особый способ организации речи…
Википедия
Поэзия — волшебное искусство!
В ней образы слагаются из слов.
В ней радуг краски, чувств прекрасных буйство.
В ней Данте, Пушкин, Пастернак, Светлов,
Есенин, Блок… Да всех не перечислишь!
Их имена мы бережно храним.
И если ты, мой друг, живёшь и мыслишь —
Ты обратишься, непременно, к ним…
Будь искренней, чувствительней, умнее!
Придут к тебе поклонники твои.
Делись всем тем, что знаешь и умеешь,
Поэзией их души напои…
Поэзия — нежнейшее созданье!
В ней целое рождается из фраз.
В ней ритмика баюкает сознанье.
В ней звуки лир, крылатый конь Пегас.
В ней мысли выражаются так кратко,
Как ни в одном другом, из всех искусств.
Слова (от них бывает горько, сладко),
Касаясь струн души, слетают с уст…
А, главное из чувств — Любовь Земная —
Всё объяснит и вновь замкнёт свой круг…
Как ждёт «дождя» прекрасная Даная,
Поэзия тепла ждёт наших рук…
Поэт без музы
Поэт без музы — не поэт,
а так — рифмовщик равнодушный.
Он, может быть, закончил «пед» —
чужие мысли льёт вам в уши,
и знает много, по верхам —
как, что, когда и кем писалось.
Он очень вежливый, не хам
(еврей, тайком жующий сало).
Но где же чувства? Где мечты?
Где пафос через край страницы?
Где сопли, раны и бинты?
Где полные страданий лица?…
Их нет?!… Все просто: муза спит,
или ушла «куда подальше».
А он грызёт стихов гранит,
своей не замечая фальши…
Поэт без музы — не поэт,
не Блок, не Пушкин и не Фет!…
Когда не станет на земле поэтов
Когда не станет на земле поэтов —
замолкнут птицы, высохнут цветы.
Я не желал бы людям видеть это.
А ты, как отнесёшься к факту ты?…
Осенний лист уж не разбудит грусти,
любовь — лишь глупым словом
в словарях останется…
Но реки будут течь
всё так же, в устья.
Не будет музыки и танца…
Когда не станет на земле поэтов…
Ну, а сейчас… —
ты не горюй пока об этом!
Чистая правда
Хочу себя видеть любимым, желанным,
влюблённым, настойчивым, смелым, надёжным,
неглупым, восторженным, нежным, нежданным,
здоровым, начитанным и осторожным.
Красивым и стройным, с походкою тигра,
таким, чтобы нравиться детям, любимым.
Способным играть с ними в разные игры…
стрелять только в цель, не «промазывать» мимо.
Певцом, музыкантом, жонглёром тарелок,
искусным настройщиком всех инструментов.
Работа в руках моих чтобы горела,
на всё чтоб хватало секунды, момента…
Хочу быть галантным, улыбчивым, спорым,
Быть рядом с женой, всех беречь от болезней.
Услужливым, добрым, воспитанным, скорым —
умнее чем есть, интересней, полезней…
Уметь рассмешить, пошутить, быть весёлым,
стирать, убирать — аккуратно, как надо…
Что я написал тут! Ого! Палы-ёлы!
Поверьте! Но всё это — чистая правда!…
Свои стихи
Я прочитал свои стихи,
и застонал от умиленья…
Ведь, каждый стих — вершина! Хит!
Написан с пафосом, без лени…
Проверил рифмы я — восторг!
И ритма пульс, как моё сердце.
Могу писать про банк, про морг,
про киски всякие, про перцы!
Про секса чудо напишу,
Язык важней здесь вдвое, втрое.
И, я наверно согрешу,
не увязав его с любовью…
Но, вот беда — всё, что пишу,
никто другой читать не хочет!
Я не поэт, скорее шут —
все, кто прочтёт меня — хохочут…
Не всем понятен мой талант.
Бесплатный фрагмент закончился.
Купите книгу, чтобы продолжить чтение.