Бесплатный фрагмент - Один осенний день

Кто «виноват» в рождении стихов?

Уже с первых вступительных слов ты отчётливо и очень ярко рисуешь себе осенний день, а воображение лёгкими мазками пишет портрет самого автора. И ты уже готовишься вместе с ним дочитать всё до конца, но не тут-то было… То ли лукавство (или откровение?), то ли хорошо продуманный приём, вовлекающий читателя в Игру, но уже со второй страницы появляется Оно Само, который — ни много, ни мало — претендует на твоё внимание. И с его появлением автор не просто делит внимание читателя поровну — он даже в каком-то смысле готов отдать авторство ему. Но, в общем-то, какая разница, кто «виноват» в рождении стихов?

Когда дочитываешь до конца, первая мысль: «Насколько должны быть богатыми чувства, которые случайными или, конечно, неслучайный образом пришлись на осеннюю пору, чтобы сложились такие стихи!» Искренне хочется сказать слова благодарности событиям в жизни автора и активному вмешательству того самого Оно Само, которые вместе стали источником таких проникновенных слов! Они заставляют совсем по-иному, глубоко, со вкусом и богато прожить каждую осень в твоей жизни. И даже немного грустно, ведь так должно быть всегда — и в первый летний дождь, и при первых лучах весеннего Солнца, и в первый день зимы.

Так жить нужно всегда!

Анна Дзюня (г. Красногорск)

Один осенний день

Осень… Одеться потеплее, укутать шею шарфом, натянуть резиновые сапоги — и отправиться гулять под дождём. С независимым видом, засунув руки в карманы, шлёпать по лужам, наслаждаясь ужасом в глазах фееричных модниц на высоких каблуках и укоризной на лицах почтенных матрон с респектабельными зонтами, подмигивать заинтересованной малышне, которая восторженно следит, как ты измеряешь глубину во-о-он той лужи, от которой только что оттащила мама. Проникнуться торжественностью момента — чтобы через пять минут патетические мысли смыла озорная волна.

Осенний романс

В золоте аллей ходить,

Ярким краскам удивляться…

Можно осень не любить,

Но нельзя не восхищаться.

Заворожено ловить

Вальс прелестный листопада…

Можно осень не любить,

Но одним не взять раскладом.

Не расскажешь парой строк

Обо всех ее нюансах…

Увядающий листок —

Чем не повод для романса?

Зайти в кафе, взять большую чашку латте, и глядя через запотевшее стекло на прохожих, набросать на салфетке строки, которые обронила пролетавшая мимо Муза.

Прощальный теплом напоследок согрев

Прощальным теплом напоследок согрев,

В цветных миражах растворяется лето.

Раздвинув завесу хрустальных дождей,

Является осень прекрасным сюжетом.

Легко, осторожно, от краешка неба,

Скользят её кисти и красят листву.

Ещё далеко до мороза, до снега,

И есть ещё место её волшебству.

Не время ей сбрасывать листья как маски:

Начальная осень — начало пути

Изящной, капризной красы-Златовласки,

Желанней которой — увы — не найти…

Проводить Музу взглядом и обнаружить, что напротив сидит тот самый, по имени Оно Само, который заменяет всем привычных Муз, и с любопытством рассматривает «лицо без грима».

У Осени темны глаза…

У Осени темны глаза —

Затянут, как глубокий омут,

Вопьются в душу, как лоза,

И струны скрытые затронут.

У Осени лукавый нрав —

Как опадающие листья,

Как аромат дурманных трав,