Бесплатный фрагмент - Небо моё

СВОЁ НЕБО

Творчество Ники Виноградовой (Виктории Голомидовой) знакомо забайкальским любителям поэзии. Стихи автора печатались в средствах массовой информации, а по итогам семинаров «Забайкальских осеней» — в литературно-художественном журнале «Слово Забайкалье». Год назад в Чите в издательстве «ПОИСК» вышел поэтический коллективный сборник молодых забайкальских авторов «Калейдоскоп», в котором Виктория была представлена очень достойной подборкой.

Но первый сборник, свой, собственный — это как твой первый ребёнок! Пройдут годы, окрепнет рука, появится «тугая завязь мастерства», будут другие сборники, но вот этот, далеко пока не совершенный, с ошибками, которые автор видит лишь через временное расстояние, навсегда останется любимым.

Самое главное слово в стихах Виктории Голомидовой — «небо». И производные, связанные с этим словом. Или образы неба. То есть, горнее.

И — дольнее. Всё, что связано с землёй, миром низменным, приземлённым. Пространство между двумя этими стихиями, похоже, мало интересует Викторию. Юношеский максимализм. Очень знакомый трамплин для начинающих авторов, с которого в своё время начинал и я. А, может, другого начала для поэта и не существует?

Мне очень знакомо это состояние, когда мир делишь на чёрное и белое, высокое и низкое, злое и доброе, друзей и врагов. Это этап, который необходимо пройти. Потом уже понимаешь, как трудно всё время смотреть только на белое — глаза устают. Как и видеть только чёрное — самоуничтожительно для души. А ещё понимаешь, что самое интересное находится между, находится там, где полутона. Но это придёт позже.

С каждым новым стихотворением автор — как начинающий, так и зрелый — научаются по-новому смотреть на мир, научаются под другим углом видеть знакомые вещи. Если молодой поэт способен к подобной трансформации души, у его творчества есть будущее.

И автора, и читателей поздравляю с первой самостоятельной книжкой!

ВЯЧЕСЛАВ ВЬЮНОВ, член Союза писателей России

Небо моё

Всё ос­ме­яно и по­теря­но,

что ког­да-то спас­ти мог­ло.

А ведь рань­ше ещё не ве­рилось,

что и Ан­ге­лы Божьи — зло.

А ведь рань­ше ещё на­де­ялись,

что хра­нит нас не­бес­ный страж.

Рас­пы­лён по до­роге сме­лый наш

и бе­зудер­жный тот ку­раж.

Всё рас­тра­чено и раз­давле­но,

и те­чёт чер­но­той из вен.

Сколь­ко раз мы доб­ром ос­тавле­ны?

Сколь­ко раз поднялись с колен?

Сколь­ко раз би­ли в спи­ну креп­кую,

кто спас­ти и по­мочь мог­ли?

Сколь­ко раз нашей кровью тер­пкою

мы кор­ми­ли прос­тор зем­ли?

Но не дрог­нул ни Ад с трек­ля­тыми,

но ник­то не прос­тёр кры­ло!

Толь­ко не­бо моё рас­пя­тое

над про­пащей гла­вой цве­ло…

Ввысь и вниз

Не­бо хо­лодом мёр­твым ды­шит.

Не­бо слё­зы мои не слы­шит.

Ты мне от­дал клю­чи от кры­ши:

«Мо­жет, прыг­нешь?» — сме­ясь, ска­зал.

И ме­талл оца­рапал паль­цы.

Все мы в чь­ей-то судь­бе ски­таль­цы,

Все мы рвём­ся на­верх, бе­зум­цы,

Хоть до­рога од­на — в под­вал.

Я бре­ду по сту­пеням пь­яным,

И твой го­лос в кро­ви дур­ма­ном!

Где-то тишь об­ла­ков куд­ря­вых…

А ме­ня уже ждёт ас­фальт.

Мне под­дался замок со скри­пом.

Я встаю на кар­низ со всхли­пом,

А в гру­ди ра­зор­вётся хри­пом:

«Обе­щай ме­ня сни­зу ждать!»

Лишь на миг вы­сота — сво­бода.

И я в воз­дух сры­ва­юсь гор­до,

Ключ ро­няю под шё­пот Бо­га:

«Ну, ку­да вам, бес­кры­лым, ввысь?»

Ты мне от­дал клю­чи от кры­ши

И под не­бом осен­ним ды­шишь.

Не­бо кри­ки твои не слы­шит:

«Умо­ляю, не вниз! Вер­нись!»

Небо в огне

Не­бо в ог­не. А че­го еще ждать с не­бес,

Ес­ли сам ты пос­лал в об­ла­ка озор­ную

ис­кру?

Не­бос­вод об­го­рел, об­лу­пил­ся, сов­сем об­лез.

Си­нева рас­пол­злась, ста­ла те­менью

слиш­ком быс­тро.

Не­бо мер­тво. От­пы­лал, от­бо­лел за­кат!

Ты и сам раз­гля­дел, как сры­вались Лу­на

и Звёз­ды.

Пус­то бы­ло тог­да, а те­перь пус­то­та —

сток­рат.

И мол­чат не­беса, толь­ко сер­дце ры­да­ет

слёз­но.

Не­бо ниг­де. Мы и са­ми уже ниг­де.

И по­ра бы по­нять: не ос­та­лось ни ть­мы,

ни све­та.

Мы чу­жие с то­бой: то ль во бла­го,

а то ль к бе­де?

Пус­то­та ни­чего не от­ве­тит уже на это.

Небо расплакалось

Об­ла­ка рас­сы­па­ют­ся кап­ля­ми.

Бь­ют в ли­цо эти слё­зы хо­лод­ные,

До теп­ла и на­деж­ды го­лод­ные, —

Это не­бо се­дое рас­пла­калось.

Мы сто­им под прос­тывши­ми стру­ями,

Мы их ло­вим гу­бами раз­би­тыми

И над этой зем­лёй не­умы­тою

Мы за­бытым по­ко­ем лю­бу­ем­ся.

Всё уто­нет в том мо­ре от­ча­янья,

Ра­зобь­ёт­ся о лёд на­шей осе­ни,

Наг­ра­дит сно­ва пепельной про­седью

И зас­та­вит смот­реть нас в мол­ча­нии.

Об­лака рас­сы­па­ют­ся кап­ля­ми.

Мы ле­жим, опа­лён­ные хо­лодом.

Отдано всё тепло не­ба го­лоду,

И оно нас с лих­вою оп­ла­кало.

Тёмное небо

Тём­ное не­бо дож­дётся и на­ших слёз.

Кап­ли со­лёные звёз­да­ми на ще­ках.

Ве­рили в чу­до, блуж­да­ли в объ­ять­ях грёз.

Кровь по­чер­невшая — рос­черком на ру­ках.

Тём­ное не­бо уз­на­ет и на­шу боль:

Кри­ки гор­танные глот­ку ког­тя­ми рвут.

Ду­мали глу­по: лю­бой этот путь прой­дёт.

Гор­до хри­пели: без боя нас не возь­мут.

Тём­ное не­бо сме­ёт­ся под горь­кий грай:

Мы на ко­ленях, ос­ме­ян­ные дож­дём.

Где-то за ту­чами наш дол­гождан­ный рай:

Сквозь пре­ис­поднюю к рай­ским вра­там

пол­зём.

Куч­ка обод­ранных, мёр­твых и злых сол­дат:

Ле­зем по лу­жам. Здесь каж­дый к зем­ле

при­рос.

Во­роны грают: «Нель­зя вам до Рай­ских

врат!»

Тём­ное не­бо тан­цу­ет го­рохом звёзд…

Небеса свинцовые

«За окном — небеса свинцовые.

Ты один прозябаешь здесь…»

Сканди

За окном — небеса свинцовые.

Ты один прозябаешь здесь.

Это небо — оно не новое,

В этом небе свинца не счесть.

Небо виснет седыми пулями,

Небо каплет отравой в нас.

Ты сидишь под чужими дулами,

Ты боишься отдать приказ.

За тобою пойдут немногие,

Но хоть несколько — да пойдут!

Ты сидишь на чужой дороге,

Ждёшь, когда твою жизнь возьмут.

За окном небеса свинцовые.

Ты лежишь в красноте своей.

Не успел, не поднялся снова.

Так свинец холодит людей.

Выбирай своё оружие

Время смято и простужено,

Время в бой зовет размеренно.

Выбирай своё оружие:

То, что временем проверено.

Ты клинок возьми, чтоб лезвие

Жгло и плоть, и камни твёрдые,

Чтобы вражеское шествие

Захлебнулось кровью тёмною.

Подними своё оружие,

Будь ты храбрым и отчаянным!

Не смотри, что храмы Божии

Умываются печалями.

Не смотри, что горы красные,

Воды пурпуром подёрнуты,

Небо душами несчастными,

Словно ранами, исколото!

Небо ждёт, и враг куражится.

Время движется размеренно:

Твой клинок с тобой останется,

Тот, что временем проверенный!

Не трясись! Тут вольно дышится!

Вскрикнешь ты, грозой разбуженный…

Это сон.

Но в громе слышится:

— Выбирай своё оружие!

Затушив о небо сигарету…

Затушив о небо сигарету,

Слы­ша, как ши­пит оно дож­дя­ми,

Я плюю на всё: на на­ше ле­то,

Флирт, лю­бовь… и за­ново встре­чаю

Но­вою за­тяж­кой хмарь рас­све­та,

Лу­жи на ас­фаль­те, грязь и пе­пел.

Я го­това, ви­дишь, я оде­та!

Я уш­ла, а ты и не за­метил.

За­тушив о не­бо си­гаре­ту,

Ви­дя, как оно от бо­ли пла­чет,

Я не­сусь с раз­бе­га в чьё-то ле­то.

Под но­гами сля­коть. Это зна­чит,

Что не ждёт ме­ня чу­жое не­бо,

Раз своё дож­дём, сле­зами сле­пит.

Но бе­гу, бро­са­юсь в жи­жу эту

И стремлюсь, чтоб кто-ни­будь за­метил,

Чтоб на­кинул плед, сме­ясь, на пле­чи

И увёл ту­да, где я сог­ре­та,

Где лю­бую боль за­тяж­кой ле­чит

Горь­кая, как не­бо, си­гаре­та!

За­тушив о не­бо си­гаре­ту,

Слы­ша, как ру­га­ет в спи­ну ве­тер,

Под крылом холодного рас­све­та

Я уш­ла, а ты и не за­метил.

Птицы

Мы, не­лепые и ус­тавшие,

Пти­цы с крыль­ями об­го­рев­ши­ми.

Мы — сво­боды вет­ра пой­мав­шие,

Да пред Сол­нцем чу­жим ос­лепшие.

Мы спе­шим к бе­регам не­поз­нанным.

Воз­дух бь­ёт нам по ра­нам плёт­ка­ми,

Ду­шит штор­ма­ми, бу­рей, гро­зами:

Нам по­года всег­да не­лёт­ная!

Перья гряз­ные солью жгу­чею

До кос­тей и до вен про­еде­ны.

Мы ле­тим под се­дыми ту­чами.

Нам пу­ти эти не­бом ве­лены!

Не до­тянем, увы, до прис­та­ни,

Зах­лебнём­ся пус­ты­ми хри­пами.

И сво­боду свою при­дёт­ся нам

Солью тер­пкой из лёг­ких вы­хар­кать!

Нам по­года всег­да нё­лет­ная,

И на кар­тах пу­тей не пи­сано.

Прос­то не­бо свя­тое, звёз­дное

Нам на перья дож­дём на­низа­но!

Мы, не­лепые и ус­тавшие,

Мчим­ся вниз на сви­данье с во­дами.

Не­беса и мо­ря поз­навшие

Мы ум­рём. Но ум­рём сво­бод­ны­ми!

Не птицы

«Пойми же милая, мы не птицы…»

Krredis

— Пой­ми же, ми­лый, что мы — не пти­цы, —

Твер­ди­ла мать, дос­та­вая нож.

На ста­рой пол­ке ле­жали шпри­цы,

А за ок­ном ко­лоси­лась рожь.

А за ок­ном нас­ту­пала осень,

И жу­рав­ли­ный ус­та­лый клин

Уже скры­вал­ся за не­ба про­седь.

На сер­дце грел­ся хо­лод­ный сплин.

А за спи­ною ре­дели перья,

На пол слетая, как пер­вый снег,

На­поми­ная: увы, те­перь я

Сов­сем не пти­ца, а че­ловек.

— Ты срежь их, ма­ма, чтоб не зу­дели

И чтоб не рва­ли под об­ла­ка!

Нар­коз бес­си­лен, но всё теп­лее

Твоя за­бот­ли­вая ру­ка!

А как без не­ба бес­кры­лым бу­ду

Я в се­ром сон­ме осен­них лиц?

Не знаю, ма­ма!

Пророчит чу­до

На ста­рой пол­ке стек­лянный шприц…

Отпусти

Пос­лу­шай! Мой бой окон­чен.

При­ди на по­ле — ска­зать «Про­щай».

Я ра­зоб­ран и обес­то­чен.

Вмес­то топ­ли­ва в ве­нах чай.

Не ищи ты ме­ня средь пав­ших,

не сте­най, не зо­ви в но­чи.

Я, как преж­де, та­кой — про­пащий.

На­до мною пур­га кри­чит.

Вот она и оп­ла­чет рь­яно,

ос­виста­ет и прок­ля­нёт.

Я ле­жу, долгим бо­ем пь­яный,

и хрус­тит под за­тыл­ком лёд.

Всё моё! Этот ве­тер сты­лый,

эти звёз­ды и эта глушь.

Ими прок­ля­тый, им же ми­лый,

уто­нув­ший в прос­ве­тах луж,

Я с рас­све­том сле­пым рас­таю,

ста­ну об­ла­ком на пу­ти.

Слы­шишь? Я те­бя от­пускаю!

Но и ты меня отпусти?

Никто не разбился до смерти

Посвящается В. П. Крапивину

Никто не разбился до смерти,

Никто не взорвался всполохом,

О неба седые росчерки

Никто не помял крыла.

Остался мальчишка в памяти

Героем, что звонким голосом

Позвал за собой на подвиги.

Свобода двоих влекла.

Никто не разбился! Правда, ведь!

И он в облаках по-прежнему:

Серёжка, что ночью жаркою

Бывал ни однажды сбит.

Остался мальчишка в жизнь смотреть

Двенадцать ему. Безбрежное

Всё небо — его. Украдкою

Опять в облака манит.

Никто не разбился до смерти!

Огня золотые всполохи

Угасли давно: вы выплыли,

И ветер тоску унёс.

А горе твоё напрасное,

Да тучи давно разогнаны,

И детство твоё незыблемо.

И сказка сильнее слёз!

Приходи, скучаю…

Мне на плечи ложится холодный вечер.

Измозолил руку о гриф гитары.

Бьёт в лицо, матерясь, неуёмный ветер,

Торгаши предлагают свои товары.

Суета. Чьи-то лица мне костью в горле,

С самой жизнью сегодня я в диссонансе.

Словно туфли чужие мозоль натёрли,

Будто пьяно кружился в чужом я вальсе.

Всё чужое кругом: хоть плачь, хоть смейся!

Хоть гитару разбей о звенящую мостовую

И хоть сам об нее ты, смеясь, разбейся!

Не мои тебя губы сейчас целуют.

И не я для тебя, все забыв, играю,

И не мне посвящаешь хмельную песню.

Я ведь сам тебе бросил ключи от рая!

Я в лицо их швырнул с горьким словом вместе.

Мне на плечи ложится холодный вечер.

И куда я бреду? Видит Бог, не знаю!

Телефонным звонком заиграет ветер.

И два слова всего: «Приходи… скучаю!»

Не причина

Я старше стал почти на целый век —

На одного родного человека.

Ещё вчера, казалось, падал снег,

И таяли снежинки в танце ветра.

Ещё вчера, сжимая гриф в руках,

Играл я для тебя свои сюжеты,

И были губы на твоих губах…

Но так внезапно кончилось всё это.

Я старше стал практически на жизнь,

На целую симфонию мелодий.

Кричу тебе, зову вослед: «Вернись!

Кому ты дорог, просто не уходят».

Ещё вчера твой голос в унисон

Звучал с моей натруженной гитарой,

Ещё вчера не шёл обоим сон,

И было этой музыки так мало…

Сегодня снег растаял поутру:

И в новую мелодию. В пучину.

Вчера казалось, я один умру.

Сегодня оказалось — не причина.

Гнилая дружба

Гнилая дружба, лживые друзья.

Лишь музыка не врёт. Она живая!

Я, словно одержимый, вновь играю:

Уйти со сцены в этот час нельзя.

Мне некуда идти — безликий мир,

Похоже, смазал с лиц живые краски,

Остались только пепельные маски,

Остался пепел и пустой эфир.

А здесь живёт мелодия, душа

Звучит через гитару нежной нотой,

И песня набирает обороты,

Я слушаю тебя, едва дыша!

Так пой же, не молчи, мой лживый друг!

Лишь здесь так сыплют правдой твои губы,

Лишь здесь твой голос чистый и не грубый,

И нежные объятья грязных рук.

Гнилая дружба, лживые друзья…

И занавес упал, пора со сцены!