Бесплатный фрагмент - Мир Моими Глазами. Лето

Предисловие

Вы когда-нибудь задавались вопросом: «Мир моими глазами, какой он? Чем пахнет, какой у него вкус, какой на ощупь?» Задумались? А что, если вам сегодня выйти и посмотреть на привычное, под другим ракурсом? Давайте вместе?

Здесь, в нашей книге, мы поймали лето в буквы. Теперь в холодную, вьюжную зиму или серое межсезонье, всегда сможем ощутить его вкус, запах, цвет, потрогать. И не только мы, но и вы — дорогой наш, Читатель!

Приглашаем вас почувствовать наш мир нашими глазами и найти в нём частичку себя! Отдохнуть, читая рассказы из жизни, что-то взять для себя или просто получить удовольствие!

«Мир Моими Глазами» — писательский проект, в котором мы пишем непридуманные истории на заданные темы. С нами и только-только начинающие, и уже более уверенные авторы. Удовольствие, от творческого процесса, получили все, без исключения!

Мы читали, смаковали простые моменты жизни, улыбались и делились. Ещё открывали новое в себе, вспоминали и мечтали в кругу единомышленников. Вдохновлялись и вдохновляли наших читателей, и близких. А кааак подключали воображение наши авторы, обыгрывали темы и жанры, работали с объемом рассказов! «Браво!» — кричали мы в нашем чате и комментариях.

Познакомиться с творчеством авторов можно набрав их ники в соцсетях (они прописаны в скобках латинскими буквами).

Добро пожаловать в наш мир творчества, дорогие читатели!

Здесь живёт наше творчество.

Здесь живём — мы.

Да, мы — авторы и это наши рассказы!

Возможно, после прочтения, кто-то из вас начнёт делать то, что так любил раньше, но пока откладывал. Пусть у вас непременно получится! А если захочется попробовать себя в писательстве, пишите нам в @da_ya_avtor во всех социальных сетях.

Мы, авторы-организаторы проекта и творческой площадки @da_ya_avtor, хотим сказать вам, наши авторы и читатели:

Алия Латыйпова (@happykydryashka, vk.com/ happykydryashka) — автор и организатор творческих онлайн проектов, арт-терапевт, мобильный фотограф, автор и соавтор сборников, соорганизатор онлайн творческого пространства «Да! Я — Автор!»:

— Часто люди загоняют себя в некие шаблоны. Шаблоны навязанные или просто подсмотренные. Им кажется, что вот так — правильно, красиво и подходит им. Они изо всех сил стараются соответствовать, стирая в себе свои особенности. Иногда и вытесняя себя. Люди смотрят на мир чужими глазами, потому что своё запрятано в дальний угол. Рано или поздно, в душе происходит надлом и то, настоящее, просится наружу. С каждым днём настойчиво даёт о себе знать.

Друзья, давайте будем смотреть на мир вашими глазами. Замечать детали, создавать и украшать его. Вы — это вы! И вы — уникальны! Ваше творчество — важно и ценно! Оно — украшает мир!

Делайте то, что любите. И делайте, как вы, без оглядки на кого-то! Разрешите себе творчество. Хочется танцевать? Танцуйте! Хочется рисовать? Рисуйте! Хочется писать? Пишите! Разрешите себе творчество. Найдите то, что по душе или вспомните, наверняка тогда, мы вы не стали взрослым и серьезным человеком, вам что-то очень сильно нравилось? Вы могли сутками, потеряв счёт времени, этим заниматься. А потом, конечно, отложили. Может, стоит вернуть себе и эту радость? Ведь было радостью? Когда, если не сейчас? Делайте это в окружении людей, близких по духу. Там вы — свой среди своих. Ваше творчество — это вы. Творчество помогает выпустить эмоции, прожить и отпустить. Не получается самому? Приходите, к нам, в творческое пространство @da_ya_avtor (во всех соцсетях). Вместе — у нас точно получится! Любите, творите, будьте, разрешите!

Алёна Иванкова (@ivankova_writer) — бета-ридер, копирайтер, писатель, соавтор сборников, соорганизатор онлайн творческого пространства «Да! Я — Автор!»:

— Душевные авторы, мир вокруг нас и для нас. Замечайте его! Он в каждой детали: причудливой тени на плитке, напоминающей жирафа, облаках, скачущих, будто кролики, танце одежды на ветру… И только наши глаза его видят именно так.

Мы авторы нашей нереальной реальности. Вдыхайте её! Она может пахнуть сандалом или цитрусом, жаренной курицей или персиком, сыростью или свежестью или всем и сразу. Но только наши рецепторы воспринимают запахи именно так.

Мы дегустаторы рассветов и закатов. Пробуйте их на вкус! Утро может хрустеть, как жаренные вафли или таять во рту, как мороженное, а вечер может щекотать нёбо перчинкой харчо или обволакивать сладостью пирога. Каждый день уникален.

Мы чувственные творцы. Нам важно составлять объемную картинку. Дотрагивайтесь до предметов осознанно! Гладкая простынь и подушка могут раззадорить или окутать нежностью, а шершавая кора дерева — пробудить воспоминания или заземлить здесь и сейчас. Открывайтесь новому.

Только мы знаем, какие идеи кроются в наших буднях. Главное проживайте их, ощущайте уникальность каждого момента. И у вас всё-всё обязательно сложится!

Татьяна Нырко (@nyrko_text) — бета-ридер, копирайтер, редактор, писатель, соавтор сборников, соорганизатор онлайн творческого пространства «Да! Я — Автор!»:

— Мы смотрим на мир через паутину своего опыта и ожиданий. Обманчиво и то, и другое. Замыленный взгляд не даёт увидеть сотни других вариантов. Порой к ним просто не готовы. Но стоит немного отойти от привычных сценариев, как жизнь начинает переливаться всеми цветами радуги. И то, что казалось невозможным, становится реальным.

Дорогие участники, мир вашими глазами прекрасен! Спасибо, что позволили заглянуть за ширму личного и неприкосновенного. Каждый ваш рассказ интересен и неповторим. Наш журнал объединил столько жизненных историй, что на примере друг друга мы можем взглянуть на мир шире и глубже.

Всем творческих успехов и до встречи в новом выпуске

Резида Златоустова (@rezidazlatoustova) — бета-ридер, копирайтер, писатель, соавтор сборников, соорганизатор онлайн творческого пространства «Да! Я — Автор!»:

— Представьте, что вам необходимо перейти покрытое льдом озеро. Это долгий путь, но медленно, шаг за шагом, вы добираетесь до другого берега.

Озеро — это ваше творчество, ваш путь.

Добраться до берега — пройти путь к самому себе. Путь не к тому, навязанному общественными установками, идеальному образу, что мы ежесекундно показываем миру, а к настоящему своему «я».

Путь, который никто кроме вас не пройдет.

Я называю его «Путь Героя». В этой дороге вас будут мучить сомнения, будут остановки (возможно долгие), будут радости оттого, что еще один рывок сделан, еще одна преграда в борьбе с самим собой пройдена. Но награда стоит того…

Сегодня вы совершили еще один рывок, вместе с нами, вы создавали рассказы для проекта «Мир Моими Глазами».

Я желаю вам продолжить ваш «Путь Героя»! Продолжайте идти!

Надеюсь, мы еще не раз встретимся с вами на страницах общих проектов!

С любовью к вам и творчеству,

Резида Златоустова

Мы говорим:

— Всё у вас получится! Мы в вас верим!

Вальнер Дина

(@vinoizslov)

Игорь Иванович

Ворочаясь посреди ночи, Игорь Иванович вдруг осознал, что ему пятьдесят пять. Даже не осознал — ужаснулся, как ужасаешься, поняв, что совершил ошибку — возможно, непоправимую!

В распахнутое окно проникала душная ночь и пугала неприятными мыслями.

Один!

Толку, что бизнес!

Кому этот бизнес? И ничего высокого — упаковочные материалы…

На кровати, ближе к ногам, пристроилось лунное пятно, и вспомнилась потому Игорю Ивановичу другая кровать — из прошлого, с панцирной сеткой и жаркой периной. Вспомнился Дружок, спящий на худых его коленках, и лунное пятно — точно такое же. Как хорошо тогда было — все впереди! Ночь пахла теплым малиновым вареньем из тазика на кухне.

Дед шумно храпел за стеной.

А ведь хотел — много раз хотел туда поехать!

Все откладывал!

Все некогда!

И уже пятьдесят пять.

В ночи Игорь Иванович маялся, бродил по квартире, а под утро побросал вещи в надежный чемоданчик — ээээх, была не была!

На работу отправил мейл: мол, болен, и все вопросы к Степке.

Под мерное качание электрички дремал: во сне то думал, то вспоминал прошлое; просыпался часто — от сигаретного дыма из тамбура. Морщился.

Дом, конечно, сильно изменился — забор стал выше, пластиковые рамы вместо резных наличников, а вот береза та же — шелестит листьями над скамейкой у сарайчика.

Без бабушки никто Игоря Ивановича в доме этом не ждал, и потому побрел он к озеру.

Озеро крепко заросло, и берег был загажен бутылками кока-колы, но вода — вода была той самой. Она сразу дыхнула в лицо ему воспоминаниями о влажном песке и запахе тины на коже. Защипало в глазах, и он стиснул зубы. Откашлялся.

Потом его — точнее не его — окликнули:

— Алёша? Это вы? Лариса! Хоть мы карточками и не обменивались, а я вас сразу узнала! Точнее, я вас таким и представляла.

Премилая женщина в простом платье подошла со спины, робко улыбаясь. От смущения, или просто по своей природе, она, не переставая, говорила, заглядывала в глаза Игорю Ивановичу, благодарила его за то, что приехал, называла Алёшей.

По кромке воды, пока еще далеко, шел в их сторону седоватый городской пижон. Он то тревожно ощупывал взглядом пляж, то вглядывался в фигуру женщины.

Игорь Иванович интуитивно понял, что нужно действовать быстро и ляпнул:

— Может, на лодке покатаемся? Ничего, если одолжим одну?

— Конечно, — засмеялась Лариса. — У нас тут все свои.

Когда она помогала ему спускать на воду лодку, Игорь Иванович невольно отметил, что ноги у нее крепкие и загорелые, а потом, неумело работая веслами, он то и дело поглядывал на растерянного мужчину на берегу.

Алешу было по-мужски жалко, но, если честно, то не то, чтобы очень.

Игоря Ивановича больше занимала удача, ему улыбнувшаяся — пятьдесят пять, а жизнь все еще балует сюрпризами. По глади озера в сторону деревни ускользало солнце, и вода была похожа на липовый мед — мед, с которым они теперь вместе будут пить чай по вечерам.

От воды поднималась приятная прохлада, и Игорю Ивановичу казалось, что волосы и кожа его пахнут озерной водой.

Боброва Мария

(Vk.com/masha_bobrova7)

Год спустя

Таинственный парк, дубовый и тёмный, заросший, как лес. Ветки деревьев закрывают небо, царит сумрак, листва пружинит под ногами. Древний и живой организм. Дорожки-лабиринты и скамейки для усталых путников. Белки — здесь хозяева, а собаки приходят в гости. Детская площадка, фонтаны, ларьки с кофе и мороженым — уголок цивилизации. Бабушки увлечены скандинавской ходьбой или медитативно читают.

Стремительно проходит молодой человек в деловом костюме с телефоном. Рабочие вопросы летят за ним шлейфом. Лицо сосредоточено, брови нахмурены, говорит отрывисто:

— Да, встретимся ровно в 8, подготовьте документы.

— Мама, купи мне мороженое, хочу клубничное. — Детская мордашка расплывается в улыбке, глаза прищурены. — Вкусно!

— Не пойду домой, мне нравится здесь, мы только пришли, а-а-а-а-а! Нет. — И лежачая забастовка, ноги бьют по земле.

— Побежали к фонтану, там такие брызги. — Девочка тянет папу за руку к воде, в предвкушении забавы.

Прошлым летом у меня случилось сразу всё. Стремительно и незапланированно. Уволилась, вышла замуж и переехала. В голове тысяча вопросов. В душе «солянка» из эмоций тащит в разные стороны. Колбаса сомнений, оливки страха, на бульоне из любви и радости, с солеными огурцами растерянности. Мозг не дремлет, ему нужен чёткий план на ближайшие годы. Ха!

---

Первое время не выходила из дома. Разведала путь в ближайший магазин. Потом решила познакомиться с тобой. Сначала, конечно, с мужем пришла. Нас представили друг другу:

— Это парк.

— Это Маша.

Неуверенно пошла по прямой, держа в голове выход к дому. Вернуться бы обратно. Заблудиться я умею: тело сковывает, глаза не могут зацепиться за знакомое. Сердце бьётся и мысли путаются. Я бы загуглила, куда идти. Да ничего не понимаю в схемах. Часто сворачиваю не туда, потом, правда, возвращаюсь и нахожу нужное. Делаю вид, что не потерялась, просто гуляю.

— Привет, парк, как поживаешь? Как вороны, не беспокоят?

Парк шелестел листьями в ответ и приглашал прогуляться.

— Согласись, с детьми в парке веселее. Хохочут звонко, гоняют на велосипедах и самокатах. Съезжают с горки, катаются на качелях с визгом. Не устают же.

— Птенцы какие у мамочек-уток, уже плавают. Кажется, недавно вылупились. Так бойко лапками гребут, держатся на воде легко, как жёлтые-коричневые поплавки. Правда, хорошенькие?

Парк, я не знаю плана сейчас. Просто живу, хотя не всегда привычно делать то, что хочу, выбирать интересное. Прислушиваться к себе. Проще выполнять как надо, как мне скажут. А тут надо решать самой. Как ты думаешь, парк?

После переезда вернулась в ту же точку, когда заканчивала школу. Мне опять 17. Неопределённость. Но есть уже опыт трудовой и жизненный и 4 образования. Хочу эмоций, впечатлений и творчества. Любви и покоя в душе.

Последние пару лет жила механическим роботом: стащить себя с постели, выполнять, что должна, быстрее бы закончился день. Забыть и отвлечься, заниматься любимым делом или вообще чем угодно, лишь бы доползти до выходных. В воскресенье к вечеру настроение портилось, завтра — понедельник. И так до отпуска. Вот тогда — счастье, почти 2 месяца. Был ли у меня выбор всё изменить? Да, училась ещё и ещё, меняла работу, перебирала хобби. Не могу сказать, что лежала ленивым тюленем и жаловалась.

Знаешь, парк, уже почти год, как отдыхаю, набираюсь сил. Прихожу к тебе. Пугает немного, что не хочу работать в коллективе, с графиком, быть привязанной к месту. Мне комфортно одной и дома. Могу ли помогать людям косвенно через тексты, рассказы? Надеюсь, что это кому-нибудь нужно.

Запах новой книги в руках

Листаю издание, вдыхаю предвкушение увлекательных историй. Типографской краски страниц, переплёта и иллюстраций. Выбираю с трепетом и интересом. Иду, как собака по следу.

Покупаю бумажную книгу, если буду перечитать ещё, любовно ставлю на полку за стекло. В ресторан для гурманов. Вот с запахом лилий, от которых кружится голова, здесь деликатес, который нужно читать не спеша, тут лекарство от душевных тревог и духи для настроения.

У бабушки дом заставлен книгами: по цветоводству, кулинарии, о городах, которые она посетила. Кресло-качалка, плед и книга в руках — старинные вещи, открытые заново. Сладкий запах с нотками ванили и миндаля. Я любила приходить в детстве, как в музей: увесистые тома, книги-миниатюры, книга-брелок, бабушка собирала необычные вещи.

Дома книги покупала мама. Картинки в сказках, как леденцы разбросаны по страницам, пахнут карамелью и мороженым, так что можно залипнуть в чтение. В детстве мне читала мама. Бывала, что и она увлекалась сказкой и забегала вперёд. Я ей: «Мама, что дальше»? Мама выныривала из книги: «А»? И продолжала чтение вслух, помню что это был Джанни Родари «Чиполино».

Я поглащала книги с удовольствием, все подряд, ходила в библиотеку. Счастливые люди, работающие там, я думала. Могут читать на работе, у них шкафы книг и журналов, каких хочешь. Запах библиотеки навевал спокойствие и азарт поиска книжных сокровищ.

Дома прятала книги под учебники, когда заходила мама. Надо делать уроки, а я читаю. Школу не любила, училась выборочно. Запах учебников — это про полезную еду: шпинат, брокколи или лекарство, которое надо выпить, заткнуть нос. А любимые произведения — это ягоды и фрукты, напитанные солнцем, ароматные и сочные.

Позже увлеклась историей и приключениями. Это как аромат мясной похлёбки, которую чувствует усталый путник, выходя из леса к костру. Погружаясь в сюжет, ощущаю запах деревьев, пустыни или моря, долгих странствий или быстрого галопа лошади. Картинки действий и героев очень реалистичны. Если до этого смотрела фильм, то читала голосом героя. Особенно впечатляли Александр Дюма «Три мушкетера», Жюль Верн про путешествия, Фенимор Купер с историями про индейцев, Роберт Стивенсон «Остров сокровищ».

Кулинарные издания жаль не передают ароматы блюд. Может когда и придумают. Выпускают же каталоги с запахами духов, надо только потереть страницу. Фотографии такие аппетитные.

Скучные произведения, как скисшее молоко. Читаешь и не понимаешь, что там написано, продираешься сквозь дебри витиеватых фраз и терминов. Встречаются книги с запахом валерьянки. Под них хорошо спать, слог автора настолько монотонный, что даже укачивает.

Запах своей напечатанной книги особенный. Дома уже два сборника рассказов: «Здесь и сейчас» и «Киномай». Гордость, радость, удивление и восторг. Собственная книга, как вкусный торт — «Наполеон» с 16 коржами, пахнет мёдом и сливками. Вместе с организаторами и девочками-авторами раскатывала круги — рассказы, отрезала лишнее, сомневалась, грустила и отчаивалась. Но всё получилось!

Таймер звенит и времени нет. Какой манящий запах выпечки. Бегу доставать из духовки текст. Покрываю шоколадной глазурью, добавляю ванилин и цедру лимона. Пахнет праздником, всего достаточно или чересчур усложнила?

Лето на вкус

Желудок урчит и просит подкрепиться. Сделать бы перерыв, но так хочется выполнить работу до конца. Потом валяться, подставив лицо солнцу. С мужем приехали к родителям.

Жарюсь на солнце, хочется загара. Море сейчас не так доступно. Представлю, что я там: «Кукуруза, пахлава». Какие запахи… Разогнуть бы спину. Прополка, полив, сбор урожая — 17 соток. Мой огородный загар во всей красе. Я, как арбуз, в полоску.

Срываю с грядки огурец, с колкими пупырышками. Сочный и нежно-зеленый на разрезе со сливочной серединой. Хрустящий. Это не магазинный муляж, а настоящий, домашний.

Иду между грядками, охочусь на красавчиков-помидоров, готовых к столу. Висят, греют бока на солнце, краснеют от удовольствия. Ой, я же пошла только за огурцами, ведра то не взяла. Пытаюсь уместить добычу в подол майки. Несу и дышу летним днём.

Режу помидоры, сочные, спелые, мясистые. При рукам течёт сок. В стеклянную салатницу отправляются огурцы, томаты, чеснок и петрушка. Ждут сметаны, густой и сливочной, с лёгкой кислинкой. Бережно перемешиваю летнее блюдо.

Молодая картошка, с темно-желтой кожицей, крахмальная на разломе, душистая. Нежный укроп и зелёный лучок, изящно посыпаны сверху. Дразнящий аромат, ммм.

С мамой накрываем стол в беседке. Муж жарит шашлыки, мясной дух разносится далеко. Кажется, зовëт к столу. На запах прибежал кот, не только наш, но и соседский. Просят свои порции.

Люблю обедать и пить чай во дворе. У родителей свой дом. Лёгкий ветерок, жара не так ощущается и просторно. Ароматы растений дополняют обед, цветут розы и флоксы.

После работы, так ярко чувствуется вкус еды. Даже не нужны никакие специи. Ем, обжигаясь, горячую картошку. Нет сил ждать. Так вкусно дома, на природе и с родными. Приправа — это общение и любовь. Они хороши к любому блюду.

Вечером остаёмся одни с мамой. Муж в гараже вместе с папой, у них технические разговоры: ремонт, бензин и автомобили.

Как в детстве секретничаем.

— Знаешь, мама, я счастлива!

— Так рада за тебя, дочка.

Ещё середина лета, сколько можно успеть. А зимой бережно перебирать воспоминания.

Прикосновения дождя

Тягучий плотный зной давит с утра. Брызгаю на себя холодной водой, ненадолго освежает. Я, как трава, выгоревшая на солнце. Иду по теневой стороне, ищу хоть немного прохлады.

Ветер усиливается, спешу домой, почти бегу. Деревья гнутся к земле, небо тяжестью опускается всё ниже. Первые капли дождя. Не успеваю.

Забегаю под крышу автобусной остановки. Дождь заключает меня под прозрачный колпак. Вода прибывает. Туча торопится избавиться от своей ноши, капли пузырями растекаются по лужам. Утром вышла в лёгком платье. Свежо, прохлада окутывает плечи. Я отрезана от всего мира водопадом дождя. Людей нет. Иногда проезжают машины. Остановка кажется временным домом, хорошо что приютила.

В детстве манил меня летний и тёплый дождь. Пусть сильный, но непременно с солнцем. Я не пряталась в дом. Так нравилось прыгать по лужам. Такое чувствовала веселье. Может сейчас не тот дождь?

Закончился ливень. Луж столько, что только вплавь. Снимаю обувь, держу босоножки в руках и закатываю штанины. Я иду по воде. Ощущаю прохладу ногами.

Впереди вижу радугу, дождь построил мост через небо. Бегаю в разные стороны, ищу ракурс. Двойная, какая удача!