Бесплатный фрагмент - Истории Странника

Посвящается — тебе,

мой дорогой Странник

Предисловие

Иногда, мы не понимаем, где стоим сейчас. Но на какой дороге ты бы ни был, ты являешься странником по всему своему жизненному пути. На каждом своём повороте ты встречаешь проводников, которые сопровождают тебя до другого этапа. Ты не должен обижаться на то, что тебя вскоре оставили. Каждая история учит тебя чему-то и оставляет на том моменте, на котором ты должен быть сейчас. Пожалуйста, не грусти сильно, когда твоя дружба или любовь закончились. Просто поблагодари их за ту историю, которую вы прожили, и иди дальше.

Продолжай СВОЮ историю, мой дорогой странник.

НАЧАЛО ПУТИ

СОБИРАТЕЛЬ ИСТОРИЙ

— Скажи, мой друг, какая по-твоему история должна быть счастливой?

— О любви?

Огонь хрустел еловыми веточками и подогревал висящий над ним котелок, в котором заваривался чай из мелиссы, мяты и листьев смородины.

— О любви истории самые печальные. Любовь никогда не длится слишком долго. Она проходит, и история продолжается вновь. Лишь новый сюжетный поворот.

— Но ведь любая история очень быстро заканчивается. Тогда какая же самая счастливая?

— Наша. Наша история самая счастливая, какой бы она ни была и как бы ни закончилась.

Путники замолчали. Каждый вспоминал сюжет своей истории, пытаясь найти ниточку, которая привела их к этой глухой чаще и костру.

— Послушай, если бы ты писал книгу о своей жизни, то на какой главе ты бы сейчас остановился? — спросила более юная странница у того, кто истоптал и испробовал уже множество дорог.

— Я бы писал последнюю главу. — мягко, словно закатное небо, улыбался собеседник. — Столько историй я повидал в пути. Столько заметок сделал в свою книжку. Пора бы уже передать эти истории другому хранителю.

С этими словами он достал потрёпанную, сделанную из кожи, записную книгу. Жёлтые страницы иногда шелестели на ветру и звук написанных историй, пробирал до косточек.

— Эти истории рассказаны мной, через призму других людей, которые встречались на моём пути. Настало время тебе писать свои.

Странница взяла в руки сборник историй.

— Разве вы не собрали все истории?

— Ох, друг мой! Историй настолько много, что не хватит деревьев, чтобы всё записать. Но у тебя ещё есть место, куда ты сможешь записывать новые истории, которые будут встречаться у тебя на пути.

— А что будете делать вы?

— Буду прощаться.

НОВАЯ СТРАНИЦА

Эй, человечек, мой милый, ну что же ты?

Рассеянно смотришь в окно.

Там, на небе, миллиарды историй,

Складываются в одну.

Эти волшебные звёздные нити

Соединяют наши сердца.

Вот там, видишь, недалеко от моста,

Чуть выше сияет во мгле,

Твоя маленькая ночная звезда.

Постой! Она сияет в тебе!

Вот твоя любимая книга,

Похожая на черновик.

Перелистни на новую страницу,

И сердцем свою историю пиши.

ДОБРОЙ НОЧИ

Случается, в жизни каждого человека одна ночь. Ночь, после которой всё неотвратимо меняется. Ночь, когда ты сидишь в тёмной комнате с остывшей чашкой чая и понимаешь, что на утро ты станешь совершенно другим. А пока у тебя есть пару часов, чтобы попрощаться с прошлым собой.

— Доброй ночи, моё солнце.

— Неужели ты меня покидаешь?

— Только на ночь, солнце.

— Нет. Я чувствую, что надолго. Навсегда?

— Нет. Я возвращусь к тебе, когда ты захочешь меня видеть.

— Тише. Я буду всегда тебя ждать. Я буду радостно принимать тебя в своей гостиной с чаем, смотреть на тебя и улыбаться самой тёплой улыбкой.

— Я буду ждать с нетерпением этого момента безумной ностальгии. А сейчас мне нужно упаковывать чемоданы.

— Уже? Так скоро?

— Прости, я должен тебя отпустить, что бы ты не оглядывалась и не беспокоилась обо мне. Я буду мешать, тащить тебя ко дну, ты все время будешь смотреть на меня своими голубыми глазами и споткнешься, выберешь наугад не свою дорогу. А я так не хочу. Ты должна понять, что после моего ухода, ты изменишься. В лучшую или в худшую сторону решать только тебе. Поэтому ты сейчас смотришь в последний раз на девочку, которая была цинична и завистлива, которая не смогла бы сказать правду, которая называла себя глупой, не понимая некоторых вещей, та, что отступала, едва начался бой, и та, что не могла защитить себя и любимых людей. Попрощайся с неуверенной во всем девочкой. Я увезу её вместе с собой. Не переживай, мы ещё встретимся с тобой, когда уже не опасно и не больно будет беседовать со мной. Тогда мы будем смеяться, вспоминая моменты давно прошедших дней, сидя под звёздным небом около пруда или под яркими лучами солнца в парке. Где ты хочешь? Уже уснула. Хорошо. Пора собираться. Я уверен ты справишься, мой маленький хрупкий цветочек, который безудержно хочет жить и быть сильным. До встречи, моё солнце.

Послышались тихие, едва уловимые шаги. Скрип уже давно плохих досок на полу. Тихий лязг двери и уже отдалённое грустное пение. Неуловимый звук, разбивающийся капель об подушку.

— Доброй ночи, Солнце.

Только теперь наступила всепоглощающая тишина ночи.

МИР ВИДИТ

Мир вытрет твои слезы,

Если никого не оказалось рядом.

Если на сердце одиноко и холодно.

Если никто не стоит у тебя за спиной.

Ты разочаруешься в мире,

Таком неправильном и порой беспощадном,

Но он единственный увидит

Твою глубокую боль.

Когда все вокруг кричат:

«Сама виновата, дурочка!»

Мир просто пройдёт по плечам.

Ведь в твоём тёмном закоулочке

Лежит клад, но никак не поджидает маньяк.

Мир знает.

Мир видит твои труды.

Мир тебя принимает.

А примешь ли ты?

ПУСТОТА

А внутри одна пустота.

Беззвёздное небо. Полночь.

Старые отрывки стиха

Уносятся пеплом по тёмной дороге.

Мне бы сделать привал

С чаем и пирожками,

Но я это всё променял.

На что? Я сам даже не знаю.

Я просто дико устал.

Ослабляю замок и кидаю ключ:

Бегите, черти, бегите!

А про себя шепчу,

Что все это полная чушь.

Поймите, я не хочу сдаваться

И пустоту я наполню весной,

Но всё равно почему-то кажется,

Что я в этом мире абсолютно чужой.

Нет, вы не поняли.

Я не жалуюсь.

Я просто люблю говорить

О своих мыслях и чувствах.

Я просто хочу быть живым.

Плевать, что вы не поверите

В мою честность и эти стихи.

Я обычная пустота времени.

Пожалуйста, отвернись.

ДОРОГА К ДОМУ

Я ищу дорогу.

Какую? Только подскажи.

Возможно, эта дорога к дому…

Только нет там ни души.

Ветер весело гуляет

И вытирает с пола пыль.

Там, где никто не бывает.

Там, где никто и не жил.

Воспоминания сжигает солнце.

Луна — даёт забытье.

Там, куда никто не вернётся,

Слышен, ярче света, звонкий смех.

ИСТОРИИ ВО ВРЕМЯ ДОЖДЯ

Среди пыльных книг и тишины — всегда можно найти себя. Вытаскивать переплетённые корешки одним за другим, пробегать глазами по замысловатым названиям, почувствовать запах жжённого воска, возможно порезаться за слишком острые края новой бумаги и полюбоваться на желтизну постаревших книг. Постаревших, но всегда таких увлекательных и вечных историй.

— Разве это не прекрасно? — раздался голос в глубине библиотеки.

Здесь был кто-то ещё? Как же сложно всё забыть, когда приходишь в это место.

— Прекрасно… — отозвался я, не отрывая взгляда от истории, которую держал в руках.

— Эта история совсем грустная. Я не люблю грустные истории.

Обернувшись на звонкий голос, я увидел девочку, которая сидела прямо на полу в окружении нескольких книг.

— А какие истории ты любишь?

В карих детских глазах зажегся огонёк-проводник. Она зашуршала потрёпанным рюкзаком, вытащила такую же потрёпанную книжку и похлопала по полу рядом с собой. Я присел к ней. Посмотрел на книгу и неожиданно для себя осознал, что её сделали вручную. От корешка торчали нитки, обложка была из обычного картона, на который приклеили жёлтую атласную ткань. «Счастливые истории во время дождя» — было вышито на ней.

— Мама всегда рассказывала мне истории, когда шёл дождь. Мир плакал, и мне хотелось плакать вместе с ним. Мама говорила, что грустить нормально, что нужно разрешить миру поплакать, чтобы вновь увидеть солнце. Я знала, что она всегда плакала ночью. Но когда я вставала утром, она говорила, что я её солнце.

— Где сейчас твоя мама?

Девочка неожиданно улыбнулась и сказала:

— Она приходит с дождём, чтобы мне не было грустно.

В этой книге красивым подчерком были написаны маленькие счастливые истории. О серьёзном принце Дожде, его невесте Радуге и о их забавной подружке, которая оказалась дочерью Солнца.

— Давай создадим ещё одну такую книгу для других детей, которые грустят во время дождя.

— Давайте!

Я улыбнулся и пролистал несколько страниц.

— Нарисуешь героев этих историй?

За окном уютной библиотеки застучали первые капли.

НАС ТАК И НЕ НАУЧИЛИ ЛЮБИТЬ

Нас так и не научили любить.

В усталых глазах тяжёлая ноша.

Нам бы просто кого-то убить.

Это ведь было бы одно и тоже?

Нас так и не научили любить.

Тихо. Нежно. И громко.

Нас научили делить:

На любовь романтическую, к себе и к богу.

Нам объяснили понятие страсти.

Лени. Лжи. Силы. И гордости.

Любви в этом списке нет.

Всё ясно.

Она же не числится в списке заявленных эстафет.

Она просто неосязаема.

И никто не может её найти.

Но иногда наши дороги такие отчаянные,

Что придут наконец к завершенью пути.

Нас так и не научили любить.

Хоть это теперь и ненужно.

Любовь должен каждый сам увидеть в пути,

Чтобы каждый смог сам почувствовать.

МОЯ ЖИЗНЬ НАЧИНАЕТСЯ В ЧЕТЫРЕ

На часах 15:59. Вокруг куча ненавистных мне людей, продрогнув стоят на открытом перроне. Не думаю, что у них был такой же план, как и у меня. Им просто нужно было поехать по делам в другие города и так получилось, что среди этих, знающих чего они хотят людей, затесалась я. Странное чувство видеть в этих напряжённых лицах отголоски себя. И чем больше я смотрю на них, тем сильнее начинаю понимать — я не хочу быть частью этого тусклого мира.

Мой билет неизвестно куда. Я не разу не была в той части страны, не видела такие названия. Мой путь до конечной остановки продолжится около трёх дней. После я поживу в этом городке неопределённое время. Потом поеду другим путём. Так будет продолжаться пока я не заглушу все посторонние звуки для того, чтобы услышать свой голос. Понять, куда двигаться дальше. Настал момент, который я могу с уверенностью назвать переломным. А если ломать, то до самого основания. Обнажая всю душу, пока я не приму её. Я не знаю, что будет после этого.

Объявляется посадка на мой поезд. Я смотрю в телефон: в 16:00 начинается моя жизнь. Выключаю мобильник, крепко сжимаю ручку багажа и делаю шаг.

МЕЧТА

И если мне однажды кто-нибудь скажет,

Что существует один человек,

Который готов принять меня в свою судьбу, то

Я бы со всей отважностью, побежала навстречу к нему.

Привет. Вот мои черти бесятся.

Поможешь угомонить?

А он со всей своей нежностью,

Постарается их полюбить.

ГОРИ

Гореть. Гореть.

Как самый большой костёр.

Искать. Искать.

В жизни тот упоительный сон.

Мечтать. Лететь.

На встречу своей мечте.

Любить.

Всем сердцем любить

И гореть.

Ты гори.

Своим делом или мечтой.

Не туши начавшийся огонёк.

И не бойся опасных слов.

Просто люби.

Наслаждайся и слушай

Треск ароматных дров.

И просто будь.

Собирай хворост в обе ладони.

И неси.

Подкидывай в красные всполохи искр.

И будь тем, кем всегда хотел быть.

ИСТОРИИ НА ОСТАНОВКАХ

ЗАБЛУДШИЕ

Ветер дул сильнее, чем я думала. Волны с силой бились о берег, в надежде сбежать. Птицы низко летали, показывая свое преимущество над людьми на набережной. Я заметила человека, который медленно прогуливался по узкой тропинке над водой. Заблудшие. Я только что придумала название для таких людей. Для таких, как я. Они выбираются в пасмурную погоду, чтобы ветер продул все мысли. Чтобы спрятаться в шуме прибоя и в шелесте старых деревьев. Они не замечают взглядов и не чувствуют их. Они смотрят на линию в дали и тяжело вздыхают. Они ищут то, что не свойственно другим. Хотя, сами они маловероятно знают, что это. Они причудливы и дики, а в душах творится тоже, что и на тёмном небе. Эти люди кутаются в большие толстовки, накидывают капюшон на голову и пропадают из этого мира. На то время, сколько длится эта прогулка.

ГРУСТЬ ОСЕНИ

Грусть осеннего вечера,

Включает горячую кружку и холодные руки.

Тоску по уже далёкому лету

И пачку таблеток на тумбочке.

Промокшие ноги.

Горячий хлеб и варенье,

А после снова под тёплый плед.

Осень пора засыпанья

И пересчете угасших надежд.

Стопки книг на столе.

Коробки открытого чая.

Жизнь опять в темноте

До ближайшего мая.

Вновь закрытое сердце,

Наполнено одиночеством и осенней печалью.

Почему в сентябре вспоминаем тех,

Кого забыть навсегда обещали?

Атмосфера листьев и тыкв.

Атмосфера холодной души.

Моя любимая осенняя грусть.

Слишком мало в тебе теплоты.

ДОЖДЛИВЫЙ УТРЕННИЙ ПОЦЕЛУЙ

«Одевайся и выходи на утренний поцелуй».

А за окном дождь. Капли настойчиво стучали по стеклу, приглашая встать с кровати и выпить кофе. Было темно, как вечером. Холодно, как зимой. Но в сердце были самые тёплые летние вечера. Лужи покрывали асфальт, а к моему подъезду не подойдёшь в одних кроссовках, обязательно промочишь все ноги. На водной поверхности отбивали пузыри, что означало, что грусть мира ещё надолго. В это время мне тоже становилось тоскливо, я начинала глубоко уходить в себя, теряя контакт с окружающим. Я бы никогда не выбралась ранним утром из-под одеяла, не выпив кружку горячего кофе. Никогда бы не вышла на улицу в такую погоду. Но…

Отправляю сообщение:

«Холодно».

В ту же секунду приходит ответ:

«Без тебя холодно».

Я глупо смеюсь, качаю головой, смотрю в окно и бегу надевать свитер. Чёрт с этой погодой!

ВСЕ РАССКАЗЫ НАШИ НЕ ДОПИСАНЫ

Все рассказы наши не дописаны

и брошены на пол пути.

Самая звонкая струна лопнула,

А по интернету обещали дожди.

Месиво из осколков и слез.

Дожди в самый солнечный день.

Прошу, не вини небо,

Что ему захотелось умереть.

Прошу, ты же видишь, хватит.

Хватит бороться с собой.

Среди тысячи пошлых масок

Найди убежище и покой.

На твоей гибкой шее — руки.

Множество чужих рук.

А грязь после них не смывается.

Она въедается в тело, в суть.

И ты от них не скроешься,

Не спрячешься, не убежишь.

Хочешь войны?

Пожалуйста, но вряд ли ты победишь.

У них все оружие.

У них твоя жизнь.

Бездумные волны колышутся,

Попробуй не захлебнись.

Страшно? Больно?

В носу что-то жжёт?

Ну же, вставай.

Твоё время идёт.

ОСЕННЯЯ ВСТРЕЧА

Она побежала вперёд, хихикая надо мной, её каштановые волосы развевались и путались из-за сильного ветра. Остановившись, она посмотрела на меня своими пронзительно зелёными глазами и словно хотела, чтобы я понял фразу, которую она не говорила. То о чём она хотела сказать, но боялась, будто за эти слова ей объявят смертную казнь. Она молчала, пряча невысказанные слоги за глупой улыбкой, а на дне её глаз виднелись осколки. Теперь я даже не видел её запутанных пушистых волос, я видел только эти глаза, в них цвела жизнь и, кажется, они стали моим смыслом существования.

Неожиданно девушка подошла, встала на цыпочки и приблизилась ко мне совсем близко, так, что я мог почувствовать её дыхание на своих губах и замерла, вглядываясь в меня, изучая. Не знаю, что она хотела найти в моём взгляде, но я неподвижно стоял чуть наклоняясь, подчиняясь её странной прихоти, пропуская через лёгкие запах горных трав.

В моей одурманенной голове пронеслась мысль:

«А не забрать ли её себе?»

Но тут же усмехнулся. Я даже не знал её имени.

СБОЙ ЧУВСТВ

В моей системе случился сбой.

Нарушены все приборы.

Я снова пыталась жить головой,

Не смотря на последствия такого приёма.

В моей душе произошёл атомный взрыв.

Заражены все клеточки тела.

Ты очень хотела помочь другим,

Но случайно сама заболела.

Попалась в ту же ловушку,

Что и год спустя.

Душа ведь тебе не игрушка.

С ней по правилам нельзя играть.

Она слишком гордая и ранимая.

И, к моему большому стыду,

Слишком чувственная и терпимая,

Затем последует глубокий надрез и пролом.

Хватить тебе уже бегать.

Перегорают ведь все процессы.

Полюби себя беспокойную.

Обрети вновь свою целостность.

ЧЁРНЫЕ КОШКИ

Выросли чёрные кошки.

Несчастье тёмных дорог.

Самые славные одиночки

Нашли наконец уют и кров.

Их не встретишь на свалках теперь,

В подъездах одни лишь крысы.

Чёрные кошки стали взрослей,

Чтобы не причинять боль близким.

Они научились прятать свой цвет.

Для глаз чужих оставаться невидимыми.

Но не научились прятать когтей.

Чёрные кошки всегда независимы.

Они научились искать выход

И бегать от неприятностей.

Они научились безответно любить,