Бесплатный фрагмент - Гражданин тополь

Гражданин тополь

Неустроенная, неухоженная набережная Тукая,

А мы идём, и лето вокруг, и всё хорошо на свете.

И ты говоришь внезапно: «Я один тополь знаю —

Он мой таинственный друг и знает мои секреты!»

Мы доходим до поворота, и вот он, друг твой —

Нависает ветвями над оживленной трассой.

Он такой старый и тёплый, такой, как дедуля, мудрый,

Что в самом деле ему доверять прекрасно…

И, знаешь, я тоже ведь с ним говорил о всяком.

А он отвечал, что дело всё не в устройстве,

Не в эффективности там, а «кажется, в сорок пятом

Хотелось обняться с воздухом — видимо, это свойство

Жизни…»

***

Я слышу гул грузовиков

Скрипучих и оранжевых, и красных,

И запах бросовой солярки

Перебивает запах лип

К полудню ближе…

О, детство, детство!

Я о тебе неправду расскажу,

Чтобы никто мне только не поверил,

И посмеялся памяти

Такой,

И не отправился искать

На пустыре у самой крыши мира,

Твой спичечный, тщедушный огонёк

Блуждающий

Среди пахучей пижмы

И дымогана тех грузовиков,

Тревожных звуков

Еле различимых,

Мерцания стреноженной реки,

Где жизнь, как старая баржа,

Всегда плывёт с фонариком зелёным

На честном слове

О любви,

Отпущенной без меры человеку.

***

Столько лет уже в декорациях фильма «Брат»

На войну отправляют, фасуют какую-то муть в пакеты.

Всё как будто бы ставишь себе и никак не поставишь мат,

И, опять же себе, нарочно даёшь губительные советы.

Были тут уже молодые, были раскрытые эти рты —

Они все рисованы маркером на шкуре того подъезда…

И больно, и жалко, да только не здешний ты —

Ты больше, чем не отсюда, и это тебе известно.

***

Ах, как много на свете людей,

Которые носят в сердце

Поэта с ружьём!

Когда такие вспоминают о прошлом,

О том, что было в начале

Их жизни,

В начале того,

Что случилось,

Того, что они натворили —

Тогда поэт начинает в них пить

И плакать,

Пить и плакать,

Потом достаёт патроны,

И медленно заряжает

(Иногда упиваясь,

Глядя как-бы со стороны).

А потом «щёлк!» и готово —

Можно стрелять

По воронам…

Хотя, опять же,

Вороны воображаемы,

А значит, пули найдут поэта.

Они найдут его медленно,

Пуля за пулей —

Всю жизнь.

Пути-дороги —

Суета на ходулях…

Они постараются

Чтобы он не оставил ни строчки

(И чаще всего получится).

Они даже сумеют скрыть,

Что он был здесь.

Но это неправда —

Так

Не бывает.

***

Зелёные, синие, оранжевые спидометры,

Красные, жёлтые полосы пролетающих фар.

Боты накручивают просмотры, приходят комменты,

Из ушей на картине Мунка струится горячий пар.

Ветра такие настойчивые, такие живые, сильные,

Такие достойные взять и иметь награды…

Адамовы губы шепчут молитву Ефрема Сирина,

Талая вода стекает по завиткам ограды.

***

Не буди безмятежность —

Ни во мне, ни в себе.

Ну какая надежда —

В А и Б на трубе?

На трубе теплотрассы

Мы с тобою сидим,

И до боли напрасно

О пустом говорим.

И оставь, и не надо

Ничего улучшать —

Вот же можно быть рядом

И другого не знать.

Проходи без печали

По безлюдным дворам,

Где тебе назначали

Пустоту по утрам.

Ни обидно, ни стыдно

Среди этих картин —

Мы сидим на руинах,

В синих лужах — бензин…

Пыльное лето

Пыльные березы, тополя и вязы

Вымахали выше девятиэтажки;

Почти прекрасно гремят камазы;

Кого-то сверху зовут протяжно.

Сюда с неохотой приходит лето;

Дети скучают на старой горке.

Ни для кого ничего здесь нет, и

Просто оставь, не бери, не порти,

Не трогай, не надо, не делай лучше.

Всё, и правда, почти прекрасно:

Крики, пылища, деревья, тучи,

Местами, конечно, ходить опасно.

Время уходит, и люди тоже,

И долго на стульчике у порога

Сидят и смотрят, молчат, а может,

У Бога просят ещё немного…

***

Всё как бы превращается в меня,

И не сбежать от этого, не скрыться.

И, кажется, я тоже превращаюсь

Во всякое живое существо,

И в неживое превращаюсь тоже.

Я даже вот обломки кирпича,

Соцветия мышиного горошка.

Я все эти намеренья дурные

И лучшие намерения — правда!

Побудь со мною, за руку возьми.

В такое время хочется стоять

Повсюду, растопырив эти пальцы,

И, странно улыбаясь, обонять

Горячий ветерок с промзоны,

Который коршунов таскает по утрам

Над городом, пожарным смогом душит,

Со смены возвращается и ходит,

И ходит-ходит, ходит-ходит — ходит

На пустыри, и в сумрак запускает

И за реку — за Каму — переносит

Китайские фонарики свои…

На смерть поэта Тимура Алдошина