Бесплатный фрагмент - Гербарий о себе

Листья поэзии

Гербарий о себе

У меня есть одна

странная причуда,

чудная прихоть:

я пишу стихи,

а потом дарю их адресату.

Вместо того чтобы лежать

между страницами

плотненьких

разлохмаченных блокнотов,

стихотворению суждено

осветиться искренней

улыбкой и…

погаснуть, умереть.

Но когда-нибудь

пальцы нащупают

между листами

покрывшейся пылью книги

засушенный гербарий строчек.

И тогда искра вспорхнёт с губ улыбкой,

оживит на мгновение забытый подарок.

Один

Я с детства был уже таким,

Не как другие — всем чужим,

Любил ночную тишину.

Иначе чувствовал весну.

Так в книгах я искал покой.

Печаль моя была другой.

Душой и сердцем нелюдим,

То, что любил, любил один.

Еще не ведая вины,

Я черпал жизнь из глубины

Добра и Зла. И свет небес

В себе открыл, как мир чудес.

Где ткёт фонтан воды узор,

Где красный камень — сердце гор,

Где ходит солнце вкруг меня,

Звеня осенним златом дня.

Нашёл в себе Небесный свет.

Его пронёс по вехам лет.

Там слышал гром и видел шторм,

И в облаках чудесных форм

(Когда мой Бог стоял спиной)

Явился Демон предо мной.

Словесный жемчуг

Я так стараюсь жить —

Дойти во всём до сути.

И из душевной мути

Жемчужин наловить.

Вся жизнь ушла в слова,

Которые построчно

Небрежно, резко, точно

Меня убьют сперва,

А после воскресят

И выплеснут на площадь,

Где ветер мир полощет,

Где человек распят.

Его судьба как крест —

Стеченье поперечин.

Я верю, что я вечен

Отмеченностью мест

Таких, где побывал,

Бросал слова и взгляды,

Где сотворял обряды

И Слово воспевал.

Жемчужин наловил

И раскидал по кругу:

Всех — недруга и друга —

Стихом благословил.

Танцы под дождём

Я сбросил своё тело бумажными хлопьями,

И оно летело вниз разорванным стихом.

Моя мысль застывает холодной утопией,

Как звонок трамвая в переулке глухом.

А по улице шёл дождь с авоською песен.

Он нёс шлягерный мотив под оранжевым плащом.

Вдруг мой чёрный костюм стал мне узок и тесен.

И я, сбросив его, танцевал под дождём.

Любопытный фонарь всё вытягивал шею.

От него далёк был смысл пируэтов и па.

Он не мог приподнять своих ног, а я умею.

Я узнал, как придумывает строчки стопа.

В саду Пилата

Ленив и скучен мой день,

Утонув в пепле прозы.

В саду прячется тень

И цветут мимозы.

Моя совесть чиста.

Я ни о чём не хочу говорить.

Я умею считать до ста —

И значит, я умею жить.

Когда кто-то был виноват

И чадили печи домен,

Я спускался из башни в сад

И считал, что я не виновен.

Я знал, что такое вода,

Но не чувствовал вкуса.

Я был слеп, когда

Убивали Иисуса.

Так мы строили дом…

И построили в общем.

Не говорите о том,

Кто почти усопший.

В стране всё в порядке,

А будет лучше.

Планы в синей тетрадке

Строил заблудший.

Моя совесть чиста,

И нечего больше сказать.

С нами нет Христа —

Нам пора умирать!

Когда совесть рвёт

Твою грудь на части,

Думай, как народ

Обретёт своё счастье.

Как уныл мой день

Со вкусом угрозы!

В саду прячется тень

И чахнут розы.

Бессонницы

Бессонницы края уж сведены.

Ночей бескрылых шорох под кроватью.

Тень притаилась молча у стены

И ждёт кого-то, не снимая платья.

А на стене коварные часы

Зря стрелками скребут по циферблату,

Они с меня за то, что трезв и сыт

Моими снами требуют оплату.

Сошлись концы двух бесконечных дней.

Вчера уже ушло. Сегодня не настало.

И мысль, стучащая под сердцем всё сильней,

Не спрячется под комом одеяла.

Вот казнь меня настигла, сна лишив

За все несовершённые грехи.

Без сожаления растратив сотни рифм,

Я отдаю ей новые стихи.

После

Даже если тебе не рады,

Будь любезен, улыбку не прячь.

Покажи, что ты истинно зряч,

Что не серы твои наряды.

По одежке встретят тебя,

Фэйсконтроль проведут упёрто.

Соответствует фрак моим шортам

(Я погладил его любя).

Прорастёт и умрёт трава,

Чтоб сезон обозначить новый.

Этот лист на ладони… Кленовый…

Утверждает, что жизнь права.

Мы живём

В этом маленьком пространстве

ежедневно мы живём

без мечты о постоянстве

жизни. Лишь бы быть вдвоём.

Умереть всегда успеем

в чистом поле на виду.

Об ушедшем не жалею,

от грядущего не жду

ни поблажки, ни подарка,

ни подножки, ни пинка.

Как последняя кухарка

от науки далека,

так и я сегодня замкнут,

замкнут в мысли о себе.

Мои мысли мчатся к замку,

весь я в пене и в борьбе.

Я смешон себе, как клоун

перед зеркалом. И вдруг

рассмеюсь над самошоу,

сам себе не-враг, не-друг.

Сам себе судья и ментор.

И опять перед собой

я в пространстве комплимента

с обнажённою судьбой.

Под давлением уклада

выживает суета,

только мыслям нет преграды

на бескрайности листа.

Бывают сомненья

Бывают сомненья, бывают потери,

Но я в них не верю.

Стучится октябрь в мои окна дождями,

Но я всегда с вами.

Я помню о маме, друзьях и о книгах.

Несведущ в интригах.

Живу в пейзажах оранжево-летних.

Мне побоку сплетни.

Я рыхл, близорук, неразборчив в нарядах,

Но, видно, так надо.

И жизнь так сложилась, как русло у речки.

Но только словечки

Мне в спину пускают, смешки да огляды.

Что ж, значит, так надо.

Судьба подарила любовь и работу,

А если и кто-то

Завидует, слухи пускает и клятьбы,

То лучше не знать бы.

Мне жизнью отпущено полной рукою

Остаться собою.

И мысли о книгах, друзьях, о тебе

Ведут по судьбе.

Не лги

Когда беснуются враги

И злятся на мои удачи,

Я улыбнусь, а не заплачу.

Не может в жизни быть иначе!

А главное — себе не лги!

В большом и в пустяках не лги,

Собою будь и, сжавши руки,

Держись и в горе, и в разлуке,

По праву жизненной науки

От слов обидных не беги!

От слов обидных не беги

И не ищи бесплодной драки.

Пусть жизнь сама расставит знаки!

Когда кусаются собаки,

То опасаются ноги.

Особая профессия

Особая профессия

Плывут по небу облака —

Никто их не учил.

И в каплях праздничных чернил

Испачкана рука.

Корпит над буквой ученик —

В ученье тяжело.

И ум, прозрачный как стекло,

Ведёт к словам язык.

Учитель — верный проводник —

Укажет вздорный путь.

Сусанин так ходить привык,

Чтоб где-нибудь свернуть.

Получит каждый свой урок:

С утра и до звонка.

Научит плыть и облака

Учитель-педагог.

Дорогу осилит идущий

Моим Учителям

Сегодня была метель.

Так близится Новый год,

Выстилая себе постель

Неимоверных широт.

Метель играет судьбою,

Снегом и всем этим вместе.

Вертит она строкою

В постпоэтическом тексте,

Забираясь к медведю в берлогу

Для удали или смеха.

Только тому, кто дорогу

Осилит, метель не помеха.

И на дороге к слову

Текст лишь метель из слов.

Так вышел навстречу Гринёву

Пьяненький Пугачёв.

Судьба не подарок, не обух, не плеть,

А просто встречи в пути.

Где родиться и как умереть —

Пустяк, если цель — дойти.

А больше всего благодарен судьбе

За то, что в метель и в снег

Иногда встречается в жизни тебе

Замечательный человек.

Соль Земли

Н. А. Локачёвой

Заметает позёмка дорожку.

Дети в школу недавно прошли.

Так привыкли встречать по одёжке

Тех, кого назовут соль земли.

Старожилу и новосёлу

Вы задайте вопрос с утра:

Что такое дорога в школу?

Путь, которым идёт детвора.

Тем путём ежедневно ходит,

Неприметен среди коллег,

Ничего необычного, вроде,

Но совсем иной человек.

Это в школу идёт учитель,

Будто вновь одолеть Эверест,

Это детских сердец покоритель,

И в себе он несёт протест

Против лени и против ссоры,

Против страхов и злых смертей.

Нужно помнить, что вырастет скоро,

Самый гадкий из лебедей.

Ни герою и ни правителю,

По прошествии многих лет

Принесёт своему учителю

Выпускник запоздалый букет.

В ком когда-то узрел Спаситель

Смысл служенья и жизни вкус,

В нашем мире зовётся Учитель —

Соль земли — так сказал Иисус.

Не стоит без таких на свете

Ни деревня, ни городок.

Будет путь учителя светел!

Пусть ребята спешат на урок!

Сирень под снегом

Пахни ж им снегом и сиренью,

чума-земля.

Не научили их смиренью

учителя.

Б. Чичибабин

Да, не учили нас смиренью

Учителя.

Иди к «раченью» и дерзновенью,

Чтоб всё не зря!

Как вечный странник, бреду по миру

Я всем чужой.

Мир крутится, как на шарнирах,

Совсем не злой.

И вечно будет сирень под снегом

Нас где-то ждать.

Мы стартовали одним забегом,

Чтоб добежать…

Сочинение ко Дню учителя

А. Н. Москалёву

Печальны деревья, леса и цветы.

Осень создаст настроение.

Вот перед нами на парте листы,

Чтобы писать сочинение.

Сонная осень. В линейку тетрадь.

Дождика поступь негромкая.

Сколько бы слов мог ещё написать,

Черновики свои комкая.

Трудно прийти к самым нужным словам,

Как через реку по мостику узкому.

Всё, что хотелось бы высказать Вам.

Вам, мой учитель по русскому.

Всё, что хотелось, я вряд ли скажу.

И словари не помогут.

Вновь чистый лист вам стол положу,

Двойкам расчистив дорогу.

Как чистый лист, мои мысли чисты,

Искренни все пожелания.

Вы проверяете наши мечты

Без знаков, увы, препинания.

Праздник Учителя только раз в год.

(Странное это количество.)

И каждый новый день встаёт

В строчку как день Ученичества.

Уроки труда

Т. К. Ядыкиной

Стежок к стежку и тонкий узелочек,

Прошита строчка, прожита сполна.

И жизнь, как уходящая волна,

С песка уносит многозначность строчек.

И вот опять для девочек урок…

Вдохнуть в них таинство священного уюта

Легко и трудно. Прыгнуть с парашютом

Намного проще. Новый узелок

На память завяжите вместо скрепки.

Как фокусник, подуйте на рукав,

Чтобы от времени немного приотстав,

Опередить его на полсурепки.

Одно и то же ежедневно повторять

И не утратить смысл — вот в этом штука:

В сердца других вложить свою науку

И, обретая, что-то потерять.

Как здорово быть щедрым для других

И свой талант растрачивать, как мелочь,

И не жалеть о том, что не сумелось,

Не сбылось, не срослось… И ветер стих.

Стежок к стежку… терпеньем и усердьем

Измеришь и талант, и мастерство,

Как будто этой жизни естество

Прочувствуешь печёнкой и предсердьем.

Ученья груз никто уже не снимет.

Тот, кто учил и печь, и вышивать,

И в этой жизни сложной выживать,

Тот в каждом деле будет вечно с ними.

Пусть многоточье растворит коварство точек.

И в сердце благодарность будет жить,

И пальцы сами смогут повторить

Стежок к стежку и лёгкий узелочек.