Бесплатный фрагмент - Дыши, Россия

ТРОПОЧКА ИЗ СИТЦА

Посвящается России

СВЕЛАНА БИРКАЯ-ЯНУС О ТВОРЧЕСТВЕ ЛЕЙЛИ ЗАБАВИНОЙ

Творчество Лейли Забавиной подобно неисчерпаемому чистому роднику живого Русского языка…

Она искусно высказывает всю полноту чувств и мыслей, переполняющих душу.

Её Творчество многотемно: любовь к ближнему, данная ей свыше от рождения, безграничная любовь к Родине, к природе, братьям меньшим, миру, философская лирика, пейзажная…

В своём творчестве она выражает своё мировоззрение и честно обозначает свою гражданскую позицию. В произведениях Лейли смешиваются разочарование, боль, радость, счастье, вера, надежда, любовь, трудности нашей сегодняшней жизни, духовное обнищание и деградация общества: предательство, ложь, безверие — всё о правде жизни…

Лейли — она настоящая, без фальши и лицемерия. Она патриот и борется за справедливость и честность. Её стихи глубокие, искренние, выразительные, осмысленные. В них полностью отражается её внутренний удивительный, светлый и чистый мир. О чём бы Лейли не писала, она всегда находит нужные, изящные слова — точные и ёмкие.

Лейли Забавина — одна из самых лучших поэтесс нашего времени. Она рождена поэтом свыше… Соприкасаясь с её ярким, живописным творчеством, душа наполняется светом, любовью и чистотой…

Её стихи навсегда остаются в сердцах читателей, вызывая интерес, восторг и глубокое уважение к автору. Она очень лиричная, нежная, мудрая, всегда искренняя, надёжная, любящая…

Творческий Мир моей любимой поэтессы мне очень близок, дорог, понятен и прост.

От всей души хочется пожелать ей счастья, удачи, любви, безграничного вдохновения и величайших творческих успехов!

Пусть её прекрасные стихи и рассказы всегда находят должный отклик в сердцах миллионов читателей и наполнят их души чистотой и любовью…

Светлана Биркая-Янус

О ЛЮБВИ И РОДИНЕ…

Когда человеку трудно, ему больше всего нужна поддержка самых близких и любимых. Вот так и Родине…

Люблю свою страну, нашу страну — Россию. Люблю её такую, какая она есть. Во все времена. Люблю народ России — самый душевный, самый многострадальный, самый терпеливый и непокорный. И ни за что не променяю её на другую.

Нет места лучше на земле, чем та земля, которая тебя вскормила, духом которой ты пропитан насквозь. Когда ты дышишь с ней в унисон, когда ты готов целовать её раны и ссадины. Когда со всех сторон над ней глумятся, когда её собственные дети готовы растерзать на куски, хочется обнять и укрыть.

И не говорите о любви к Родине, если вы способны любить её только красивую, цветущую, здоровую и богатую. Если вы не можете её любить измученную и истерзанную, вы ничего не знаете о любви.

Любовь к Родине, это как любовь к человеку…

Если вы не можете любить больного, инвалида или истерзанную душу, если вы не можете любить человека только потому, что у него один шрам на теле, то ничего не говорите о любви, вы о ней ещё ничего не знаете.

Любимый человек вам дорог, нужен и любим любой, даже прикованный к кровати, со всеми своими странностями, бедами и трудностями. И нет большего счастья, чем быть с ним и в радости и в горе…

Вот так — и Родина…

Лейли Забавина

Я ЗОВУ ТЕБЯ НЕЖНО…

Я зову тебя нежно Россиею,

Благосклонно к тебе небо синее.

Рек величественность, даль озёрная,

Терпеливая и непокорная.

Всё сквернят тебя душами нищими,

Да лохматыми душат ручищами,

Промышляя устами бесОвскими

Над святыми дарами отцовскими.

Кто не хаживал чистыми тропами,

Не лобзал твою землюшку стопами,

Не делился последнею крошкою,

Не черпал твои росы ладошкою —

Не понять им печали рассветные,

Как венцы призакатные светлые,

И о чём голосят птицы здешние,

Да пророчат в полях травы вешние.

Все старания эти напрасные:

Берегут тебя девицы красные,

И стеною сыны — добры молодцы, —

Духом светлым земля твоя полнится.

Пусть поют под твоими рассветами,

Птицы вольные душами светлыми.

Да хранит тебя небушко синее…

Я зову тебя нежно Россиею.

2018

МОЛЧИ… ПУСТЬ ГОВОРИТ СЕГОДНЯ ВЕТЕР…

К 75-летию Великой Победы (1945–2020)

Молчи… Пусть говорит сегодня ветер

И сыпит лепестковая весна.

Пусть воспевают птицы на рассвете

Их имена…

Бывают дни, когда слова излишни,

Когда о вечном шелестит камыш,

Когда цветами с белоснежной вишни

Слетает тишь…

Молчи… Молчи… Не говори… Послушай…

Сегодня говорят они — они —

Солдатские израненные души

Из тишины…

Стань памятью… Стань этой тишиною…

Стань воздухом, руками у берёз…

Росой сойди над памятной стеною

Застывших слёз…

Восстань туманом, порохом пропахшим,

Над кратером обугленной межи…

Стань эхом голосов солдатов павших…

…

Тогда… скажи…

ЗИМА В ДЕРЕВНЕ

Зима в деревне всё-таки другая,

Как будто бы другие год и век.

Стоят дома от края и до края

Другие, и другой здесь человек.

Зима в деревне кажется нежнее,

Белее снег и пироги вкусней.

И всё живое будто бы живее,

Всё подушевней, что ли, породней.

Как будто здесь зима чуть-чуть зимее,

Светлее дни и ночи потемней,

И даже люди чуточку людее,

Всё здесь понастоящей, почестней…

7.01.2020

ПО ДУШЕ…

Не хочется вопросов и советов,

Какой верней дорогою идти…

А хочется свернуть и прямо в лето,

По полю с ветерочком по пути.

Где птицы в позаброшенной глубинке,

Выхаживают деточек-птенцов,

По узкой зарастающей тропинке,

Пройтись следами дедов и отцов.

Не хочется, как правильно, как надо,

Как кем-то всё рассчитано уже…

А хочется, без всякого расклада,

Лишь только, чтобы было по душе.

А хочется обычного, простого:

Услышать среди запахов весны —

Фиалкового лёгкого, и слова,

Проросшего из зёрен тишины.

А хочется любимого, земного —

Клубнично-земляничного на вкус,

И пить росу из васильковых уст,

И неба — голубее голубого…

11.04.2020

ВЕСНА. АПРЕЛЬ

Весна. Апрель. Холодный ветер.

И странный двадцать первый век.

Не бегают по лужам дети,

И одинокий человек

Идёт-бредёт себе куда-то,

Застыл в задумчивости взгляд.

Идёт неспешно, виновато,

Как будто сам себе не рад.

О чём он думает, что ищет?

За снегопадом дождепад.

Не слышно птиц, склонилась вишня.

Зелено-серо-белый сад.

Пора невстреч. Пора немоды.

Пора сердечных непогод.

Апрель. Тринадцатое. Полдень.

Две тысячи двадцатый год,

13.04.2020

ТВОЯ ПОСЛЕДНЯЯ ВЕСНА…

Моему дедушке Кулдкепп Павлу Андреевичу

Запахло майскою весной,

Сиренью, вишней и Победой,

И порохом, и… тишиной…

Нездешней, странной тишиной…

Я помню, слышишь, помню, деда…

Окно открыто… Дождь стучит

По веткам, по земле, по крыше

И на стекле о чём-то пишет,

Да ветер занавес колышет

И голосом твоим молчит…

Что недосказано тобой,

О чём в полях шептали росы,

Я допою — стихами, прозой…

А дождь по стёклам дышит слёзно…

Там где-то твой последний бой,

Твоя последняя весна…

И дождь под хутором Губени,

Где стихла песня соловья…

Огонь… Ещё огонь… Мгновенье…

И — тишина… И… тишина…

И дождь… И слёзы… И весна…

И дальше, дальше тем осколком

Летит над миром похоронка,

Туда, где под горой речонка…

Где твой сыночек и жена…

Где всё хранит твои следы,

В печи тепло, гитара, флейта

И столько песен недопето,

Где ждёт ромашковое лето

И в птичьем пении сады…

Колодец с ледяной водой,

И всё по-старому как будто:

Ручей — по краю незабудки…

Лишь постаревший пёс у будки

И ты — навеки молодой…

Весна 2020

СОЛОВЬИНАЯ НОЧЬ

И только ночь… И только я…

И ни души вокруг, ни тени…

И только песни соловья,

И воздух с привкусом сирени.

И только звёзды, и луна

Ко мне заглядывает в душу,

И рядом песни соловья,

И отдалённый хор лягушек.

И нежность, белокрылой птицей,

Летит над лесом, над рекой.

Лишь соловьиный непокой

Росой на травах серебрится.

И тайна… Тайна бытия…

Вдыхаю песенку соловью.

Любовью дышит всё… Л-ю-б-о-в-ь-ю…

И тайна тайная моя.

И ночь, и старая скамья,

И ветра рук прикосновенье.

И песни, песни соловья,

Ах, эти песни соловья!

И тишина… И вдохновенье…

2020

МОЙ АНГЕЛ

Александру Сергеевичу Григорьеву, хирургу от Бога, посвятившему свою жизнь детям, посвящается…

С благодарностью и поклоном…

Я помню Вас, мой ангел дорогой,

Сигналы «скорой», гаснущие звуки,

И в белом Вы и крылья за спиной,

И эти оживляющие руки…

Я помню, как меня вверяли Вам,

Как показалось вечностью мгновенье,

Как этим добрым верила глазам,

Последний выдох, вдох и… пробужденье…

Улыбку Вашу помню… Боже мой,

Встречалось ли мне что-нибудь теплее?

Всё эти годы были Вы со мной,

И с Вами мир казался мне светлее.

С годами стали Вы ещё белей —

Так ангелам положено, быть может…

И взгляд, который стал ещё теплей,

Теперь мне и роднее и дороже.

Ещё я помню розовый букет,

Который Вы смущённо принимали

Из рук моих, спустя десятки лет,

Как Вы меня, мой ангел, не узнали…

Мне было десять… Но я помню час

И встречи этой даренную милость,

Как восхищалась Вами, как гордилась,

И ничего с тех пор не изменилось…

Благодарю, мой ангел! Помню Вас…

18.02.2020

ЛЕТЕЛИ ГОЛУБИ…

22 июнь 1945 — день памяти и скорби

Над лесом голуби летели…

Цвели поля, росли шмелята,

И спали сладким сном зайчата,

И звёзды плавали в купели.

А где-то рядом, где-то близко,

Там за рекой, за перелеском,

(и не сказать иного слова)

Стояло полчище бесово…

Над лесом голуби летели…

Потом… моторы заревели…

И были слёзы, слёзы, слёзы…

Берёзы — плакали берёзы…

И пали птицы — в травы пали…

И было боли… много, много…

И был июнь… И по дорогам

Бесовы полчища шагали…

А можно ли забыть про это…?

Ведь быль июнь, ведь было лето,

И тишь, и птицы пели, пели,

И дети спали в колыбели…

Летели голуби, летели…

22.06.20

ШМЕЛЬНОЕ

Затишье-то какое,

Лишь ветерок, слегка,

В таинственном покое

Качает облака.

Ни голосов пернатых,

Ни шелеста в реке,

И только шмель мохнатый

Уселся на цветке,

И что-то там бормочет,

Лопочет и жужжит,

Хлопочет и хлопочет,

Как будто ворожит.

И ластится к цветочку

Небритою щекой,

Листая лепесточки

Мохнатою рукой.

Затишье-то какое…

И только шмель босой,

Влюблённый и хмельной,

Не ведает покоя

Пред летнею грозой…

27.06.2020

ШЁЛ ДОЖДЬ…

Шёл летний долгожданный дождь.

Шёл день, потом ещё всю ночь.

По перелескам, по оврагам

Текла живительная влага.

Шёл тихий, тёплый летний дождь,

Как слёзы ангелов — точь в точь.

Шёл дождь, к нему тянулись травы

И пересохшие дубравы,

Раскрыв уставшие ладони,

И с благодарностью, в поклоне.

А дождь, как будто целовал,

И обнимал, и обнимал

Деревья, травы и… меня,

Он счастлив был, он был здесь нужен.

И я под музыку дождя,

Босая шлёпала по лужам.

Шёл тихий, тёплый, летний дождь,

Как слёзы ангелов — точь в точь,

И этим звукам тихим внемля,

Казалось, Бог сходил на землю…

29.06.2020

НЕВЫПАВШИЕ РОСЫ

Июль. Жара и ночь, и день,

И душный раскаленный воздух,

Да знойно пышущая тень,

Горячие на небе звёзды…

Сквозь полувыдох, полустон

Закат вынашивает вечер,

Как огнедышащий дракон,

Горячий ветер лижет плечи.

И опадают не спеша

На листик высохшие строчки,

Как будто выцвела душа

И ничего уже не хочет.

Хранят молчания печать

С души невыпавшие росы.

Лишь пожелтевшие покосы —

Поэта выжжена тетрадь…

Июль 2020

ДОЖДЛИВОЕ…

Мой город сотканный из прозы,

Ушёл в туманы и дожди.

Который день и грусть, и слёзы,

И небо рваное в груди.

Как будто что-то не отсюда

И не моё в напеве дня,

То ль потеряла где-то чудо,

То ль чудо вышло из меня…

И не сидится, и не спится,

Вопросов нет, ответов нет,

На лист ложится по крупицам

Какой-то хлюпенький сюжет.

Как будто песня оборвалась

И грусть, и слёзы, и дожди…

Усталость, странная усталость,

И что-то странное в груди…

10 авг. 2020

ГРУСТНО-СЛАДКОЕ…

То ли лето не по моде,

То ль осеннее некстати,

Что-то грустное в восходе,

Что-то сладкое в закате.

Ни изъяна, ни порока,

Что-то дивное таится,

В этих шелестах и вздохах,

В этой дымке золотистой.

То ли осень вторглась в лето,

То ли лето вышло в осень,

То ли на душе поэта

Листьев золотая россыпь…

29 авг. 2020

ВСЁ О ЛЮБВИ…

Когда выходит первый луч с востока,

Слегка коснувшись запотевших окон,

И исчезают утренние сны,

Я слушаю мгновенья тишины.

Я слушаю, как проникает свежесть,

Как сонная нетронутая нежность,

Сквозь полумрак, чуть слышно босиком,

Заходит в мой любимый старый дом.

И оживают запахи и звуки,

И мягкие разнеженные руки,

Ещё не прикоснувшись к суете,

Всё это оставляют на листе.

И новый день, хоть ночь ещё не вышла,

Идёт себе по листикам, по крышам,

На цыпочках, как будто бы тайком,

И ангелы воркуют за окном.

Мне любо это робкое, благое

И лёгкая изнеженность покоя,

Как в окнах зажигаются огни

И всё вокруг — дыхание любви…

Всё это — о любви… Всё — о любви…

2 сент. 2020 г

ПО ДОРОГЕ…

С годами ты не ждёшь уже, как странно,

Ни славы, ни особых новостей,

Вещей поменьше в доме и гостей,

Роднее стали росы и туманы.

И будто по-другому золотится

Осенний лист летящий вдалеке.

Всё чаще говоришь на языке,

Казалось бы, понятном больше птицам.

Не примыкаешь ни к слоям, ни к свите,

Лишь главное оставив в узелке,

Идёшь, идёшь всё дальше налегке,

До дырок свой изнашивая свитер.

Попутчики твои: свободный ветер,

Осенний листик, звёзды и луна,

И старый рюкзачок седого цвета,

В котором из ромашкового лета

Хранятся жизни вечной семена…

8 сент. 2020

СТАРЫЙ ДОМ

Он с виду некрасив. Он очень старый.

И изнутри он тоже некрасив.

Менялись люди, жгли его пожары,

Нехитрый быт внутри разворошив.

Он столько видел слёз, тоски и боли,

Что до сих пор из стен струится грусть.

Со странным вкусом сахара и соли,

Он все молитвы знает наизусть.

Он столько вьюг ночами переслушал,

Что пылью на полу осела тишь…

Из дырочки в углу, как будто в душу,

Заглядывает в дом несмело мышь…

Как тот солдат, он стар и скособочен,

Остыла печь: ни дыма, ни огня,

И лишь душа живая между строчек,