Бесплатный фрагмент - Дорожная философия

Творчество

Что видишь в творчестве, художник искушенный?

Сквозь кисть узрев потусторонние миры,

Ты вдохновенно, как приворожённый,

Стремишься на холсте изобразить…

И что для Вечности фантазия рисует?

Пространство, время, скорость, скрытый смысл?

Является во снах и разум твой волнует

Понятный лишь тебе сюрреализм.

Но даже гению с душою совершенной

Нет позволения тайком раскрыть сюжет.

И значит, нет конца загадочной Вселенной,

Что движется в метаморфозах лет.

Философия…

В нас время застывает постепенно…

Пока мы правильные ищем ей ответы,

Судьба нажмёт на паузу надменно,

Не прекратив на миг вращение планеты.

В кругу «шутов» и «королей» Вселенной

Мы выбираем тайный безопасный остров.

И каждый новый день обыкновенный

Пытаемся поймать быстрей чужие звёзды.

Примерив на себя звериные законы,

Мы одинаковы в наивном заблужденьи,

Что можно обратить всё по-другому,

Поскольку «ложь дарует нам спасенье».

И души на пожаре бытия сжигая,

От безысходности кричать уже не в силах.

Во всём надеемся на человечью стаю,

Пытаясь новых отыскать себе кумиров…

Но тот, кто мыслит — остро, чётко, ровно —

Листает смело жизни яркие страницы.

И мир откроется тому беспрекословно,

Кто в настоящего себя поверить не боится.

Осень

В остывшей осени звучат неторопливо

Аккорды сонного, уставшего дождя,

Тревожат душу музыкой тоскливой

И затихают в легкой грусти ноября…

В прозрачной дымке поздний вечер тает,

С мелодией печальною в душе.

Но, уступив ночному ветру, понимает,

Что невозможно быть с собой наедине…

Уходит осень под минорный лад природы,

Закутавшись в свой аккомпанемент —

И остаётся лишь в объятьях непогоды

Запомнить нам дарованный момент…

Октябрь

Дни золотого октября

Пройдутся по душе с оркестром —

И станет больше в ней дождя…

И чувствам почему-то тесно…

В окно бросает ветер листья —

Наивной осени осколки…

И разлетятся снова мысли —

Успеть бы их «сметать иголкой»…

Сезонная тоска Вселенной —

Так гармонично всё и просто…

И каждый день обыкновенный,

Как жизни новый перекрёсток.

Ночь

Тает лед в пустом бокале,

Лунный свет лукаво манит

В полумрак.

Нас по жизни разбросало.

Понимаю, как ни странно, —

Жизнь — бардак.

И в моей пустой квартире —

Кто-то тайный и незримый.

Может, ночь?..

Тронет ласково за плечи —

И осенний хмурый вечер

Сгинет прочь.

Но останется в бокале

Только звездный путь — едва ли

Он навек.

И в «ночное одеяло»

Скроюсь я, но жаль, оно — не

Человек.

Собеседником безмолвным

Станет ночь с луною полной

Для меня.

Но назавтра злое утро

Нас разделит и, как будто, —

Все с нуля…

Кукла

Злые витрины когда-то скрывали

Взгляд твой стеклянный и шорох волос.

Люди смотрели, но не понимали,

Как тебя смог убаюкать мороз.

Просто ты — кукла: руки на нитках,

Алые губки, румяна и блеск.

Слезы живые лишь по ошибке

Мастер оставил — и просто исчез.

Молча вздыхала, ждала, видно, чуда:

Очень хотелось быть с Мастером вновь.

Пусть она — кукла, но не забудет,

Что ей когда-то приснилась любовь.

Да, у игрушек судьба непростая…

Только лишь ночью, когда гаснет свет,

Будет мечтать она вновь, оживая.

Только вот Мастера все нет и нет…

Помнить…

Чтобы жить, нужно помнить:

От точки до точки.

Шаг, взятый в кавычки,

Строчки,

«Фото на память» — любимые лица —

Нужно оставить,

Нужно сплотиться!

Помнить асфальт

Горячей дороги,

Строго по курсу идти,

В ногу

С ветром осенним,

Временем тихим.

Диким, как стая волков,

Криком.

Голоса срыв…

Фразы слетели,

Будто бы семь покрывал Саломеи.

Как шелуха с горького лука…

Вздрогнуть от холода

Или от стука

В дверь?

Открываю —

«Фото на память»…

Нет, чтобы жить, нужно оставить!..

Помнить!

Курсивом наброшены строчки,

Как татуировка:

От точки до точки.

Дождь в Париже

Оборвалась струна дождя,

Золотой нитью упав.

Тихо плакал он, уходя,

Понимая, что он — без прав

На ту музыку, что играл,

На стихи, что стекали с крыш…

Все же верил, любил и ждал,

Покидая ночной Париж.

И на улице Риволи

Провожали в последний путь

Этот дождь озорные огни,

Не давая тайком ускользнуть…

Но грустила о нем Луна,

И под светом ее квартал

О любви нежные слова

По-французски ему шептал.

Оборвалась струна дождя,

Золотой нитью упав.

Тихо плакал он, уходя,

Понимая, что он — без прав

На восторженный блеск огней,

На Луну, что читала с крыш

Те стихи, что оставил ей… —

Этим всем завладел Париж…

Истина

Когда безумный мир

Склонится в царственном поклоне,

Его земной кумир сумеет доказать,

Что истина все ж не в вине, а в слове:

Ничто так не способно

Рождать и убивать.

Фальстарт

Небо серое, воздух манящий… —

Неужели весна?…

Поцелуй твой горький, пьянящий

Пробудил ото сна.

Где глаза в темноте обжигают,

Только сердца стук,

Улетая, в воздухе тает

Отпечаток губ.

Небо серое, воздух спелый… —

Неужели март?..

Попрощавшись — уйдем.

Наверно,

Вновь фальстарт.

Попсовый финал

Куришь…

Пальцы дрожат.

Нервы.

Уже третий закат.

Пуст

Уже третий бокал.

Отчего же ты грустен?

Ты этого ждал.

Песни…

Нажали на «rec» —

Их нет,

Как растаявший снег.

Вдруг

Редкий звук отлетел…

Отчего же ты грустен?

Ведь ты так хотел!

Куришь.

Пальцы дрожат.

Нервы

Уже третий закат.

Рядом