Бесплатный фрагмент - Алые слёзы Берлина

Главные герои:

— —

Маркус Вольф

«Ты — мой самый любимый немец…»

Внешность:

Идеальная красота, словно высеченная из мрамора готического собора. Высокий (под 190 см), с атлетическим телом, сохранившим военную выправку. Платиновые волосы, собранные в небрежный пучок, падают на воротник черной рубашки, обрамляя лицо с резкими скулами и хищным овалом. Глаза — ледяная синева Балтийского моря, но с желтоватым отблеском в темноте, как у волка. Шрам тонкой нитью тянется от левой брови к виску — «подарок» из прошлой жизни. Носит только черное: кожаные перчатки, узкие пальто с серебряными застёжками, сапоги с металлическими подковами. Его улыбка обезоруживает, но зубы слишком белые и острые, будто готовые впиться в горло.

Характер:

Харизматичный манипулятор с интеллектом философа и повадками хищника. Говорит на русском с бархатным акцентом, цитирует Шопенгауэра между глотков водки. В нём смешались аристократизм и жестокость: он может подарить Лике редкую книгу в коже с золотым обрезом, а через минуту прижать её лицо к стене, спрашивая: «Ты всё ещё дышишь ради меня?». Его красота — оружие, а прошлое (эксперименты в секретной клинике «Widerlich») оставило в дуще только пепел.

Деталь:

На левой груди — татуировка в виде латинской фразы *«Memento mori»*, но буквы складываются в силуэт мёртвой птицы.

— —

Лика Соколова

«Я дарю тебе букеты алых слёз…»

Внешность:

Хрупкая, как витраж в берлинском соборе, но с взглядом, прожигающим насквозь. Темно-рыжие волосы с прядями цвета ржавчины, всегда растрёпаны — будто она только что вышла из объятий урагана. Бледная кожа в веснушках, на запястьях — шрамы-«лепестки» и свежие порезы, которые она скрывает под широкими браслетами из чернёного серебра. Носит винтажные платья с рваными краями, поверх — кожаную куртку с шипами. Глаза — серо-зелёные, с расширенными зрачками от кокаина и бессонницы.

Характер:

Талантливая, но сломленная художница, превращающая боль в искусство. Пишет картины собственной кровью, верит, что через страдание найдёт «ответы». Бежит от прошлого (побег из российской провинции, смерть сестры-наркоманки), но влюбляется в тех, кто её уничтожает. Её притяжение к Маркусу — смесь страха, восхищения и надежды, что он «поймёт её демонов». Даже в ванной, где ждёт его часами, рисует на стенах узоры влажной помадой.

Деталь:

В кармане всегда носит пустую пробирку с надписью «Счастье» — подарок сестры.

— —

Томас Браун

«Ответы на вопрос о том, что значит счастье…»

Внешность:

Контраст Маркусу: тёплая, «человечная» красота. Шатен с короткой стрижкой, бородой в рыжеватых прожилках, глаза цвета лесного мха. Носит потрёпанные кожаные куртки и джинсы, пахнет кофе и древесным одеколоном. На левой руке — шрам от пули, полученной в перестрелке с наркокартелем. Улыбается редко, но когда улыбается — кажется, дождь в Берлине ненадолго прекращается.

Характер:

Полицейский-одиночка, разочарованный в системе, но верящий в справедливость. Расследуя дела Маркуса, влюбляется в Лику, видя в ней не жертву, а бунтарку. Говорит на ломаном русском, который учил ради неё. Его методы вне закона: подделывает доказательства, чтобы спасти её, но Лика отвергает «нормальную жизнь» — ей нужен адреналин боли.

Деталь:

В машине Томаса всегда лежит томик Рильке — пытался читать Лике вслух, пока она приходила в себя после передозировки.

Пролог

«Alle die Strophen sind immer noch gepresst…»

Дождь в Берлине не льётся — он стекает по городу чёрными чернилами, заливая трещины в асфальте, смывая границы между реальностью и бредом. Готический шпиль церкви Святой Марии пронзает низкое небо, как игла, впускающая яд. Где-то в этой сырости, на четвертом этаже дома с облупленными ставнями, Лика рисует.

Кровь теплее акварели. Она проводит лезвием по запястью — неглубоко, с опытом, — и макает кисть в алую лужицу. На стене ванной, облицованной белым кафелем, расцветают розы. Их лепестки кривые, болезненные, будто вырваны из её груди. «Смотри, Маркус, — шепчет она в пустоту, — это букет наших слёз».

Он не приходит. Снова.

Вода в ванне уже остыла, но Лика не чувствует холода. Её кожа покрывается мурашками, как будто по комнате бродит чей-то взгляд. Стены давят, шепчут на языке, которого она не знает: *«Widerlich… Totes baby…«*. Она закрывает глаза, и тогда видит его — Маркуса, стоящего под дождём в чёрном пальто, с сигаретой, прилипшей к нижней губе. Его платиновые волосы сливаются с туманом, а шрам на виске мерцает, как шов между мирами.

*«Ты всё ещё ждёшь?«* — смеётся он в её сознании, и голос его похож на скрип ножа по стеклу.

Лика опускается под воду, чтобы заглушить этот звук. Всплывают осколки воспоминаний: его руки, сжимающие её горло нежнее, чем шею скрипки; кокаин на зеркале, в которой она не смеет признаться даже себе; его губы, пахнущие железом и абсентом. Она задыхается, но не выныривает. Пузыри поднимаются к потолку, сливаясь в лицо — её лицо, но с глазами, как у той мёртвой птицы на его татуировке.

*Хлопок.*

Дверь в квартиру захлопывается от ветра. Лика выскакивает из воды, обёртывается в полотенце, окровавленное, как бинт после операции. В прихожей — лужа, следы сапог, но никого. Только на полу валяется конверт с фото: чёрно-белый снимок клиники с разбитыми окнами, а на обороте — детская рука, выведшая красным *«Komme bald…«*.

Она смеётся. Плачет. Режет запястье снова, чтобы проверить, жива ли.

А где-то за городом, в заброшенном здании с табличкой *«Widerlich»*, Маркус зажигает сигарету от пламени зажигалки с гравировкой *«Memento mori»*. В его кармане — пробирка с Ликиной кровью. «Скоро, моя птица, — целует стекло, — мы найдём твоё счастье».

Дождь стихает. Берлин задерживает дыхание.

Глава 1: «Дождь. И мокрый асфальт Берлина»

— —

Берлин не спит. Берлин истекает светом неоновых вывесок, отражающихся в лужах, как яды в пробирках. Лика шагает по мокрому асфальту, подняв воротник кожанки, но дождь всё равно затекает за шею, холодный и настырный, как пальцы Маркуса. Она идёт к нему — сама не знает зачем. Может, чтобы снова услышать: *«Ты дышишь только потому, что я разрешаю»*. Или чтобы убедиться, что он не призрак.

Его квартира — на четвёртом этаже дома-сталкера, где лифт сдох ещё до падения Стены. Лестница пахнет плесенью и металлом. На третьем пролёте её останавливает сосед — старик с лицом, как смятая папироса.

— *Er sucht dich nicht*… — бормочет он, тыча костяным пальцем вверх.

— *Doch*… — Лика улыбается, доставая из кармана пробирку. — *Er sucht immer*.

Старик крестится, сплёвывает через плечо. Он знает. Все в этом доме знают, что Маркус не совсем человек.

Дверь в квартиру приоткрыта. Лика входит без стука. В гостиной — полумрак, только экран старого телевизора мерцает синим, транслируя немое кино: Геббельс ораторствует, солдаты маршируют, кадры прыгают, как в припадке. На диване — он. Маркус. Его платиновые волосы распущены, нити дыма от сигареты вьются вокруг лица, как вуаль.

— Ты опоздала на три часа, — говорит он по-русски, не глядя. — Я начал скучать.

— Врешь. Ты считал минуты.

Он поворачивается, и её тело сжимается — одновременно от страха и желания. Шрам на его виске будто пульсирует при свете экрана.

— Подойди

Она не двигается. Знает игру: первый шаг — поражение. Маркус встаёт, и его тень накрывает её, как крыло. В руке — стакан с абсентом. Запах полыни смешивается с кровавым ароматом её запястий.

— Ты рисовала сегодня? — Он проводит пальцем по её браслету, касаясь свежего пореза.

— Нет

— Врёшь. — Его губы прижимаются к ране, язык ловит каплю крови. — Акварель… Но слишком бледная. Ты разбавляла её слезами?

Лика дёргается, но он уже прижимает её к стене. Телевизор за спиной воет.

— Зачем ты позвал меня? — шепчет она.

Маркус достаёт из кармана конверт. Тот самый, с чёрно-белым фото клиники.

— *Widerlich*. Ты туда заглядывала.

— Не я…

— Не я, — передразнивает он, и вдруг смеётся. Звук — как скрип ножа по рёбрам. — Твои любопытные пальчики везде суются, *Liebling*. Ты нашла письма? Дневники? Или, может, комнату с… — он целует её в висок, — …с игрушками?

Лика закрывает глаза. Вспоминает: подвал клиники, железные койки с ремнями, стеклянные банки с чем-то, что шевелится. И голос из темноты: *«Ты следующая?«*.

— Я ничего не брала!

— Но *видела*. — Он наливает абсент в её рот. Жжёт. — И теперь они увидят тебя.

Телевизор гаснет. В тишине слышен скрип — будто кто-то шарит ногтями по двери. Маркус отступает, разваливается на диване, как король на троне из костей.

— Беги, Лика. Пока я не передумал.

Она не шевелится.

— Беги! — Он швыряет стакан в стену. Зелёные осколки вонзаются в её щиколотку.

Она бежит. По лестнице, через двор, где старик-сосед копается в мусоре, выкрикивая: *«Widerlich! Widerlich!«*. Дождь смывает кровь с ноги, но не страх.

На углу её хватает за руку Томас. Его пальцы тёплые, в отличие от маркусовых.

— Лика! Опять с ним? — Он снимает куртку, накидывает на её дрожащие плечи. — Я нашёл ещё одно тело. Девушка… С порезами, как у тебя.

Она молчит. Над ними, в окне квартиры Маркуса, вспыхивает огонёк зажигалки.

— Он тебя убьёт, — говорит Томас.

— Нет, — Лика смотрит вверх, туда, где в стекле отражается лицо Маркуса. — Он меня уже убил. Много раз.

Томас тянет её к машине, но она вырывается. Ей нужно вернуться. К дождю, к лезвию, к его губам, которые на вкус — как яд и мед.

А в квартире Маркус стоит у окна, стирая пальцем её следы на подоконнике. В руке — фото Лики, сделанное тайно: она спит в ванной, обняв окровавленную кисть. На обороте надпись: *«Счастье — это когда она не просыпается»*.

Он прячет снимок в книгу Ницше, страницы которой пропитаны кокаином. Завтра он подарит ей новое лезвие. И новую рану.

А дождь всё льёт. Берлин пьёт его, как абсент, и не трезвеет.

Глава 2: «Белым кафелем давят стены»

— —

Берлинский дождь сменился моросящей изморосью, превращающей город в аквариум с мутными стенами. Лика вернулась. Стояла на пороге квартиры Маркуса, мокрая, с окровавленным платком на щиколотке, и ждала, пока он откроет. Не стучала. Он ненавидел стук — говорил, что это звук глупцов, которые верят, будто двери созданы для того, чтобы в них входить.

Дверь распахнулась сама. В прихожей — свет только от неоновой вывески напротив, мерцающей красным: *«Apotheke»*. На полу тянется дорожка из лепестков роз. Настоящих. Они почернели по краям, будто обугленные.

— *Gefällt dir?* — голос Маркуса донёсся из ванной. — Я собрал их на кладбище. Там тихо… пока не начнёшь копать.

Лика шла по лепесткам, чувствуя, как они прилипают к подошвам. Ванная комната светилась белизной — кафель, полотенца, даже зубная щётка в стакане. Только ванна была чёрной, как угольная яма. Маркус сидел на краю, закатывая рукав рубашки. На предплечье — свежий шрам, повторяющий контуры её профиля.

— Ты разрежешь себе кожу ради искусства? — спросила она, замершая у порога.

— Это не искусство. Это молитва. — Он поднял глаза, и в них отразилась неоновая алая буква «А» от вывески. — Подойди.

Она подчинилась. На этот раз — без борьбы. Маркус взял её руку, снял браслет, провёл языком по старым шрамам.

— Ты дрожишь.

— От холода.

— Врёшь. — Он достал из кармана бритву в футляре из слоновой кости. — Дарю. Лезвие острее твоего страха.

Лика взяла её, ощутив тяжесть. На рукояти — гравировка: *«Glück»*.

— Томас говорит, ты убиваешь девушек.

Маркус рассмеялся, обнажив клыки.