Молекулярная структура
28 строк
Я поэт-пророк.
У меня безнадёжно сломан
Тот отдел души, что твердит: «Не пиши, молчи!»
28 строк. Шрифт 12-й. Times New Roman.
Прочитав разок — я уже начала строчить.
Что сказать мне вам?
Что жива? Что сама не рада?
Что в слова игрок —
Cамый лучший в своём бреду?
Что одна судьба — наказание — и награда —
28 строк! Да, я в райском живу аду.
Он ничем не плох.
Для того, кто никем не хочет,
Не стремиться стать на короткой стезе земной.
Я хочу, мой Бог. Гром и молния! — Он хохочет!
Он рыдает всласть! — потешается надо мной:
«Вот тебе тетрадь,
Стопроцентнейший самородок».
Окаянный бес! Все горьки корешки-вершки!
Позабыл сказать Он тогда:
«Отдыхай, природа!» —
И пошёл себе — в никуда — обжигать горшки.
28 строк. Чем запомнятся? Чем заденут?
Чем подцепят вас? За какой уведут порог?
Я могу писать — на любую — вот правда! — тему.
Я поэт-бунтарь.
Самодурок.
И полубог.
2 июня 2020
***
Вторая страница — свободна! легка!
Как в небе моём — облака!
В стекле голубом — электрический скат! —
Его ты не тронул пока.
Живи себе! — невод не надо бросать —
Довольно забот и обуз!
Любуйся, покуда не начал писать,
На жизнь — никакую — медуз.
Не смей, не мечтай, не юродствуй, постой! —
На этом пока берегу.
К чему тебе неводы рыбы златой? —
Отдай их на ужин врагу!
Так нет же! Ныряешь и ловишь: «Хочу!» —
Бесплотный и трепетный блик…
Какому б тебе показаться врачу? —
О бедный, о жалкий старик!
О жертва — белейшей! — бумажной волшбы!
Прощай, неустроенный быт!
Сдавайся — без страха! И да! — без борьбы —
Ужален. А значит — убит.
2 июня 2020
***
Бог — триедин.
И третий мой листок
Летит по свету запоздалой птицей —
Как лепесток — на запад, на восток…
Чтобы когда-то… — лет так через сто! —
На Родину — обратно — возвратиться.
Кто я для них? —
Оторванная плоть?
Наполеон? Тиран? Пирог французский?
Чертополох, что велено полоть?
Собачья чешуя, что не смолоть?
Для юных — и не знающих по-русски.
Но! —
Как потомок вымерших дворян,
Я прокрадусь домой повдоль забора —
Где русский дух… где дым Отчизны прян…
Войду — и брошу правнукам:
— Сорян!
«Когда б вы знали, из какого сора…»
3 июля 2020
***
Молекулярная структура
Моих стихов вполне проста:
В одной руке — клавиатура,
В другой — нерусская верста.
С коломенскою было проще:
Не нравится? Идите нах!
А здесь — то пробковые рощи,
То апельсины в кабанах,
А то и свиньи в апельсинах.
«Спасите!» — точки и тире.
Я заблудилась в трёх осинах,
Как Гессе в бисерной игре.
Я то ли пастырь, то ли паства,
Мне то ли сеять, то ли жать:
«Касталия» — от слова «каста» —
От этих слов не убежать.
Сижу, слагаю, как заклятый,
И «попадаются одне»
Мне «только вёрсты полосаты»,
Да синий месяц в вышине.
11 июля 2020
Про воздушное странство
Перистый след
В моей запутанной судьбе,
Где мнится виданное новым,
Один лишь только свод небес –
Как по линейке разлинован...
Конечно же, линейки без.
От горизонта одного
И до другого горизонта
Моё стремится естество
Почти невидимого зонда
Во след летящего того.
И я — лечу! — и Бог со мной! —
Как будто Богу дела мало:
Пытаться линией прямой
Соединить конец с началом
Судьбы запутанной одной.
…и пешеходом сторонюсь…
…и пассажиром, и возницей…
…едина — лицами разнюсь…
…я — птица-тройка-колесница —
…возможно, птицам только снюсь…
Лечу не полосой огня,
Но паром облачного цвета:
Вот-вот — догнать! — вот-вот — обнять!..
И… хоть меня, возможно, нету…
Но нет счастливее меня.
28 февраля 2016
***
Как будто слышу шорох крыльев,
Увы, неслышимый с земли, —
Как если бы заговорили,
Со мной прощаясь, журавли.
Как если бы и я, прощаясь,
Крича: «Постой, не улетай!..» —
В разлуке этой причащалась
Всех тайных знаков птичьих стай.
Но вот уже сестрицы-братцы
Исчезли с сизом вдалеке…
Теперь одной мне изъясняться
На этом птичьем языке.
И, сложены конвертом, птицы
Мотают ниточку души,
Чтоб улететь — и возвратиться:
«Пиши… пиши… пиши… пиши…»
12 июля 2020
Не-знак
Не знать
О том, кто предал и покинул.
Не думать
И не чувствовать —
Не знать.
И чайка,
Два крыла своих раскинув,
Летит над этой синею пустыней
Листом последним…
Белый
Молчаливый
Не-знак.
9 июля 2012
Лебяжий остров
Я хожу в музеи, в кино, в театры…
И — в многообразии этом пёстром,
Как цыган румынский у ног Монмартра
Прячет шарик в напёрсток, —
Прячу себя —
От самой себя же:
Клубок, напёрсток, иголка в сене…
Теряюсь, отыскивая Лебяжий
Остров — острый — разрезал Сену…
Так — забвения в водах тёмных
Ищет гадкий утёнок.
Сена-вена…
Весна и вёсла…
Холодны и спокойны воды…
Звёзды в небе блеснули — блёсны! —
Отражениями Свободы…
И — среди отражений улиц
Я — брожу…
А могу и бредить…
Вдруг — в одном из них — улыбнулись:
Звёзды,
Сена,
Весна...
И лебедь.
30 марта 2016,
Париж
***
— Опять хочу в Париж!
— Вы уже там были?
— Нет, уже хотел.
Старый анекдот
На Эйфелевой башне сносит крышу!
Срывает башню! Правда!
Не шучу!
Ветра и солнце прямо в душу брызжут!
И будоражат — Боже! — выше, выше!..
— Как?! — говорят, — вы не были в Париже?!
И я — опять! — опять туда…
Хочу.
31 марта 2016
***
Дорогой собираюсь дальней,
Но, как ни странно, налегке —
Лишь записью — и то — ментальной
В ментальном также дневнике.
Кому-то, может, и невнятной,
Измятой, скомканной вконец…
Внезапной! — точно этот мятный —
В горячем сердце — леденец.
И боль! И сладость! Жар и холод!
И — неожиданный контекст…
И…
Лишь до той поры ты молод,
Пока не умер интерес —
Гадать:
«А что она хотела
Вот этим леденцом сказать?»
Довольно аналогий с телом!
Взгляните лучше ей в глаза:
И за… не то чтобы кристальной,
Но — талою — голубизной…
О да! — опять таки — ментальной!
Да-да! — испепеляет зной.
И думать:
«Что мне делать с нею? —
Дрожащей Феею Драже…» —
Внимая…
Недоу… немея…
В одном своём воображе…
27 февраля 2016
***
Старинных комнат анфилады…
Во сне…
Но кажется — что быль.
И серебрится, будто ладан,
В лучах таинственная пыль…
Неплотно сдвинутые шторы…
Тяжёлый, тёмный… — томный штоф!..
И мягкий луч…
И лёгкий шорох
Знакомых будто бы шагов…
Ищу улыбки, слова, взгляда!..
Брожу покорным и немым…
И воздух, под рукою гладок,
Скользит атласом голубым…
Старинных комнат анфилады…
Во сне.
Но кажется — что быль.
27 февраля 2016
***
Мне снится сон
Длиною в целый день,
Неделю, месяц, год…
И годы, годы…
Диктует он: «Лицо своё надень
И облачи телесно дух свободный».
И вот,
Как будто мелом очертя —
Крошащимся под пальцами кусочком…
И год…
Десятилетия летят!
За кругом этим дьявольски непрочным:
…из дыма выплывая — снова в дым…
…родится… вырастает… тает… тонет…
Они сменяются — один другим —
И дни, и сны… и тает мел в ладони…
И —
Хоть и стоик —
Сон ли?.. или быль —
Всё больно! — от такого-то подхода!
Оно того не стоит,
Ты забыл:
Душе твоей — дарована свобода.
1 марта 2016
Агнец
И — точно агнец Божий — на заклание:
Достаточно лишь острого ножа…
Достаточно лишь острого —
Желания.
Желания.
Желания — бежать.
1 марта 2016
Время есть
Там, где секунды пятки огнём не лижут,
Там, где как будто нет его, время — есть:
Чтобы мне подползти к тебе… чуть поближе…
И, обалдев от наглости, рядом сесть.
Там, где темнее тёмного своды близко,
Низко! — и нет возможности ниже пасть…
Там, где несуществующий лев балийский
Скалит свою шальную хмельную пасть…
В яростно-бирюзовом (и женском!) платье,
Весь он объят сиянием… (что за чушь?) —
…и — подползти внезапно, забрать в объятья…
…или — не дав опомниться — целовать и…
…или… — ещё не знаю, чего хочу!
Тот, кого я не могу называть, который…
Тот, по кому… тем-кем и о том-о ком…
По (не) одной из бешеных траекторий
Русским (но не до Киева) языком
Чешет. И чешем оба — вслепую шарим —
И на любое «да» — миллионы «нет»…
Сдутый… — да нет, не скоро! — безумный шарик
Бьёт-прибивает всё-таки… — да, ко мне.
Ну же! Проникновенно! Но только взглядом…
(Ты ли не мог придумать послаще месть?!)
…и, наливаясь чая прозрачным ядом…
…львицею подползаю и… рядом, рядом…
Сядем же, мой нечаянный, ненаглядный —
Там, где и вовсе нет его, — время есть.
05–09 марта 2017,
Москва — Барселона — Севилья
О дни!
Окаянные дни
В какую сторону ни поверни…
А так и вертимся, как будто пьяные…
Такие вот окáянные дни.
А мы — еретики неприкая́нные.
И, как ты ударение ни ставь, —
Давай всё спишем на акценты местные! —
У нас — и монастырь свой, и устав,
И келия в монастыре — совместная.
И мы, устав от суетного дня, —
На стенах тени маятником маются —
Всё греемся у грешного огня…
А утром будем…
Нет, не будем каяться.
Напротив.
Знаю точно: всякий рад
Вот так вот — повстречаться — хоть и в ереси.
Психея.
Открывающая в сад
Калитку…
…почему бы и не Эроса?
28 ноября 2015
***
Посреди него — чумного пира —
Посади сто тысяч обезьян,
И они, вооружившись лирой,
Наскоро трагедию Шекспира
Облачат тебе в хорей и ямб.
Бьют по клавесину хаотично,
Лупят и строчат как пулемёт!
Пишут-пишут… О моём — о личном!
Им по ходу вовсе безразлично,
Кто прочтёт… когда… и как поймёт…
Нет, не обезьяны — мойры, парки!
И не воровство — а ворожба.
Только начали — уже в запарке:
Им не объяснили в зоопарке —
Это не текстиль! — моя судьба!
Криво, косо… — наскоро сплетают,
Не успела оглянуться — вот:
Слёзы, сопли, вирусы витают… —
Тоже «вдохновение питают»? —
Бесплатный фрагмент закончился.
Купите книгу, чтобы продолжить чтение.